CARTAS ABIERTAS

Punto de Prima (Preámbulo)

2011-07-11T00:44:00.000-08:00

"La lectura es el viaje de los que no pueden tomar el tren"

Edmundo de Amicis.

La noche se avecina tarde e impía. El viento sopla fuerte del "nordes", que según los resabidos viejos del lugar, trae lluvias. El viento es frío, no me cabe la menor duda. Es una noche poco afortunada.

Ya sonaron las cornetas, las siete, y alguna más. Y el alabardero se recuesta entre el socaire de una estanca, en busca de refugio. Entreabre los ojos, los achina, y los cierra, cada vez que le golpea el viento, que como cinco dedos de una mano, le abofetéan las mejillas.

Sobre el atril curtido en costurones y cicatrices, donde se leen cien leyendas, que como surcos y aros, dan edad y nombre a ese trozo de madera, se posa una suerte de papeles que revolotean, queriendo salir libres como gorriones molineros, en favor del viento.

Prima, buen punto para un alabardero, aunque la noche se presagie larga e inmisericorde.

Ahora, a las veintidos treinta, comienza capilla, pica en mano.

Saludos Cota 19.

Antes del Parte Retreta.

2011-07-06T05:03:00.001-08:00

En fin, un día más, pensé mientras me agarraba los machos, y apretaba los atalajes, en un agujero mal cabado de una duna.

Hacía seis meses, ayer, le dije al Maestro Armero, que el tabaco y yo dejamos de ser amigos. Hoy, en la trinchera, viendo pasar los no tripulado, me hubiera apetecido encenderme uno. Uno rubio, nunca me ha gustado el negro. Uno, de esos que me fumaba en verano, en el balcón de mi antigua casa; que fue mi castillo; en calzones. Uno de esos, que saben a recuerdos, como los buenos habanos que se fumaba la Sara Montiel. Aunque disculpen, que estoy haciendo apología del tabaco y no lo deseo. ¡Al contrario! Me siento muy realizado de haberlo dejado, de haberle dado matarile, antes de que él se hubiera adelantado.

En cierta ocasión, llevando treinta y cinco días sin tocar tierra firme, y en la noche, en que las pléyades, frívolas y obscenas, se exhibían en el firmamento, que no es más que un puto y negro útero inmensamente inmenso; Más, incluso, que la mar de mares y de hombres; los oscuros pensamientos se amarraban a la conciencia. ¡Fuera, fuera! Les maldecía para ahuyentarlos. Así, de esta guisa, el ácido y pútrido cautiverio de la nicotina me llamaba.

¡Fuera! Grité, asustando al de la pica y al de la alabarda que se guarecían adormecidos tras cien millones de granos de arena.

Mierda, inquerí. Un día más.

Un saludo Quentetar.

Fotico

2011-02-02T09:51:00.000-09:00

Os dejo una fotico, que diría un amigo de Cartagena.

Ese tipo que no deja de mirarme.

2011-02-02T09:34:00.000-09:00

Ahora, que la luz esta baja, tal vez demasiado, y las moscas pululan, tontorronas golpeando sus cabezotas contras las bombillas, me he percatado que ese tipo, mal encarado, no deja de mirarme. Descarto el amariconamiento. No está el horno para bollos, y menos con tanta policía paseando sus porras. No creo que sea de esos frivolillos diablillos que la quieren sacar a pasear en tales circunstancias.

Quizás, eso sea, mi piel blanca y un tanto pecosa, le sorprenda. Tal vez, la barba pelirroja, quemada por el sol de Suez, no lo haya despistado.

No importa, saco una foto aquí otra allá, y que se joda. Luego, más tarde... ya veremos si resulta una molestia.

Feliz Año Nuevo, queridas mías. Pronto llegaré a mi casa y os contaré mis aventuras, pero primero dejen que me deleite pensando en sus contorneados cuerpos y sus sugerentes perfumes.

Buscando la felicidad absoluta.

2010-10-24T05:36:00.000-08:00

¿Qué es la felicidad?

Sí, sí, se lo pregunto a ustedes. En sobremanera, a mis adorables señoras, mis tórridas compañeras de ensoñaciones eróticas en alta mar.

¿Qué es la felicidad?

¿Un estado de ánimo? ¿Una consecuencia? ¿Un final, tal vez, maybe, el paso final tras una larga ausencia?

Anoche, mientras me fumaba un habano en el balcón de mi casa, desde y donde se ve el mar, se huele y observa. Donde los lobos entonan himnos prohibidos y los peces danzan bailes promiscuos, allí, como les decía, fumando un habano traído de Cuba, vía Miami, por uno de esos amigotes de tasca y tapeo, quise buscar respuesta a una pregunta tan común como complicada. ¿Qué mierda es la felicidad?

Y, tras horas de debacle, el puro converso en ceniza y la ceniza arrojada al viento gélido de la nocturnidad, mi mente continuaba inocua.

¿Tan díficil de definir, cómo hallarla?

In eremo

2010-08-13T06:56:00.000-08:00

De vez en cuando, si me lo permiten, me paso por aquí, como quien se pasea por un boulevar, o como se escriba. Esperando, en la quietud de la tarde de estío encontrar la calma, o tal vez, encontrarla a usted, señora mía, usted, ustedes, mis hermosas damas que huelen tan bien y saben mejor.
Les deseo un buen verano, cálido y tórrido.

El día que me vendieron un bebé. (Primera parte)

2009-12-05T11:37:00.000-09:00

Cuando aquel veranillo de San Miguel, cero ocho cero cero, un sargento instructor artillero, nos mandó correr por la “dolorosa” cargados con los macutos y los fusiles, y caladas las bayonetas; y el sudor nos recorría la frente, y la nuca, la espalda y hasta la rabadilla; y las botas, recién estrenadas, te cortaban impíamente los talones y podías notar la sangre deslizarse sobre el grueso calcetín hasta la planta del pie. Ese veranillo, como les decía, más de uno con grandes lagrimones en los enrojecidos ojos, con el cuerpo sin alimento y con muchas horas de falta de sueño, desfallecía. Cada zancada, que se “talonaba”, para hacer retumbar la asfaltada pendiente, zarandeaba el cuerpo, y el alma y los adentros. Y en cada zancada, un clavo acerado se clavaba en el pié tan adentro, que se estremecía el cuerpo, y se erizaban todos y cada uno de los vellos. Doscientos metros hacia arriba, doscientos metros hacia abajo, media vuelta y empezar, doscientos arriba, doscientos abajo, media vuelta y empezar. Él que tenía fuerzas, miraba el reloj entre jadeos. Las nueve y cuarto. […]

"El Bósforo es la mejor vista del mundo, quien lo niega insulta al Dios".

Edmondo de Amicis.

Que las señoras de bien, se fuman un winston de madrugada, en los balcones de sus casas palaciegas, que tienen vistas al gran canal de Venecia, es tan incierto como que los perros que se cruzan con ardillas son más preciados por los cazadores, por su talento natural a la hora de olfatear el rastro de una hormiga.

Lo único que es cierto, y doy fe, es que todos los días amanece, ya sea aquí, en Fortaleza (Brasil), en San Isidro (Frontera USA con México), en Alberta (que también es nombre de mujer), en Madrid, y en Estambul. Y también es cierto, o eso dicen los eruditos más eunucos y rutilantes, que anochece, aunque, ¡vive Dios!, que nadie sabe, si es al anochecer o de madrugada, cuando las señoritas de a pie, las más urbanitas, se abanican el pocete. De hecho, in fact, que dirían los pérfidos ingleses, nadie lo quiere constatar.

Puede que alguien, si es que alguien lee esto se pregunte, el por qué de esta introducción, y como mencioné hace algún tiempo, nada y todo tienen que ver. Y es que pensando en esas señoras tan estupendas que me avivan los colores, los músculos y los vasos sanguíneos recordé que una vez, hace mucho tiempo, paseaba por Estambul.

Si han estado en Estambul, no les diré nada que no sepan. No les diré que se adentren en la blue Mosquet o Aya Sofía, no les diré que se acerquen a Dolmabahçe o Topkapi, ni siquiera les diré que paseen por las orillas del Bósforo, ni se pierdan por el barrio de Taksim. Y por supuesto, no les hablaré en absoluto del Gran Bazar.

Y si no han estado nunca, tampoco les hablaré de todo lo que he mencionado antes, porque tendrán que descubrir ustedes mismas esta grandiosa ciudad, donde se entremezclan los olores del azafrán, el pescado fresco, el incienso aromatizado y el cordero del kebab. Eso, mis queridas señoras, tendrán que descubrirlo por si mismas. Y tendrán, por su cuenta y riesgo, que fornicar con un turco, de trabajo sus labores, y que se llamé Yaman, si desean recrear la pasión turca de Gala. Aunque, por supuesto, lo dejo a su elección, que el fornicio es muy íntimo y personal.

"End of story", 1976, Jan Saudek

(Si ahora me pudieran ver, verían que bajo mi mimeta, a la altura de la bragueta se ha izado el mástil; porque el fornicio es íntimo pero la imaginación inagotable, y me las imagino a ustedes, a horcajadas, sudorosas y trémulas, desnudas sobre el asiento abatido del autobús; sus pechos turgentes y desafiando el espacio que media entre mis manos. Puestos a imaginar, ahora en este tambaleante flotador, las veo apretando con fuerza, mientras soy yo, y no el turco, el que intenta romper el sitio numantino de su sexo desnudo).

No sé si les he mencionado alguna vez, que me gusta tomar café. Soy un cafetero social. Tomo café, mientras hago que leo el periódico, y observo. Y mientras observo, recuerdo; porque es mentira el mito de que un hombre sólo pueda hacer una cosa a la vez; recuerdo, les decía, que en cierta ocasión estando en Estambul, la de Turquía, paseaba por la orilla del Bosforo. De momento, les advierto, que olía a yarim ekmek recién hecho, a humedad mañanera y señora.

Nota.- La segunda parte se hará esperar, mañana regreso al hogar.

Normal, sólo aparentemente normal.

2009-12-03T00:28:00.001-09:00

Algunas veces pasa. Algunas veces, sin querer o sin saberlo, ocurren cosas como estas. No sé si me entienden, creo que no, porque todavía no les he dicho el qué.

Ayer, les comentaba de las proezas, aventuras y desventuras, del intrépido lanza zapatos, de cómo de un hecho pueril y puntual, se había magnificado, y vaticinaba, como si fuera un viejo oráculo, que algún día acabaría en la pequeña pantalla, en algún programa hemorroidal o un reality show.

Y, ahora, a estas horas, que son las mismas en todas partes, si no contamos o descontamos los desfases de husos horarios, aparece un nuevo caso de desvergüenza, de praxis sin praxis, y una nueva y revolucionaria metodología de la ética…. Pero permítanme ponerles en situación.

Serían las ocho de la mañana, las cinco en España, más o menos, y me encontraba lavándome la cara, las partes y las axilas, por parroquias, en un hotelucho de Mombasa, el Royal Hotel, para más señas. Una de estas mañanas, que inusualmente, el agua cae a cuentagotas. Les recomiendo que para lavarse los piños, usen agua embotellada.

Bajé a la cafetería, que se encuentra dividido en dos. Una parte en el interior, que descarto por la humedad y la falta de aire acondicionado. Y la otra, en el frontal del hotel. Esta tiene unos amplios arcos que conducen a la calle, donde autobuses, taxis piratas, carricoches y automóviles de toda clase, discurren atropelladamente por la arteria principal. Desde donde estoy situado, esperando un té, puedo ver el pórtico de colmillos de elefante que da el pistoletazo de salida y entrada a la frenética avenida. Un hombre alto y con la cabeza afeitada, portando un cetme, custodia el banco y casa de cambio que hay en la esquina que se enfrenta al hotel.

Sí, todo es normal, aparentemente normal. Tres chiquillos, eso son, pasean por no decir que se tambalean por delante del hotel, con unas pequeñas botellas de plástico; en algún momento contuvieron agua, ahora sólo pegamento o tal vez gasolina. Tienen la mirada ida, y uno de ellos, él más bajito me mira desafiante. Yo le sonrío, y creo que ha comprendido al momento mi arqueo de cejas, le van a propinar un varazo, en todo el lomo, mira hacia atrás y echa a correr. Siempre se lo digo al Maestro Armero, no hay nada como avisar para no parecer un traidor. Corren por la avenida, cruzando entre el amasijo de coches y se pierden por la izquierda donde la estación de autobuses barra estafeta de correos barra parada improvisada de taxis sin licencia, que son como microbuses infestado de gente y carricoches. Sí, todo parece normal, muy normal, hasta la humedad que me pega la camisa al cuerpo es todo lo normal e indeseable que uno desea.

El Maestro Armero se ausenta para pedirle a una señorita, la llamamos Rubí, la diosa de ébano, que le prepare el desayuno. El siempre ha sido de desayuno americano, panceta, huevos, patatas, y un café, aunque ahora descafeinado. Dicen que el truco para tomarse un café con leche es pedir un “White caffe”, pero no se lo traguen, lo mejor es pedirse un té, a secas, sin leche, porque la leche, la mala leche ya la pongo yo. Creo, también, que les mencioné que desde el casamiento de mi compadre, se me ha vuelto algo amanerado en las formas, y ahora en lugar de usar una tarjeta usa móvil, y en lugar de escribir extensas epístolas a sus novietas, ahora usa el Messenger. Pues eso, que he aprovechado la coyuntura y he abierto el portátil, he tomado las riendas del mismo, y he buscado la prensa.

Y ahí, es donde debió comenzar la historia, antes de tanto desayuno a la americana, aseo y visita virtual por una calle de Mombasa. Allí, en un artículo de El Mundo, firmado por Lucía González, su titular “Autorretrato dibujado de un condenado”, donde narra, la periodista con una increíble asepsia la vida de Andrés Rabadan, más conocido como el “asesino de la ballesta”. Hace quince años, yo ya tenía más de quince años, rememoré el caso. Contaba en su artículo la señorita Lucía, que el otrora “asesino de la ballesta”, cumplía condena de veinte años en el pabellón psiquiátrico de La Modelo; que para los que no sean nacionales les diré que es una Centro Penitenciario, ubicado en Barcelona. Relataba las pericias del susodicho joven que a temprana edad descarriló tres trenes, eso sí sin dejar heridos, y por último y cito textualmente: “mató a su padre con una ballesta”.

Pero el caso, señoras mías, mi debilidad (jajaja, doña Mayte, como me ha calado), no es en sí el caso, ni la repercusión mediática del acto en su día, ni las consecuencias, no, no, no, no quiero abordar eso, quiero abordar el efecto dominó. Ahora, publicará un comic, del cual les adelanto un retalillo extraído del mismo periódico, y será protagonista de una película. No sé quién encarnará su papel, pero en fin… lo anecdótico, por no decir, lo mierdático, es con que suma facilidad supina este tipo de historias triunfan. Ayer triunfaba un tipo que lanzaba zapatos, hoy, el comic de un crío que llevado según este artículo por una esquizofrenia delirante paranoide, se cargó al padre, y hace también unos días, el “Solitario” publicaba sus memorias.

Sí, que grandes para la sociedad. ¡Dios no lo quiera, que alguno los emule! Encontrando en cada uno de ellos un lado “endiosable”, donde uno encarne al justiciero global, al chico rebelde o al Robin de los Bosques moderno.

A mi, por lo que a mi respeta, si tuviera glándulas lacrimales, que no las tengo desde que me estalló una mina antipersona en los Balcanes, en este preciso instante me caería una lágrima espesa, pero no de tristeza sino de rabia.

Ya llega el Maestro Armero, acompañado de la diosa de ébano. ¡Cómo sonríe esta muchacha, con esos dientes tan blancos y esa piel tan oscura y brillante! Llega justo en el momento, que golpeo con el puntero la equis de la página de este blog.

- ¿Algo interesante, Corso?

- No, amigo, la misma mierda de siempre.

Y nos carcajeamos un rato, un rato largo, mientras una bandada de córvidos revolotea por encima de la calle estrecha y angosta donde los mercaderes keniatas venden máscaras, lanzas y dedales. Nos carcajeamos como dos viejos sin dientes, y Rubi, la diosa de ébano, que en verdad no se llama Rubi, pero es una santa, además de guapa, se nos queda mirando perpleja, y pensará para sus adentros, todos bonitos y perfectos: qué tipos más raros estos dos italian bussinesmen, que sólo toman cafés, güisqui y hacen fotos de las chatis en el Florida.

Publicado en El Mundo. Artículo de Lucía González

Expediente Al Zaidi o la historia del zapato.

2009-12-02T02:05:00.000-09:00

Muchos de los presentes recordarán a este sin par y osado iraquí, que tuvo los santos cojones de lanzarle no uno, sino dos zapatos al mismísimo y todo poderoso George W. Bush, Presidente y Comandante en Jefe de los Estados Unidos de América. Dicen, las malas lenguas, que siempre las hay, y son muy desconsideradas, que tras su detención, le dieron de ostias hasta en el carné de identidad, o el similar y homologado que tengan los iraquís. Que fue acusado, y condenado por agresión a un Jefe de Estado extranjero y tuvo, en principio que pagar una pena de tres años de prisión, nada recomendable, si me lo permiten precisar, eso de cumplirlo en una prisión iraquí.

Algo así como el “Expreso de Media Noche”, pero con más calor y más ostias para el cuerpo.

El asunto es que el “Quijote” que nos ocupa, de visita en París, en las Francias de toda la vida, ha recibido de un compatriota, también iraquí, y refugiado en el país galo, un generoso zapatazo, el cual, al igual que en su día, el Presidente Tejano, esquivo por la mínima, rozando éste, el zapato, el larguero pero sin llegar a consumar el gol.

Se le quedó cara de empanado. ¿Acaso, pensaba que ahora que había abierto la veda del tiro libre con zapato, él quedaría invicto? Casi puede darle gracias a Ala, de que no le hayan metido entre ceja y ceja un tiro, con una bala de punta de goma, con la inscripción “In God Trust”, por parte de un “red neck” que pasara por las Galias de paseo turístico o con premeditación y alevosía patriótica a lo Jack Ruby.

Se le quedó cara de “apampado”, mirlado, acampanado, apirolado, anonadado, y casi todo aquello acabado en –ado y que suene a tonto del culo… porque muy iluso o inocente tiene que ser uno si se piensa que abriendo el cortijo de los zapatillesco en este perro mundo; donde cada uno, hijo de su mamá y su papá, culo veo culo quiero. Y se acabó eso de la titularidad, que para lazar zapatos y zapatillas no hay un copyright.

Tal vez, ahora esté indignado, y su familia dolida, y abochornada, por el hecho de recibir la misma moneda con la que él pagó. Pero es lo que tiene el cambio, que la vuelta, desde la entrada del euro, siempre es impredecible. Lo es en un café o una barra de pan, imagínense en un certero zapatazo.

Y, en fin… que como todos somos criaturitas, también cuentan, las mismas malas, que le han salido ofertas comerciales, de casamientos y bodorrios y televisivas. Así pues, les aviso, y el que avisa no es traidor, que no se extrañen ni escandalicen ni se les quede cara de haber recibido un zapatazo, si un día, no muy lejano, se lo encuentran en algún programa chorra de esos que dan por la caja mágica de los colorines, o sea la televisión. O, o, o, esperen que me emociono como un señor ardilla en celo de the Grand Canyon, o quien lo verá como concursante de intercambio en el Gran Hermano 12 o así,¿no?, en fin, están avisados.

Yo, que soy más clásico, me voy a limpiar mi fusil, que es un barrett, que a mi particularmente, me parece de mayor precisión, porque las cosas con son, soy un romántico.

La espada de Damocles

Linchamiento Pastrana

2009-12-01T03:03:00.000-09:00

Suena (el epígrafe) como una de esas canciones protesta, de algún cantautor trasnochado y pasado de moda, ciudadano del mundo porque en su país está en busca y captura por rojo o comunista, o por todo lo contrario. Y, que en ocasiones, amén de sacarse para las habichuelas, clamaban verdades como puños, tan grandes como panes, como esas ostias como panes que, más de una vez, deberíamos repartirnos.

Todos somos culpables, o como se diría en el argot periodístico, que tan en boga está en estos días: todos somos “presuntamente” culpables.

Somos presuntamente culpables de imbuirnos en la masa, y la masa, se convierte en turba, en jauría, en una gran ola enfervorizada de personas que dejan de ser personas para convertirse en un solo y automático movimiento colectivo.

Es parte de nuestra naturaleza, agruparnos para recibir y para repartir.¡Cuán equivocado estaba Rousseau, al proclamar que el hombre es bueno por naturaleza!

No tenemos un ápice de bondad. La bondad representa la debilidad del hombre frente al hombre, y eso se convierte en un lujo que no nos queremos permitir. La bondad, la caridad, la solidaridad son artículos de alto diseño, rarezas de culto que pasan de boca en boca en las tertulias del café de la sobremesa, pero que no pasan de ahí.

También, existen verdaderos y distintos susurradores de masas, pero todos tienen un mismo nombre la mezquindad o el interés.

Mezquinos, como los medios de comunicación que se hacen eco de noticias sin contrastar. Mezquinos, como los que filtran información sin saber las repercusiones que sus palabras pueden tener.

Realmente es tan grave la falta como la abundancia de información.

Es como una adicción. Cuánta más dan, más queremos saber, aunque no la entendamos y aunque, en la gran mayoría de las veces esa información sea errónea o lleve a conclusiones erróneas.

Ya no nos conformamos con imaginar como es la muerte, sino que necesitamos verla en directo, y más tarde, para acallar nuestra conciencia individual nos volvemos a mezclar en la turba para solicitar justicia poética.

Mezquinos, también, somos nosotros, que dejamos apartado en el limbo nuestra razón, para tomar prestada la deformada razón colectiva.

Y qué mejor colofón, para acallar nuestras sucias conciencias que pedir a gritos un linchamiento sea éste, físico o moral. Sin duda, la mejor medicación para este cáncer que nos devora y que, al menos, hoy, no tiene cura.

Después, tranquilos, entonaremos un sutil “mea culpa”, y depuraremos responsabilidades, que en eso de depurar, o sea, señalar con el dedo o tirar la piedra y esconder la mano, nosotros somos doctores honoris causa.

La Italiana y el higo bañado en miel.

2009-11-29T04:19:00.000-09:00

No les voy a mentir. Ayer no batallé en ningún punto del globo. Me fui a cenar con unos amigos. En principio, éramos tres, aunque ninguno el maestro armero que desde que se casó se ha vuelto un poco más comedido.

Nos fuimos de repesca y piscolabis, tres amigos de siempre. Uno, dos y el menda que suscribe estas palabras.

El asunto, todo hay que decirlo, es que estábamos aburridos de las mismas películas chorras, mal grabadas y peor bajadas y hastiados del deporte que la tarjeta del Al jazeera nos proponía. Así pues, y tras ver hasta en tres ocasiones el mismo parte en el canal internacional, atajamos tesituras, nos lavamos con jabón perfumado, como si fuéramos a putas, nos higienizamos los bajos y vestidos de civiles nos dirigimos a la ciudad.

Creo que ya en otra ocasión les hablé de Chania, en la Isla de Creta, concretamente en la Bahía de Souda o Suda, según como la lean y patéen, y les conté y describí las magníficas veleidades que hacen para el visitante. No sólo sus sobresalientes cafés griegos, o griegos a secas, sus endemoniadas vistas y lo que hoy me ocupa, su gastronomía. Amén de esas hermosas helenas de perfiladas narices y voluptuosos pechos.

Si no disponen de vehículo, yo les guío. Cojan mi ruda mano, avejentada y sitúense por un momento: noviembre, ocho de la tarde (hace dos horas que fue el ocaso), fresco, póngase una “rebequita”, y adelante.

Si pasamos de callejear en busca de algún artículo horterilla que ponga “recuerdo de Creta”, de algún cuchillo astado, de alguna filigrana en oro, pero de 14, alguna estatuilla representativa de la mitología o cualquier artículo de imitación, nos dirigiremos al puerto tomando dirección al Old town. Allí, encontraremos lo que se conoce como The Venecian Port. Esta calle que les digo, “Halidon”, concluirá en la Plaza Veneciana, y de ahí partirá un largo paseo que ocupa todo el puerto llamado, el paseo, Akti Kountouriotou. Y aquí, señoras mías, comienza la aventura.

Mes gustaría recomendarles un restaurante en concreto, pero… me es imposible. Para los más aventureros, les recomiendo un donut y una cantimplora, y para los restos, dos soluciones, el Girospapa con yogur griego, hecho por hermosas griegas, que lo mezclan y fermentan entre sus pechos o un restaurante en la Akti Kountouriotou

Para empezar, pulpo a la plancha, y calamares recién pescados, que resultan adecuados para hablar del tiempo, y las jacas, dos maduronas italianas, una con minifalda que me están rompiendo la “pana” (que en italiano es nata) y las vergüenzas, que cada vez que se acomoda me sube la tensión y otras formas, que adoptando tienda de campaña, disimulo con la servilleta.
Después pez espada, también a la plancha, el pan (algo duro, todo hay que decirlo, aunque no lo único duro, se me antoja pensar, pensando en la italiana). Con guarnición, el pez y la italiana.
De segundo ternera, en su punto, la carne roja con una salsa somera, picantona, pero no en exceso, no tan abusiva como la italiana cincuentona que ahora se sabe observada, que descruza las piernas un poco y abre con sutileza sus entretelas, mientras lame, que está en los postre, un pizca de helado. Tal vez vainilla o “pana”.

El postre, curioso, jamás me quedo con el nombre. Básicamente tres bolas de helado, copiosas, ennatadas y con virutas de chocolate, y ese pastelillo hecho de hojaldre, higos, nueces y miel. Algo así como la italiana, ese pastelillo hecho de hojaldre, con un higo ardiente y bañado en miel.

Porque, señoras mías, lo mejor de la casa, en Chania, Dubai, Fresno, Balboa o Barcelona está claro que se reserva para los postres.

La sobremesa me la guardo para mí, que aun me reverbera en la boca, su sabor.

Pelirrojas del demonio, a secas.

2009-11-27T00:58:00.002-09:00

No sé si les conté, que en cierta ocasión fui testigo de un hecho extraordinario en el mundo animal. Caminaba, no sin cierta dificultad, por las trincheras, parapetado y artillado hasta los dientes, allá en la tierra sarracena, cuando una bandada de estorninos, miles, tal vez millones, hicieron de vientre a su paso.
Fue un bombardeo épico, donde las bombas de racimo explosionaban al contacto con la tierra batida y enfangada tras los monzones. Cada fragmento de metralla, pasaba silbado. Y allí, en la desesperación de la incertidumbre, que se traduce en la desinformación, el azogue del cerco, estrechándose sobre nuestras cabezas, el cielo que fue azul se cubrió de un negro manto que ni siquiera era nubes, cerrándose por un instante, que se hizo tan largo como dramático.

El descanso del guerrero.

Sólo es un mito.
Un mito como que los marinos de las armadas tienen una novia en cada puerto. Sólo un mito.
Cuando al fin te relevan, no sientes ni alivio, y la tensión acumulada se atenúa convirtiéndose en un terrible dolor de cabeza. Tal vez, te tiemblen las manos, por acción de la tensión muscular, y se te agarrote la espalda; que perdiendo su forma natural se convierte en un palo de escoba. Cierras los ojos, y en las primeras noches, todavía puedes oler el hedor de la mugre y el sudor. Todavía eres capaz de distinguir el olor del combustible, sí, ese JP5 o ese diesel esperando en sus toneles, como odres de vino.
Cada ruido te sobresalta, y sientes el retumbar de los chasquidos secos y sordos de la munición que escupen los fusiles. El pestañeo de los casquillos cuando caen sobre el duro suelo de las rocas.
Todavía conservas en las uñas un poco de betún, y el olor del jabón con el que te aseas detrás de las orejas, la nuca y el cuello, la cara, donde el sudor, las legañas y el barro y polvo se acumulan en cada arruga.
El pelo, casi siempre rasurado al milímetro es como un trozo de velcro.
Sí, mierda, sólo es un mito, un puto mito.

La vuelta a la normalidad.

Sales de casa, vestido con ropa de calle, alguna te queda justa, la gran mayoría holgada. Tus pies ya no están oprimidos en unas botas empapadas, pero las plantas te arden con cada paso que das.
Cada calle se ha convertido en una jungla, llena de personas que no son blancos, ni objetivos, sólo personas que pasean por tu lado ajenas a tus pensamientos. Imbuidas en sus propios problemas.
La normalidad ya no es normal, es un sobresalto, es otra realidad que debes superar desapercibidamente, para no parecer un extraño. Para que los tipos y señoras que anda a tu alrededor no te vean como un pirado que se ha escapado de un manicomio.

Sí, nada es fácil. Todo resulta difícil. Pero no pasa nada o eso crees. Has sido capaz de circundar el mundo en un barco de papel, de perderte en las calles de Mombasa y sigues aquí. Con lo puesto, con tus recuerdos que son recortes de periódicos y retalitos de fotografías en blanco y negro, los arañazos de una gata de un lupanar, llamado Pinkhouse, y otras historias, que como el poeta dijo, recordar no quiero.

Y entonces, de la nada, como un retortijón mañanero aparece ella, esa pelirroja del demonio de ojos oscuros, que te mira con la lascivia de la que se sabe evocadora. Provocándote con cada movimiento que tu acerada voluntad se turbe. Puedes olerla. Puedes distinguir el olor de su piel. Puedes escuchar como roza su ropa contra su cuerpo, mientras camina observándote con esa sonrisa que te volvió loco, y que hizo que te tatuaras en el pecho diez versículos del libro de Jeremías. Esa sonrisa que hizo que te rajaran la cara de una cuchillada detrás de unos containers en un muelle de carga de Salalah. Esa sonrisa porla que meas sangre y escupes cicuta cuando la mentan.

Sí, allí, en la placita sin nombre, donde no retumban las balas ni los cañones, donde los niños dicen: “mira un relámpago” y es un relámpago. Allí, donde los estorninos tienen vedada la entrada, estancia y paso. Se acerca. Te mira. Y con la mano, todavía fría, te acaricia la mejilla rasgada.

- Corso, ¡qué viejo estás!

Y tú, a carcajadas, le besas los labios esperando el momento, de comerle las entrañas.

Platonismos o las pelirrojas del demonio

2009-11-26T07:31:00.006-09:00

Hoy, realmente, no me quiero extender mucho. Lamentablemente, no tengo demasiado tiempo que dedicarle a este blog, que siempre pensé que era de muchos, y al final se quedó sólo en mi. Un reducto, como el de los galos, alejado de todas partes, y donde puedo contarles, aunque sea de manera sarcástica o más bien caústica cosas que veo, que he visto, o que ya no quiero ver.

Pero hoy, les decía, no me quiero extender. Les quiero hablar del platonismo, de ese que tuve una vez, cuando siendo un crío padecí. Ese amor que te subyuga, que te rompe en dos el alma, el corazón y las entrañas y te deja tan seco como una mojama.

Ese amor, que es bello, porque no se consuma, porque pasa como una brisa fugaz rozándote la cara, y se escabulle de tus manos, sin llegar jamás, aunque sea con las yemas de tus dedos, tocarla. De ese amor hablo. Hoy, el carnal, lo dejo aparcado, aparcado en los lupanes de Sicilia y Cartagena de Indias, donde entre rones y vinos, una parte de mi se sumió en la más profunda desesperación dialéctica....

Hoy, déjenme dibujarles a estas dos bellas mujeres, a estas dos pelirrojas rabiosamente hermosas, de apariencia frágil, de suaves formas y piel blanca. Por un lado, María Vázquez, esta gallega y pelirroja, con esos elocuentes ojos cargados de vida, de melancolismo, y al tiempo con esa pizca de trasto y travesura. Por otro lado, Maureen O'hara, la más bella de las bellas pelirrojas irlandesas, con su gesto altivo y a la par tímido, su entrevelada sonrisa que pugna entre la inocencia y la ira.

¿Se pueden imaginar algo más bello? Yo, ahora mismo, no.

PD.- Esta entrada promete una segunda parte más mordaz.

Viva dixie's land

2009-11-23T09:25:00.001-09:00

Decía mi abuela, Dios la tenga en su gloria, que cuando a uno le pica el culo es que tiene lombrices. Y así, como quien no quiere la cosa, a mi me empezó a picar el cuerpo, los adentros y las entrañas, y me resistí a pensar y a creer, en estos tiempos descreídos, que aunque fuera corta y breve, tenía que publicar una entrada.

¡Ahí va!

Viva dixie's land!

Los Cobradores Amistosos. Secuencia Uno.

2008-10-29T03:29:00.002-08:00

(Basado en hechos reales)

Mi maestra tatuadora, que tiene cuarenta y ocho años, y tres hijos; una hija en edad de casar de muy buen ver, que siempre intenta encasquetarme, aunque no lo dice en serio, que sabe que llevo mal vivir; me repasaba los tatuajes esa tarde del mes de octubre, en que los pajarillos, que no son muchos, se refugiaban de la lluvia torrencial.

“Yo, querida, te hacía el amor a ti, como un perro salvaje”. Y ella se reía, y me clavaba más la aguja percutora en los brazos.

Me contaba, que con esto de la crisis, se había buscado un nuevo trabajo. Que ahora, se dedicaba o dedicaba parte de su tiempo a trabajar en una oficina de diseño gráfico.

“No llego, y no paran de asediarme mis acreedores.”

Y es que hay que sacarse las habichuelas hasta de debajo de las piedras, y tanto monta como monta tanto, y el asunto es trabajar y sacar dineros. Y unos lo sacan de su trabajo, y otros su trabajo consiste en sacárselo a los que deben. Trabajo éste, el de rebuscar en la miserias, que no deja de ser trabajo aunque poco edificante. Puesto, que antes, se iba tras los que no podían y ahora se tira contra los que no pueden.

El asunto, señoras mías, es que en estas, mientras me embadurnaba de vaselina, la llamaron por teléfono. Y este, un número oculto. Por aquello de la confianza lo tomé yo.

- ¿Sí, dígame? –

- Buenas tardes, por favor, quiero hablar con…. –

- Mire, en este momento no está.

- ¿Y usted es?

Podría decirle aquello de: “a usted, señorita, le importa una mierda quien sea yo”. Pero le contesté.

- Su esposo.

- ¡Ah, Buenas tardes! Verá le llamo de la Gestoría de Cobro Amistoso “fulanito S.L.” para decirle que su banco nos ha devuelto un tercer recibo, y sino paga 300 € antes del día “x”, nos veremos obligados a meterlo en el contencioso.

- Entiendo. Pero en este momento, no disponemos de ese dinero. ¿Me puede dar alguna facilidad de pago?

- Lo lamento, señor, pero ya es tarde para eso. Han sido ustedes unos irresponsables, y ahora o pagan la cantidad que se les indica mediante transferencia o pago con tarjeta, o nos veremos obligados a meterlos en el contencioso. Y eso (pausa) será peor.

- Verá, señorita, yo comprendo que es su trabajo, pero no habría manera de poder hablar con alguien superior a usted, explicarles la situación, y llegar a un acuerdo económico que nos pueda satisfacer a ambos.

- Miré, miré (esto de pedir a alguien superior la debió ofender), ¿Usted es abogado, entiende de leyes?

- No, señorita, pero….

- Pero nada más. Si no paga antes del plazo fijado, aténgase a las consecuencias.

Y colgó el teléfono.

Me cuenta, Teresita, que tiene una media de doce llamadas al día de números desconocidos. Que al atenderlos, en su mayoría la tratan así: con ese desprecio del que se sabe a salvo en su agujerito mezquino y oscuro, al amparo de las sombras, a cientos de kilómetros de distancia de su interlocutor. Sabedor, del que debe, del moroso, está amilanado, humillado y desesperado por salir de esa situación, y que no encuentra salida, porque los bancos cierran sus puertas, y a los amigos se les acaban los ahorros. Y, tal vez, sólo queda rezar a San Judas Tadeo, y pedirle un milagro.

Y así, día tras día y hogar tras hogar…. A veces, algunas me pregunto porque me dedico a morder el polvo y mear sangre por algunos mal nacidos de esta tierra… y en esos momentos, me entran ganas de vomitar. Que sí, que ya dije en su día, que cada uno tiene que pagar sus deudas, pero ¡coño!, todo se puede pedir con un poquito de dignidad.

Al final de la tarde, cuando el chaparrón, que se dice en mi tierra, descampó y salió un tímido sol, que “arcoirizaba” el cielo, le puse sobre la mesa 300 € por repasarme los tatuajes. Ella, que está para hacer sopas, me miró con esa chulería natural de las mujeres de esa tierra, y con el orgullo de una madre que crió a sus hijos, desde que su difunto se murió de un enfisema hace la friolera de un decenio y me dijo.

- Tu vuelta, Maese. Hoy, invita la casa.

Porque sí.

2008-10-28T07:02:00.000-08:00

Mi amiga la profe, y el que me jodió la historia.

2008-10-22T08:28:00.001-08:00

Tengo una amiga, y cuando digo amiga es sólo amiga; que, aunque respeto de igual modo a las señoras que a las señoras putas, también es cierto que no me gusta tirarme flores cuando no son de recibo. Decía, que tengo una amiga, que es profesora de “conocimiento del medio” o sea las “sociales” de toda la vida, que me llamó el otro día por teléfono.

Sépase de ante mano, que rara vez, por no decir aquello de “nunca jamás” cojo el teléfono. Entre otras razones, todas poderosas como los pechos de la teutona señora puta de un lupanar berlinés que conocí en otro tiempo; porque cada vez que respondo es para indicarme el lugar al cual debo dirigirme para hacer mi trabajo.

¿Cuál es mi trabajo? Seguro que algún marisabidilla, pijotero y amariconado, se lo pregunta, mientras me pone verde, y verde le come la envidia que le corroe, delante de la pantalla de su ordenador, tal vez, maybe, una TFT, en su cutre y aburrido trabajo de oficinero. Aunque, qué Dios me perdone, hoy en día no se está para andar derrochando trabajos. Así pues, retiro eso de “cutre”.

El caso, les decía, que mi amiga me llamó por teléfono, y que yo contesté. Quedamos, un par de horas más tarde para tomar un café. Y aquí, también debo hacer un paréntesis, puesto que no sólo resulta extraño que coja el teléfono, sino que también resulta cuando menos anecdótico que me halle en la misma ciudad.

Tomamos un café, después de otro y otro, hasta que su tensión arterial y la mía se dispararon con tanta cafeína recordando aquellos tiempos mozos en que jugábamos a las canicas y a los médicos detrás del palco de la verbena en las fiestas del barrio. Y mientras sorbía con sutileza mi cortado, recordaba aquellas pequeñas y duras mandarinas que se apostaban tras su incipiente sujetador de hembra, que con los ojos cerrados, todavía sabía a goma de mascar mientras la besaba.

Y esos pensamientos, jaculatorios, y demás, debió ella de rememorar porque invadida por una ardiente faz me miró, y con cierto desdén engañoso, me llamó cochino. Luego, risas, risotas y un poco más de cafeína.

[Discúlpeme un momento, pero voy a entornar la cortina, pues desde la ventana de este piso franco de Lisboa, me enfrento a una plaza, y desde ella, la ventana, veo como un mameluco de tres al cuarto, deja que su perro se cague vivo en medio de ella, donde niños y ancianos, parejas de enamorados y encabritados bobalicones y bobaliconas pasean y juguetean y, como se dice hoy entre bastidores unionistas europeos, se sobetean a la francesa. Y seguro, porque pasa y siempre ha pasado, que es una puta ley física. Alguno de estos que he nombrado, pisará distraídamente la deposición del cánido y acabará de bruces contra el suelo adoquinado, o cuando menos y a lo mejor, con un zapato manchado de mierda. ]

Y en tanto la cafeína hacía su efecto adrenalínico, y los recuerdos sugerían mucha tontería de otros tiempos y otros entornos y otros ensueños….

En fin… todavía pienso en el maldito incívico y su perro. Mañana, les cuento.

El Maltratador, su mujer y otras cosas del mal meter. Acto Primero.

2008-10-08T21:55:00.002-08:00

La familia de Petros, que es hijo de una chipriota - griega y un perro del desierto, se afincó en Chania (Hania, Isla de Creta), allá por los tiempos de “María Castaña” o sea, después de la Segunda Gran Guerra, por el aquél de volver a los orígenes de ancestrales macedonios y “Alejandros Magnos”.

Petros tiene un quiosco, al uso, en pleno centro de la ciudad, a unos cientos de metros del paseo marítimo y del puerto deportivo, donde las terrazas se mezclan con los lupanares nocturnos, con los guiris y el mustaka con mucho yogur griego.

Hicimos amistad a principios del dos mil y poco, cuando los convoyes americanos necesitaban escoltas, ya fuera en el estrecho gibraltareño, en el de Messina o después en la zona del Egeo. Siempre que paso una temporada en la ciudad, me guarda el periódico. Y éste, el “newspaper” siempre del día anterior.

Leo con consternación las noticias, mientras enfría mi “white caffe”, en una terracilla al borde, literalmente, del mar; un mar sereno y cerrado al océano abierto.

Y es que hay que tener estómago, para leerse el periódico, y siempre lleno, pues es recomendable no leerlo en ayunas, por aquello de soltar la bilis y otros jugos.

¿Dónde han quedado los héroes? Se pregunta un reportero de firma, que a continuación relata las desventuras del profesor afincado en Madrid, o la del otro anónimo señor que ha protagonizado el último escándalo filantrópico en Valencia. Si es que ahora, esa es la moraleja, es mejor mirar para otro lado, silbar como quien no ve nada, y dejarse llevar por la brisa hacia otra banda, porque el tema de echar una mano está muy mal.

No se le ocurra, a no ser que sea cinturón negro, en echar una mano a un tipo en la carretera con rueda pinchada incluida, por si las moscas, y por si es una artimaña para sacarle la cartera y otras propiedades. No se le ocurra, acercarse a una ancianita a tomarle la comprar y ofrecerse a llevarla a su casa, pues le pueden demandar por pervertido. No se le ocurra, sonreír a los niños en los parques por su gracietas mañaneras o tarderas, porque tal vez, se le malinterprete y lo entaleguen por pedofilo. Y por supuesto, no se le ocurra, auxiliar a una señora que hostia su marido o pareja en la calle, porque lo más seguro es que le ofrezcan unas panaderas.

Sí. Así es. Eso es lo que el ciudadano ve y oye. Y, qué demonios, piensa. Porque no todos los aquí presentes tenemos cuerpos de “Stallones”, y técnicas de combate y labia y abogados, y dinero para estos últimos para salir airosos de todo este tipo de pedradas en el ojo.

Y, claro, llegará un momento, que siguiendo este tipo de rutina, salgamos armados a la calle, con la mosca detrás de la oreja; o simplemente que no salgamos. Que nos quedemos al calor del hogar, dejando que pase el tiempo, y que otros menos listos o avezados, o aquéllos cuya profesión les impide mirar para otro lado, se hagan cargo del asunto. Y, así, como quien no quiere la cosa, iremos convirtiendo este perro mundo en un mundo de perros.

Pero eso sí, veremos en la tele, oiremos en la radio y nos anegarán con anuncios de solidaridad con el tercer mundo. De niños que se mueren de hambre, hacinados en cochiqueras, granito de arroz viene granito de arroz va. Y sí, es cierto, es jodidamente cierto que se mueren como frágiles ramitas entre las manos de unos pocos, que sacan las fuerzas de flaqueza y de sus adentros para soportar todo ese panorama. Que llegan a sus campamentos, se meten bajo el chorro de agua fría y sucia, si la tienen, y se descomponen el alma ante tanta impotencia y sufrimiento.

Y todos, nos llevamos las manos a la cabeza y nos decimos. Mañana, si me acuerdo, les meto quince euros en la cuenta.

Pero más cerca. Tal vez, en la casa de a lado, donde viven tus amiguetes, donde tu vecino de toda la vida te saluda en el portal mientras baja al perro, tal vez, allí, estén hostiando a una buena señora. Una señora temerosa, unos hijos que lloran en silencio, por miedo a recibir otra somanta. Y tú, como yo, sabemos que pasa. No seré yo quien les pida que se acerquen a la puerta de su vecino, si esto ocurre, y lo hostiguen, pero tal vez una llamada a la policía sea suficiente, y que se aclaren las cosas. Tal vez, cobijar a esa mujer en tu casa y cerrar a cal y canto hasta que lleguen los guripas sea más que nada. Y tal vez, así, sepan que no están solos.

Mientras esto pienso, El camarero, que es una camarera griega de pura cepa. De amplio, pero hermoso, apéndice nasal y fabulosos pechos, me trae otro “white caffe”. Me sonríe y yo a ella, aunque sé que ni por asomo le podré hacer sombra a su maromo; porque no siempre se ganan todas las batallas, aunque sabedor, todavía, de que puedo ganar muchas guerras.

No soy Arturo Pérez Reverte

2008-10-08T05:53:00.004-08:00

Esta entrada será breve y concisa. En respuesta a todos aquellos y aquellas (por lo de miembro y miembra) que se han acercado con sus comentarios y preguntas, y su insana curiosidad; volveré a repetir: No soy Arturo Pérez Reverte. No tengo su genio, su arte y ni siquiera me parezco cuando me miro al espejo, cuando tengo espejo.

NOTA.- Mañana más, pero no de lo mismo

La perra crisis.

2008-10-02T05:22:00.003-08:00

Mi amigo, el perro del hortelano, se bajaba los pantalones delante del convento de las monjas clarisas, para rogar, si a bien lo tenían que le blanquearan la ropa.
Costumbre ésta, la de blanquear la ropa, que se ha hecho popular sobre todo entre las que van a entrar en el ramo de las “matrimoniadas”.

Sé que este pequeño encabezado, a modo de introducción, pseudo surrealista, podría dejar perplejo a más de uno, y que también, aquéllos que se aburren, que se sacan las cacas de la nariz con dos dedos o calcunillos de sieso, que se toquetean por debajo de la mesa, viendo señoras ficticias en la pantalla, y otros más aseverados navegantes, intentarán buscar el uso y abuso de estas contradictorias, dispares y absurdas introducciones. Pero esta vez, señoras mías, les ahorraré el trance.

No hay sentido alguno, ni hilo conductor ni mierdas en vinagre. Me salió de los adentros, algo amantecados, hablar de mi amigo, al que conocen en el argot callejero de la jungla universitaria como “el perro del hortelano”, por esa costumbre tan suya y fea, de “ni comer ni dejar comer”.

Ya, anclado en puerto, y nunca mejor dicho, en mi casa, que atesora todos esos recuerdos de mil cacerías por los confines de la tierra, que huele a cerrada, a pelo de perro mojado, a la hierba húmeda y a hembra aseada, cien euros la hora, que encontré solitaria y taciturna en una barra americana, me he dispuesto a leer la prensa.

Pero no, no se confundan. No voy a tomar el primer titular de prensa que me plazca o me merezca justicia para ajusticiarlo. No, hoy no tengo ganas. No me apetece, tomar cualquier noticia rotulada al azar y hacerla añicos con mi lengua viperina. Hoy, solamente, hablaré de mi forma de leer el periódico.

Yo soy, como algunos, de los que se hacen amigos de las costumbres de viejo, siempre que sea posible. Me gusta el olor del papel impreso, donde las noticias calentitas se hornean a fuego lento en los bajos de los bares y tabernas.

Me gusta abrirlo y extenderlo como un mapa de carreteras sobre la mesita pegajosa de una terraza, con la catedral de Cádiz de fondo, y el hormigueo del calorcillo del otoño picando las carnes.

Me gusta abrirlo. Y, siendo como soy pilonero, me gusta adentrarme en sus entrañas, hasta sacarle todo el jugo. Algo así como con las señoras, que no me importa reconocer, que en siendo de confianza y limpias, me gusta degustarlas (otra redundancia) hasta el carné de identidad.

Dos cafés, más o menos, dependiendo del rotativo me duran las lecturas, donde siempre paso por alto, las noticias locales y economía. Razones poderosas tengo para tal omisión, y son que ni suelo estar en mi localidad, ni me interesa la economía, que no signifique que no me preocupe.

El otro día, leyendo prensa y suplementos atrasados, leí una carta donde un señor de Cuenca, por decir algún sitio, sostenía, como Pereira, (véase el juego de palabras), que exagerábamos con esto de la crisis, y que si en Tanzania u otros lugares del tercer o cuarto mundo las pasaban canutas.

¡Qué razón tiene el joío! Razón no le falta. Que puestos a comparar, si un niño en España se queja, con relación a un congoleño es un vicioso mal criado. Y si un taxidermista de Kentaky (que se pronuncia kentoqui) se queja con respecto a uno marfileño, es para hostiarlo en toda regla.

Que una cosa es la crisis económica de nuestras entrañas y otra, la situación que viven en ciertos países de este perro mundo.

Y, a buen seguro, que si ese señor de Albacete, por decir algún sitio, hubiera salido alguna vez de su casa de trescientos metros cuadrados, y dos piscinas; o si hubiera alguna vez pisado tierra, más allá del club náutico, en su portentoso yate, reafirmaría su convicción y afirmación de que en ciertos lugares de la tierra no se vive, se sobrevive. Y, eso lo dice un servidor, que ha mascado polvo y sangre en muchos de esos lugares.

Pero el asunto, es que en España, hay miles de familias que las pasan putas para llegar a final de mes. Que los cobradores amistosos barra no amistosos, les atosigan (que también se tienen que sacar las castañas del fuego) para pedirles letras que no se pagan. Que muchos, pasan las noches en vela dándose golpes en la cabeza, preguntándose por qué compraron esa finca o ese cochazo en las vacas gordas. Y cosas “asín”, que diría mi amigo Anselmo. Y, ya, ya sé, que mala suerte, que pensaran con la cabeza y no con los pies, etc., etc., etc., y punto en boca.

Pero ánimo. Ánimo a todos aquellos señores y señoras que lo están pasando mal. Ánimo porque todos merecemos una segunda oportunidad, si hemos sido honrados. Que sí, que como reza el padrenuestro, debemos pagar nuestras deudas. Pero tranquilos, aguantemos el tirón, y sobre todo, aguantemos la salud, que en esta vida se está de paso, y son dos días mal contados. Que todo acabará y llegarán mejores momentos.

Aislado. Tercera Parte. Divagando.

2008-09-30T06:22:00.000-08:00

Si llueve, que no diga que llueva, los bajos de los pantalones se me mojan, igual que los pies, porque traspasa, las gotas, las viejas botas de campaña.
Los pies, por el frío, son un manojo inservible de alambres retorcidos y piel quebrada, que ahumean, como ese aliento que te sale de la boca, las mañanas gélidas.
Cada paso que das, si lo das, es como si te metieran un buen palo en el lomo, como a esos bueyes castrados, que arrastran con severa resignación el arado sobre la inerme tierra.
El tritón, que es el segundo, sabe peor que el primero. Y el viento, que todo lo puede, le arranca fugaces destellos. La mar, encrespada, y de fiero azul, abraza la barriga fría. Mientras, sus brazos, largos y sinuosos, como los de aquella prostituta de Balboa, acarician sugerentes la obra viva.
Al final, la jaculatoria, el acto extremo e íntimo. Miles de millones de infinitas gotas, salpicando el rostro quemado, ajado por el tiempo y las musarañas.

Aislado. Segunda Parte.

2008-09-26T06:46:00.000-08:00

Un rayo verde. Eso es. Un rayo verde, que sazonado de brillantes borlas, corona el horizonte. Y mientras el tritón se consume por el efecto del viento salino, que me azota la cara, me anega los bajos hasta los tobillos, y ciento y la madre que podría seguir relatando, un pajarillo verde lucha desesperado por alcanzar el espejo.
Por un instante, fugaz, desearía que mi brazo fuera de goma, elástico, y poder atraparlo con la mano, y dejarlo con suavidad, o levedad sobre la cubierta salpicada de orines de gaviota vieja.
Se lo merece, pensé, viendo como sus ganas de vivir eran más fuertes que sus debilidades. Se lo merece, volví a pensar, mientras escupía una brizna de tritón, que ahora el viento de proa arrancaba hacia la nada.
Y pensé, mientras se me hinchaban los adentros, que en lugar de ese pajarillo, podrían estar en esa maldita tesitura, todos esos milongueros que prostituyen sus cerebelos, si es que tienen… Y, tal vez, y sólo tal vez, tuve una erección, recreando sus caras de asilvestrados asnos, sudando la gota gorda y perdiendo los huevos por alcanzar el espejo.

Aislado. Primera Parte

2008-09-25T03:48:00.001-08:00

Estoy aislado del mundo exterior en una burbuja gris. Un gris metálico, nuevo y reluciente, pero, que como un muro de hormigón, me impide ver el horizonte de la actualidad.

En compensación, salgo a cubierta y veo la mar. Hoy con un tono tristón, y encrespada golpeando con rebeldía el “fil de roa”. Esperaré fumándome un tritón, que me ha regalado una señora puta de las Marianas, a que en llegando la noche, vea la bóveda y me surjan los orgasmos ante tanta belleza.

Nuevamente aquí

2008-09-23T08:54:00.002-08:00

Nuevamente aquí, después de un asueto reglamentario, de una circunnavegación por el ancho océano y todas esas cosas que se pueda decir. Lamento a aquéllos que me han escrito, el reprochable hecho de no contestarles, y intentar en la medida de lo posible volver a la rutina de la editorial diaria.

La encuesta del día.

2007-10-03T10:40:00.001-08:00

Si se han fijado, a pie de página, se ha creado una encuesta. El motivo, tal vez, menos racional o quizá más infantil, presuntuoso, u honestamente inteligente, es hacer de esta página, como siempre lo he intentado, un lugar interactivo.

Adelante, amigos, enemigos, amantes y amadas.... dad mecha!

(El Cid Campeador, en Balboa Park, San Diego, California)

La hora más esperada.

2007-10-01T10:36:00.000-08:00

Sí, mis queridos lectores barra lectoras, ávidos y complacientes siempre, repulsivos y cabrones también donde los halla, he vuelto. Sí, ya sé, ya lo sé. Ya dije una vez que había vuelto y por último desaparecí como desaparecen los árbales, la naturaleza auténtica, los orgasmos fugaces en la parte trasera de un vehículo y un largo etcétera; pero la espera, y la pausa ha merecido la pena.

Mientras vosotros, mis queridos y odiados lectores, continuabais vuestras vidas más o menos paupérrimas, yo mismo, he circunnavegado la tierra para mayor gloria de mi mente e imaginación, y aupado por el Maestro Armero, me siento a la mesa del arquitecto jorobado, para volver a vosotros con mis humildes letras.

Es, sin duda alguna, la hora más esperada.

Nuevamente por aquí

2007-02-24T23:58:00.000-09:00

Sí, sí, sé que muchos creyeron que se habían desecho de mi, pero no. Estoy aquí, pronto volveré a dar guerra.

Espero comentarios de mis ardorosos lectores.

CERRADO POR VACACIONES

2006-07-04T05:32:00.000-08:00

Mis pocos pero selectos lectores, está sección permanecerá cerrada por "vacaciones" hasta el finales de septiembre.

Un abrazo a todos.

Queda deshabilitado la opción de comentarios para que no gasteis tecla.

Dale al click en el audio de mi perfil

2006-07-02T07:52:00.000-08:00

Tengo el placer de comunicarles, que si se introducen antes de leer ningún artículo en éste su blog, en mi perfil y presionan el botón de audio creado para tal efecto, podrán deleitarse con una bella copla mientras leen.

Es verdaderamente apasionante esto del "INTERNETE".

Yo de mayor quiero ser....

2006-06-28T09:49:00.000-08:00

Hace unos cuantos años, cuando yo llevaba pantalones cortos y un horrenda corbatilla con dos gomitas y nudo de adorno, los papás y las mamás de España, y entiendo que de parte del extranjero, querían que sus hijos, o sea nosotros, de mayores fuéramos abogados, médicos, ingenieros y arquitectos. Dos razones avalaban esta meditada y transcendental decisión paterna: la económica y la social. Ciertamente, ambas eran codiciadas entre las clases medias y bajas de la sociedad, dinero y poder.

De un tiempo a esta parte, los hábitos sociales han ido cambiando. La llegada de la democracia, el destape, Manolo “la nuit”… han sido adelantados por la tontocracia, la pornografía y por supuesto por los concursos idiotas donde personas idiotas se desnudan física y psicológicamente por unas monedas, pero sobre todo por la necesidad de hacerse conocer, que tal vez para ellos, sea lo mismo que hacerse valer. Así pues, también los papás y mamás han cambiado sus sueños futuribles para con sus hijos. Ser futbolista, el mejor o famosete son ahora las prioridades.

Pero en ambas direcciones, famosotes o abogadotes las razones siguen siendo las mismas: dinero y poder, aunque cambie el medio ético para conseguirlos, i.e., de romperse los codos estudiando a romperse las cachas en un plató de televisión.

Yo que todavía tengo una mente infantil, y con un mínimo grado de madurez, le he estado dando vueltas a esto, dentro de la zanja donde me he afincado con mi amigo el tuerto, y cuatro más. Sinceramente, no me veo con la toga negra impartiendo justicia, ni con la bata blanca curando enfermos, y mucho menos construyendo una casa o un puente. Por otro lado, tampoco tengo edad para volver a los pantaloncillos cortos y darle unas buenas y fructíferas patadas a un balón, y obviamente, no tengo las tetas ni los culos de esas señoritas que salen por la tele para hacerme un hueco en el mundo de las tertulias del corazón.

¿Qué rayos puedo ser yo de mayor? Si es que no me gusta sudar más de lo necesario… hasta que di con la solución. Yo de mayor quiero ser político, y a poder ser presidente de un país, y visto lo visto; y si no que se lo pregunten al presidente de Argentina y todos los presidentes que lo han hecho antes que él; merece la pena ser político. Subirse el sueldo. Inmunidad a la hora de poner verde al primero que se ponga enfrente. Soltar barbaridades berberíscas por la boca y quedar como un Pepe. Y si esto fuera poco, hacer lo mejor que se le da al ser humano después de dar por culo, mentir.

Nota.- Que alguien me explique lo que significa ser demasiado conservador para el cargo, antes de que se me inflen los higadillos.

Con amor para todos desde una zanja bien cavada en paradero desconocido.

Hay dolores que matan

2006-06-19T10:26:00.000-08:00

Hay dolores que matan, que te agotan y que te dejan "baldao"; de esos dolores traicioneros y chulescos, que te arrebatan el poco equilibrio que te queda en la sesera y te rompen los esquemas, las circunstancias y las ideas. Y que no te dejan relajar. Te absorve y devoran con total impunidad, inmisericordes y todas las gaitas joteras que uno se pueda imaginar.

Pero se asumen, con mayor o menor cordialidad, y se tira para adelante... porque el dolor sólo es una sensación y ésta se puede anular, tal vez, no totalmente pero si gran parte.

Hay, por el contrario, otros dolores que no son físicos, son mentales, y éstos, cabrones, no se van de la cabeza, como esa amiga que tengo que me ha dicho que estoy cogiendo kilitos desde que estoy parasitando, y oigan, para un tipo como yo, más presumido que un pavo real el día de la monta, eso me llega al alma.

Y no es que lo diga por maldad, que en el fondo, aunque sea muy fondo, allá donde las llaves (matarile, rile,rile) se que me quiere, es porque en el fondo sé que tiene razón. Y eso de dar la razón a mi me cuesta, porque soy cabezón (que no hipercéfalo), testarudo vamos, y eso no hay dolor ni pundonor ni verdades como puños que lo cambie.

Mi amigo el Madero

2006-06-17T10:16:00.000-08:00

Las señoritas del Corte Inglés me traen por la calle de la amargura, con sus blusitas verde manzana y sus faldas rodilleras. Estoy seguro de que pasan un casting porque todas son guapas, lozanas y espectaculares, además de educadas y serviciales. Les confieso que cuando me levanto con el pie izquierdo me paseo por el centro comercial, divagando en voz baja entre botes de perfume y corbatas, esperando que alguna pique el anzuelo y con esas enormes sonrisas de perlados dientes blancos se me acerquen y me colmen de cortesías y buenas palabras…

No sé si, alguna vez, les he comentado pero yo tengo un amigo, de esos de infancia de bocadillo de chorizo playero, de pacto de sangre y peleas infanticidas; uno de esos amigos que se tienen para toda la vida, que te abren su puerta de par en par, casados, al cabo de los años, a las tres de la mañana y tú oliendo a alcohol que apestas, con una de esas curdas lloronas; los dos críos en la cuna y su mujer cabreada; que es policía. No es que fuera una vocación temprana. Verdaderamente, le hubiera gustado ser escritor, pero como suele pasar en este país, y en otros, que de esto no se libra ninguno, le dio pereza pasar hambre el resto de su vida, y tomó la opción de ingresar en el cuerpo como su padre, y antes que él su abuelo, y así una larga lista de generaciones parentales, que me sería costoso y a ustedes tedioso, si tuviera que enumerar.

El asunto es que mi buen amigo, ese que les comenté que tenía una paciencia que tiende al infinito y una caridad cristiana más grande que el Vaticano, es policía. Comenzó de número, haciendo prácticas en Carabanchel Alto y acabó de subinspector en Santiago. Allí se casó con una farmacéutica, de buena familia, pero buena persona. Fue un flechazo a lo película de Hollywood, con un apasionado beso al final y fundido en negro. Yo asistí a su boda, allá por el noventa y cinco, y también al nacimiento de su segundo hijo. Un varón pequeño y con cara de pillo, que parece nacido para ser un gran sinvergüenza, mujeriego y simpático, que se pasa los días jugando a los vaqueros con sus amiguitos en el parque.

Hace unos días, cuando regresé, con mi pata de palo y mis historias, me invitó a cenar a su casa. Obviamente, los niños se van haciendo grandecitos y su mujer cada vez me tolera menos. Soy como ese amigote solterón e inmaduro que da por culo en los estables hogares, en toda comedia de situación que se precie, aunque, más que para farmacéutica debería haber ido para actriz, disimula con pasmoso arte; con una sonrisa franca, y un comentario amable siempre saliendo de su boca.

Mientras cenábamos, me contó lo tranquilo que vivía. Que si un altercado de estudiantes, que si una pelea doméstica, que si un traficante al por menor vendiendo género en la Herradura, que si un gamberrillo… menudencias, o sea, tranquilidad, calma chicha.

A los postres y el café, allá de madrugada, nos fumamos un puro, y me despedí. Un buen abrazo, fuerte y firme. Dos “muaks” protocolarios a su señora, y un hasta pronto.

¡Qué bien vive este condenado!, pensé.

Claro, que no me quería acordar del disparo que le metieron en el vientre y a punto le estuvo de costar la vida. De la vez que le denunció un hijodeperra por abuso policial, cuando el muy canalla le estaba propinando una buena somanta a su mujer. No me quería acordar, de cuando vivió en el País Vasco y se escondía como una alimaña en las tinieblas de la noche, viviendo cagado de miedo, y más miedo que pasaba su mujer e hijos cada vez que en el telediario de la tarde salía un ataque terrorista. No me quería acordar, de su mierda de paga, y de que faltó un colín para tener que hacer horas extras de taxista en turno de noche, si no fuera porque su señora se puso a trabajar de manceba en la farmacia de otro. Claro, de eso no me he querido acordar.

Y, estoy seguro, que el fiscal general, que ayer humilló a nuestra policía nacional a golpe de insulto culto y mediático, tampoco se quiso acordar de las penurias que pasan. De cómo se juegan el físico cada día y cada noche en las calles, velando, como ángeles de la guarda, para que usted y yo podamos intentar salir a pasear sin tener un mal tropiezo. Sí, está claro, no se quiso acordar.

Pero yo, que estoy lúcido hoy y despejado, me he acordado, y me ha dado dolor de vientre y de pecho y de corazón, y hasta vergüenza ajena… Y al salir a la calle, y encontrarme con el coche patrulla que vigila la zona donde resido, y por lo tanto, hace que duerma tranquilo, tuve que agachar la cabeza porque me sentía culpable. Culpable por omisión. Culpable por no pararlos y darles un abrazo, y decirles que son los mejores y que no falten a su trabajo, aunque les menten a sus madres, que yo me siento tranquilo y sereno cuando les veo circular por la ciudad. Pero no me atreví, me pudo la timidez.

Y la timidez me bajo el ánimo, y tomé el coche, que estaba en la cochera, y me acerqué al Corte Inglés, a la planta de caballeros, donde una señorita muy educada y muy hermosa, que respondía al nombre de señorita Martínez, me atendió con una soberana excelencia. Y mientras ella me mostraba corbatas de terribles colores, yo contaba con los dedos los pliegues de su camisa verde manzana.

Cuando el hormigón se convierte en arte.

2006-06-15T11:23:00.000-08:00

“HABLAME CUANDO TUS MIEDOS NO DISIMULEN
LAS CICATRICES DE TU ABISMO
RECUERDAME CUANDO EL HORIZONTE DE TUS OJOS
PUEDA ENCONTRARME
BUSCAME EN EL CONTRADICTORIO DESTINO
QUE NOS AGUARDA DIFUMINADO
Y BESA MI PIEL EN EL MOMENTO PRECISO
QUE DEBAS AMARLA”

Del poemario “Déjame que hable de tu cuerpo”, de Loly, la luna de Skorpio.

No sé si ustedes estarán de acuerdo con aquella afirmación que dice, que la música amansa a las fieras. A mí, particularmente, me amansa la poesía. Tal vez, porque en ella veo y siento música. Sí, puede ser que sea eso. Tal vez, no es en sí la estructura sino la sonoridad que me produce cada vez que leo un verso lo que amansa mi espíritu.

Hoy, les ofrezco un fragmento de otra poetisa, en esta ocasión española, afincada en Barcelona (que todavía es española), y a la cual tengo el honor y fortuna de conocer. Me atraen sus versos porque están cargados de un sentimiento que raya la sensualidad y el sano erotismo, una conjugación de sabores que explotan en el paladar, y dejan ese regusto que recuerdas incluso cuando dejas atrás la digestión.

Pero sobre todo, sus versos me sorprenden… porque verdaderamente, es una poeta social, una protestota documentada, y una crítica maravillosa; de esas que sólo se conforman con la constructiva. Una urbanita. Cosmopolita, que surca la jungla “asfáltica”, esbozando con su carboncillo mental paisajes que fructifican en estos maravillosos versos. Una mujer que observa las estructuras de acero y hormigón y las modela en sentidos versos.

Por supuesto, huelga decir, que también la quiero sólo para mí.

El pajillero ético

2006-06-14T10:42:00.000-08:00

Follar, coger, joder, fornicar… todos verbos que utilizamos cada día, para evitar la expresión “hacer el amor”; aunque realmente cierto, cuando lo único que nos interesa es intercambiar fluidos en un orgasmo relámpago, una eyaculación más o menos espesa y unos cuantos gritos de conejo… pero no, no me malinterpreten. No vengo a defender el amor y a desahuciar el sexo. ¡Dios me libre! Vengo a comentarles la anécdota tan divertida que me ocurrió hoy.

En esto, en mi nueva vida, que no se me pasó por la cabeza otra cosa que navegar un poco por este medio. Así que navegando, navegando, divisé en la línea del horizonte, un escollo, un arrecife coralino, o eso parecía a simple vista. Y con sumo cuidado, viré el timón para sobrepasarlo sobre mi costado de babor. ¡Qué imprudencia cometí! Pues fui a dar de lleno con un fondo rocoso, que rasgó todo mi casco. Hablo de una sala de chat.

Ésta, en concreto, estaba dedicada al cibersexo. Y yo, me puse de sobrenombre Pentateuco. Entré. Y no debería llevar más de diez minutos, sin mediar palabra, cuando recibí un privado. Me lo enviaba “El_Jefe”, y en el me decía, o mejor dicho me recriminaba.

“No te da vergüenza usar ese nick?”

Me quedé helado. Entre los usuarios había “negro30cm”, “gatitacaliente”, “xx-boy”, “lanenaza”, “vergavenosa”, “casadoinfielcam”… y este buen hombre, por decirle algo, se fija en mí. ¿Qué era lo que le producía tanta indignación? Acaso, ¿es más natural entrar en un chat con el nombre de pedófilo? ¿O es más corriente y correcto buscar una hembra cachonda y liberal para masturbarse por la web cam?

¡Madre del amor hermoso, con la inquisición hemos topado! Hasta en estos salones tan bien diseñados para la libre y promiscua expresión, donde hombres obesos y acomplejados, intentan buscar una cita virtual con una señorita, las cuales no suelen acudir a estos sitios, para enseñarles su miembro, por lo general atrofiado e impotente, y poder masturbarse… y con un poco de suerte, enviarles un correo a otro amigo, de semejante envergadura moral y física y poder jactarse del pajote practicado. Y va, y con sus santos cojones, se indigna porque utilizo un libro bíblico que a buen seguro no ha leído, y aunque lo hubiere hecho no lo hubiera entendido, porque su mente se centra en su pene y en esas vaginas entrecortadas que puede ver a través de una cámara, con una mala señal visual, y suelen ser por lo general un montaje poco elaborado de otro palijero en la misma situación.

¡Cuánta hipocresía!

Señor mío, sí, a usted me refiero, al del nick de machote ibérico, al del sobrepeso desmedido, al que tiene la panza llena de miguitas de donuts y pastelillos, y la picha en carne viva, que de tanto jugar con ella, no tiene un pene, sino un joystick. Sí, con usted hablo, con el santo inquisidor, el web master del chat del ciber sexo o sexo virtual, a usted me dirijo. Dejé a un lado su pene castigado y su caja de pasteles. Aleje la vista del póster de la conejita playboy, que jamás su anquilosada mente podrá su mente imaginar, y escúcheme. Escuche la fuerza con la que imprime las palabras un hombre. Uno de esos que sale a la calle, que respira aire de verdad, que se quema bajo el sol, y se comunica. Uno de esos tipos raros que en lugar de darle al pellejo se va de putas por aquello de no perder el contacto y el sabor de la carne. Uno de esos tipejos, de los pocos, que sí sabe donde encuadrar el Pentateuco, que no es un libro sino cinco, y que efectivamente está en la Biblia. Y ésta, señor mío, de momento, se escribe con mayúsculas porque es nombre propio.

Sí, con usted hablo y a usted mi dardo fácil y mi saeta envenenada apuntan. Déjese de demagogia e hipocresía, y siga masturbándose delante de un ordenador. Le doy las gracias, porque sé que mientras mierdecillas como usted sigan dándole al palito, hombres como yo seguiremos al pie del cañón haciendo el amor, follando o cogiendo como dicen nuestros vecinos americanos.

Déjese de milongas. Parece usted un fariseo… y siga un consejo: ya es hora de que se saque el dedo del culo.

La cena, memoria y los versos.

2006-06-13T07:29:00.000-08:00

Mientras escribo estas líneas, todavía, mi cabeza retumba como el motor de explosión de dos tiempos de un viejo y roído tractor. Y es que ya no estoy para chanzas tan particulares y majestuosas como la cena de anoche, donde las viandas suculentas en conjunción con un mágico y soberbio líquido elemento nos transfiguró a los presentes.

Allí estábamos reunidos, lo más granado del pueblo. El barbero filósofo, el maestro, el cura párroco; de sotana impecable y canana pistolera; esa sotana dominguera que guarda sobre su hombro derecho el surco de la correa de su escopeta, el maestro armero y un elenco de personajes venidos de la capital para dar cuenta de la pitanza.

Y, como les decía, la conjunción de las carnes y los postres, de los vinos y los licores desataron nuestras lenguas comenzando una tertulia, de esas tertulias de café de abolengo, atmósfera de humo de puro habano, y un castrati entonando un miserere.

Hubo tiempo para hablar de batallas, de duelos dialécticos en defensa de la palabra y los argumentos, de disertación y discurso ebrio y socarrón y de memorar con la copa en la mano, años de amistad y trabajo juntos, y de oraciones también, cuando bajo una misma bandera, luchamos en nombre del Rey, como corsarios que fuimos, haciendo rodar cabezas entre mandoble y mandoble, arcabuz y algún que otro porrazo.

También hubo tiempo para el silencio, ese que rompe el alma, y atrae la tristeza, ese que desoye la cabeza y te hace rodar lágrimas, que caen con pesada levedad sobre las mejillas e intentas disimular, aunque no puedes, ni debes, ni sabes, ni quieres...

En un momento de la noche, el barbero filósofo se arrancó por soleares, y con paso firme y genuino, burló a la muerte, con su danza macabra, remoderando los tiempos, aquellos tiempos, en que acompañado de un mono ilustrado, sacaban monedas a los piadosos beatos a las puertas de las iglesias. Y bailó con los tacones, mientras los presentes dábamos palmas, y un nutrido grupo de estrellas iluminaban la estancia.

Hubo tiempo para la risa.

Pero la magia llegó cuando, el señor maestro, sacó de su cartera de piel, ajada por los años, y los mocos, y la lluvia traicionera del verano, y el orvallo del invierno, y las brumas, y el salitre; un librillo de poemas. Bebió un sorbo de su copa y entonó con precisa y glauca voz de flautista tenor su garganta para templarla. Y declamó a Machado con insospechada delicadeza y armonía, que si cerrabas los ojos, te parecía verlo, atravesar la frontera, ligero de equipaje, o en aquel patio andaluz, donde, tal vez, todavía, madure un limonero.

Fuere como fuere, mientras la voz timbrada del maestro castellano llenaba la estancia de versos sentidos, me alejé hacia la ventana por donde, en una rendija, una suave brisa que olía a marea baja me golpeó la cara.

Y la poesía y el aroma de la mar, me trajeron a la cabeza, los versos de una gran poetisa mexicana; ya les he comentado que la noche era mágica; que tengo el honor de conocer.

Sus versos están cargados de belleza y fuerza. Una fuerza que le sale de los adentros, de los hígados y los riñones y los pulmones. La fuerza de la palabra que sólo una mujer que es madre e hija y esposa y luchadora sabe transmitir y difundir. Versos que como un hierro al rojo fuego, se te clavan en la memoria y en el corazón, y cuando los tienes clavados, tan profundamente, no hay forma humana de extraerlos.

Y es que esta poetisa mexicana, lleva en la sangre la lucha y la ternura, allá en su tierra de Tapachula, Chiapas, con un mar de memoria, donde huele a viento y brea y mi ventana ya no se divisa, pero donde siempre le dejo una luz encendida para que vele mis sueños.

Porque el secreto de su magnificencia y su brillante certeza armonía poética, radica no en la palabra escrita, ni en las estructuras firmes, y ancladas. Radica en que cada palabra brota de su corazón e irradia bondad.

Sí, bondad. Cada poema que leo me acerca más a la bondad, y por ende a la filantropía y amor por el ser humano. Por que, ¿qué se puede esperar de una mujer que solamente es feliz masticando la felicidad de los demás? Ese amor altruista y desinteresado que le deja una áurea limpia, cristalina e inmaculada, que se refleja como la luz en un espejo, en una majestuosa obra.

Sé que muchos se preguntarán quién es, y sin duda alguna, debería por respeto a la humanidad y al mundo de las letras desvelar su nombre, pero ese ser egoísta que me atrapa, me dice que les niegue ese placer y me lo guarde para mí.

Y así lo haré, guardaré para mí, el nombre de esta mujer de corazón descarnado por el amor y la bondad, la ingenuidad y la fiereza, que un día me encandiló, sin necesidad de malas artes ni engaños; sólo con la fuerza de su palabra.

[...]

"Estoy contigo...

sin ropa, sin prejuicios

acariciándote lentamente

provocando tus sentidos

despertado tus institntos"

Fragmento del Poema "A solas", de la poetisa mexicana (amiga mía) Ana Guadalupe.

Proyecto de futuro

2006-06-12T07:49:00.000-08:00

Ahora que me estaba acostumbrando a mi vida de penurias y pobre soldada, a dormir poco y mal, y vivir por no decir malvivir con el cielo raso como tejado, van y me mandan a la reserva por un “quítame allá esas pajas”; por una pierna traicionera, la izquierda, no podía ser otra, que se me ha quedado tiesa, y ahora, algunos días ando con dos piernas tiesas y la derecha soportando el peso de la voluptuosidad del ánimo.

Creo que lo primero que voy a hacer en mi nueva vida será dejarme el pelo largo. Algo así con flequillo, patillas surferas y barba de dos días o día sí y día no, ya veré, todavía no lo tengo muy meditado. Tengo que proyectar mi futuro con inteligencia y saber aprovechar el tiempo. Estoy en ese momento de la vida en que es más fácil apretar las cachas y tirar para adelante, aunque duela, que volver hacia atrás y recular. Esto, seguramente, se lo debo a mi orgullo y falta de honestidad conmigo mismo.

Tal vez, vuelva a la universidad. Ya me imagino en esa nueva vida. Allí, en el aula magna, con cientos de compañeros y compañeras a las que mínimo les llevo dieciocho años, siendo el foco de atención. ¿Quién será este pureta? El profesor pensará alguno, viendo como espero serio y seco delante de la puerta, con una carpeta clasificador o un maletín de piel negro, cuero inglés, de esos que irradian clase y sofisticación, cargado de papeles en blanco, bolígrafos de colores, y un sándwich vegetal por aquello de guardar la línea.

Para integrarme, llevaré en el “pen – drive”, la última movida de internet, para intercambiar, como cuando era un criajo de medio palmo y me llevaba los cromos de soldados al cole, y seguro que mientras pasamos fotos de señoritas enseñando hasta las muelas, iremos diciendo aquello de SIPI, nopi, repe… y así un día, me invitarán a tomar unas cañas, y yo tomaré cerveza sin alcohol porque mi hígado es puro paté al scotch whisky, y a primera hora de la mañana tomaré un descafeinado o una manzanilla por el tema de la tensión.

Seguro. Pero ellos quedarán perplejos cuando en clase el profe, que seguro que tendrá diez años menos que yo, y llevará de adjunto tres, y no haya hecho la mili por objetor o insumiso, hable de soslayo de la caída del muro o de la reconversión del sector naval en los ochenta, y pregunte, marisavidillo y para quedar por encima del respetable si alguien se acuerda de ello. Entonces, mis compis se quedarán de piedra, y podrán observar el fósil geriátrico que se sienta a su lado, que ha vivido la historia y no la ha aprendido en un libro.

Y con un poco de suerte, una jovencita de dieciocho años, con el cabello rubio, los ojos claros, y la tez pálida y limpia se prenda de mi aseverada personalidad, mi brusco gesto y mi andar vizcaíno y tordo, de los dibujos desdibujados de los brazos, y los costurones que recubren mi piel. Y me enviará notitas de amor, de esas que huelen a monda de naranja y a goma de borrar y a colonia fresca de por las mañanas. Y se sonrojará al pasar por mi lado, mientras yo le huelo el pelo que huele a flores y vida. Pero claro… lo dejaré correr, porque como les decía estoy en ese momento en que ya no tengo ganas de dar marcha atrás, en su amplio abanico de acepciones, y sin hacerla sufrir, que de algo sirve la experiencia, el buen hacer y mis años de putas y borracheras y mentiras piadosas, le romperé los hilos invisibles que la unen a la luna y a los planetas, para que eche a volar con el resto de las mariposas.

Y los miércoles y jueves noche, contemplaré las juergas monumentales de mis compañeros a través de algún café, delante de una tila y un libro ajado, o tal vez, un fajo de papel de cartas, donde no sin pesar, relate para mis adentros la envidia que les guardo.

Y si la universidad no es lo mío, si me agobio o me duelen los hígados de tanto estudiar, siempre me puedo hacer pastor, y pastorear un rebaño de hámsteres rubios y pardos, en un terrario, fumando en pipa, y con un gorrito improvisado, confeccionado con un cucurucho de papel de diario; que a buen recaudo sino es para pastor, siempre puedo ser el tonto del pueblo.

El irlandés.

2006-06-11T02:02:00.000-08:00

Era un grupo de once o doce jóvenes. Estaban sentados en un banco, con los pies sobre los apoya culos, y los culos sobre los reposa espaldas. Era un grupo heterogéneo y rondarían los catorce o quince años, aunque a esas edades los niños siguen siendo niños y las niñas se han convertido en muchachas. Su timbre de voz era alto, y se pasaban, como en aquellas comunas hippie de los sesenta la maría, una gran botella de dos litros con un oscuro brebaje.

Mi perro les observaba con atención y el rabo levantado. Los observó un rato y comenzó a mover el rabo. Él sabe mejor que nadie distinguir un niño de un hombre. Y al él le gustan los niños porque le dan juego y le hacen pegarse unas buenas carreras. Sí, este perro, emula a los perros policía, pero en lugar de identificar droga, localiza niños, su ingenuidad infantil y su deseo de jugar. Se acercó a ellos, y a una prudente distancia los olió, dejó de mover el rabo, y dio media vuelta. Ya no los consideraba unos niños en potencia ni acto para jugar.

Aquel príncipe sajón, que le sacó las castañas del fuego a Martín Lutero, solía comentar para sí en voz baja, aquello de que siendo niño los adultos le obligaron a hacerse adulto, y que siendo adulto ya no le dejaban volver a ser niño. Algo así, pero más drástico, traumático y caótico les está pasando a nuestros niños.

Los niños crecen y se convierten en adultos antes de tiempo. Se saltan la niñez más poética para centrarse en una pubertad acelerada e impulsiva que los condena hacia el camino de una madurez mal construida y cimentada.

Mi querido amigo, el profesor don Ignacio da Silva, me suele comentar en sus cartas, que sus hijos han perdido la infancia en un soplo de aire. Que han pasado de aprender a andar, a buscar la forma más acertada para pasar sus controles los sábados por la noche. Él se echa la culpa. Sí, se siente culpable, porque el sentimiento de culpabilidad de un padre o una madre radica en ver como se destruye su hijo sin poder evitarlo. ¿Qué pasa cuando pones todos los medios, la comunicación y el amor paternal sin recibir o conseguir nada? En ocasiones, en sus cartas, me comenta que se siente impotente y desolado.

Yo suelo leerlo con atención. No sólo porque sus epístolas sean verdaderas obras de arte, donde la literatura y las palabras y la realidad se combinan en una acertada y hermosa amalgama de sentimientos sino porque escribe verdades como puños que golpean mi indiferencia. Después de leerlas, siempre te queda ese regusto, como el de la perdiz confitada, en el paladar, que te acompaña hasta el café, y el muy jodido me obliga a pensar.

Que vivimos en una época anómala no le puede extrañar a nadie. Ningún alma de este mundo se sorprende. Pero lo cierto es que verdaderamente no vivimos, sobrevivimos. Sí, incluso aquéllos tipos y tipas que no tienen preocupaciones vitales porque tienen los bolsillos llenos o el corazón lleno. Sobrevivimos en una sociedad que viaja demasiado rápida, con un ritmo trepidante y vertiginoso, como un coche de alta cilindrada que se ciñe suicida a las curvas de un acantilado a gran velocidad.

Sobrevivimos en una sociedad que nos demanda seguir su paso. Un paso revolucionado. Los padres, corriendo en sus carreras “esprintantes” laborales, se ven obligados a abandonar a sus hijos, los cuales quedan en manos de las viles aves de rapiña. No hablo de esos padres que ganan seis mil euros al mes en sus cómodos despachos, sino de los que no llegan a los seiscientos y hacen diez o doce horas diarias para llevarles un plato de comida caliente.

Mi amigo el portugués, entonces, se pregunta si son los profesores quienes tienen que tomar el relevo de los padres. Pero después de unas aseveradas premisas, reconoce que los profesores también sobreviven en una carrera loca a la sociedad. Tal vez, los maestros y profesores sufren más, porque mientras intentan educar sin éxito a los hijos ajenos, deben dejar en manos de las aves de rapiña a sus propios hijos.

Y mientras tanto, en el parque, donde mi perro observa en silencio y cauto al grupo de jóvenes, que beben y ríen pensando que la vida es una panacea, y donde el maná crece en los árboles por obra y gracia de las bebidas espirituosas, yo también les contemplo.

Y contemplándolos, me pregunto que pensamientos les vendrá a la cabeza a la mañana siguiente, cuando con la lengua de trapo y el estómago perforado, se arremolinan de rodillas sobre la taza del retrete. Que les pasará por la mente a esas niñas, que se lavan en la ducha con firmeza para sacarse el olor a hombre, y a esos niños que se creen hombres por haber descubierto su sexualidad solos. Y pienso que me están gritando. Pienso que con su comportamiento acelerado nos están lanzando un mensaje de socorro, sin que en sí mismos se den cuenta.

Viendo esto, esta imagen desoladora producto de la sociedad en la que sobrevivimos pero que construimos, tenemos todavía la oportunidad de parar en seco su maquinaria relojera, tomar un respiro para meditar con calma y sopesar si merece la pena autodestruir el único bien que hemos creado desde el amor, aunque haya sido por un instante eyaculador, nuestra juventud.
Mi perro observa a los niños que huelen a hombres. Me mira con desdén y burla socarrona como buen irlandés. Él, que es ella, ha preferido en otras ocasiones pasar penurias y hambre y recibir varapalos de la vida y de los hombres antes que despegarse de su camada.

Y es entonces, cuando la palabra animal cobra un nuevo significado para mí pero eso es otra historia.

Un día en la playa. (A day in the beach).

2006-06-07T23:51:00.000-08:00

Me gusta la playa. No para lucirme ni para tomar el sol, sino por el mero hecho de perder un poco de tiempo recibiendo el aroma del mar, pero desde otro punto de vista.

No suelo ser crítico cuando estoy en la playa. Conozco mis limitaciones físicas, y debo confesar que en bañador, aunque sea bonito y caro, suelo perder bastante. No sé si será que con los años he ganado algo de fondo o si serán las desagradables cicatrices que circundan mi barriga o mi espalda, o esos tatuajes, nada tópicos ni típicos ni tribales, que se dibujan en mis antebrazos, cuyo significado solamente conozco yo. No suelo tostarme, ni broncearme como mucho un rojo no doliente que se mantiene hasta que finaliza el verano o el estío que dirían los poetas.

Como les decía no puedo ser crítico en estos lugares. Pero lo cierto, es que hoy, me he visto en la necesidad de serlo con dos señoras. Presumo que lo eran porque llevaban sendas alianzas en sus dedos anulares derechos. Dos señoras orondas, y… no vayan a pensar que soy de esos tipos que desdeña a una señora entrada en carnes, ¡por supuesto que no!, como al viejo Pedro Pablo, Rubens para los entendidos, admiro sus formas que se pueden volver tan delicadas y deliciosas como las de una joven meretriz escultural y tersa.

Verdaderamente, lo que odio en estos supuestos es la chabacanería. Y ésta no se debe confundir con la llaneza o la humildad de sentidos, sino con lo vulgar. Eran pues dos señoras gordas, pero maleducadas. Dos señoronas sentadas en sus butaconas de playa oteando el horizonte ficticio que no conversaban, gritaban, como dos bestias que son rejoneadas o como aquellas verduleras, aunque honradas, que intentan anunciar su género de uno a otro confín del mercado de abastos. Así eran. Ellas dos, con sus dos terriblemente horteras bañadores oscuros, casi obscenos para la vista, plagados de lentejuelas, hermanados en tallaje y formas, y comprados, sin duda alguna, en la misma tienda de ropa de baño, o quizás, eran de esas nuevas ricas, cuyos maridos se han partido la espalda narcotrafiqueando, y han pasado de fregar escaleras y loza a vivir en la opulencia antonina. Y como dos Agripinas, hijas de Césares y esposas de Césares, apabullaban con sus carnes vacilantes y flácidas, intentando cazar moscas.

Esta es la situación, no otra. No odio ni discrimino por un físico o raza o credo o tendencia política o bolsillo. No, no lo hago porque yo he sido pobre y rico y ahora un desgraciado. Porque sé lo que es vivir de la sopa boba y tener que sacarme las castañas del fuego, y eso, por desgracia o por acierto imprime carácter. Odio a aquellas personillas que atentan contra la dignidad del ser humano, y que insultan su elocuencia con esos tildes de vulgaridad desorientada y procaz, que llegan a incomodar a todos aquellos tipos y tipas, jóvenes y jóvenas que alcanzan en su radio de acción.

La vulgaridad es un mal español, tan español como la infravaloración, la envidia o la siesta. La vulgaridad, que en otra hora nos hace creer que somos unos “echados palante” no convierte en unos desorejados mastuerzos, unos meapilas, unos mirliflores estupefactos. Además, está estudiado y documentado, es condición sine qua non explayar esa vulgaridad a grito pelado. Extrapolarla e incluso exportarla al extranjero.

Es anecdótico ver hasta donde llega nuestra supuesta pero cierta vulgaridad, que en Inglaterra, en la City (Londres para los viajantes) se vislumbra a un español en el metro a varias estaciones de distancia gracias a su alto timbre de voz. Esa voz aguerrida y quebrada, un tanto chulapa y gitanesca que altera y crispa los nervios de los británicos y británicas, que suelen utilizar este transporte público para leer esos pequeños libros de bolsillo. No me quiero imaginar lo que pasaría en Japón, donde los usuarios nipones los usan para dormitar. Ese sueño de llaves, que se llama, donde uno pierde la consciencia el tiempo suficiente para descansar plenamente unas décimas de segundo, unos segundos o tal vez un minuto.

Las Palmas, el día de la bestia.

Nota.- En respuesta a un comentario aclararé que sí puedo constatar que es necesario estar registrado para poder dejar comentarios en las entradas. Pero para aquéllos que no quieran registrarse pueden enviar sus correos a IRACUNDAMENTE@HOTMAIL.COM.

También, contestando a un correo, me gustaría confirmarlas mis más profundas convicciones en el ser humano, esperanza ilusa ésta que me ha llevado de la ceca a la meca, y cuya máxima es el respeto y la tolerancia. Mas no por ello usaré el Messenger para ningún otro fin (aunque sea sexual) que no tenga que ver con el intercambio de ideas. (Espero haber contestado a Maduro40 y sus intenciones amatorias, jaculatorias y masturbatorias vía web cam).

He caído en la cuenta.

2006-05-30T13:26:00.000-08:00

He caído en la cuenta, después de devanarme los sesos, que no el sexo, pues hace tiempo que no me hurgo el pellejo; eso lo dejo para los más impetuosos y febriles potrillos; que la mayoría de los que se afanan en seguir mis correrías, que no corridas, que además de soez suena taurino y fatal, son féminas, seguidas de cerca de afeminados, y un último vestigio conformado por viejos y rudos cruzados, compañeros de armas y sesudos guerreros que comprenden y comparten mi filosofía de vida como propia; punto éste, que yo mismo practicaría.

Son muchos los mensajes y comentarios, que a bien tengo de eliminar de este blog y otro que campea por el ciber espacio, además de otras vías, en las que me piden una dirección de correo electrónico, que ahora y siempre se llamó email para poder discutir de manera más íntima ciertas ideas, propuestas y divergencias que surgen de mis apocalípticas y goyescas, por no decir idiotizantes, cartas abiertas.

Así que, he habilitado una cuenta para todos aquellos que quieran participar, decirme algo (ya sea bueno, regular o malo) o discutir insanamente sobre cualquier tema que crean oportuno. La dirección es: IRACUNDAMENTE@HOTMAIL.COM.

Huelga decir que aquellos/as interesadas en posibles e ilusas relaciones cibersexuales o ciber-románticas van de culo. Aunque si son señoras guapas admito fotografías de cuerpo entero y rostro distorsionado donde muestren sus curvaturas, rincones y culos. Esos culos de señora, culos, culillos y culazos que como espejo son reflejo de su personalidad. (Aunque llegados a este AXIOMA, prefiero reservarme para un mejor y más ardiente instante).

Las puertas de mi mente, mi prodigiosa y exuberante cerebro, está abierta para todos aquellos que deseen participar.

¡Ah, por cierto, me olvidaba comentarles, que tengo en nómina a los mejores antihackers que se pueden comprar!

El evangelio según Eva Lobo (Voluntaria imaginaria)

2006-05-30T01:51:00.000-08:00

“Carece de convicción tomarse a la ligera las palabras que escribo, pero las escribo sin ánimo de ofender ni reprender, y con el único fin de hacer comprender, que el mundo que conocemos se ha ido a pique, sin necesidad de armas nucleares o biológicas. T. Hume lo dejó muy claro: “el hombre es un lobo para el hombre”. A esa aportación tan clara y directa yo no puedo añadir nada. Solamente dejarla caer, como si fuera una losa lapidaria, en sus oídos y que alguno o alguna, en cualquier y remoto rincón de este planeta la escuche. Todavía albergo la esperanza de que la gente se levante en una imaginaria y pacífica revolución. Donde las personas se den la mano y ofrezcan su mejor sonrisa. Todas las mañanas me levanto esperando un nuevo día, un nuevo amanecer donde todo lo imaginable que leo y veo haya sido una grotesca pesadilla.”

Eva Lobo (1969 - 2005)

Si Dios me diera la oportunidad de volver a nacer, y al mismo tiempo me diera el don de recordar con pelos y señales todo lo que he vivido, los errores cometidos y los bellos momentos, creo que le daría las gracias y que dejaría pasar la oportunidad. Porque soy de los que piensan que la vida se debe vivir una vez, y se debe aprovechar al máximo, y que la inmortalidad es una ventaja solitaria y estúpida que te llevaría de cabeza a la más absoluta depresión.

Hoy, mientras leía la prensa (digital, qué remedio), me puse a pensar en todas esas cosas que hacemos y de las que nos tendríamos que arrepentir. Errores que surgen como fantasmas de navidad. Oportunidades que has dejado pasar, y que debías haber tomado fuertemente entre tus manos, para no tener que luego aferrarte a un clavo ardiente. Momentos deliciosos, que como la brisa marina, pasan raudos ante tus ojos y tus emociones, dejándote ese agridulce sabor de boca, que nunca logras atinar si ha sido totalmente bueno o medianamente regular.

Si no me quedara más remedio que volver a nacer, me gustaría volver a vivir mi vida. Volver a mi infancia de niño de clase media, cuando la clase media era pobre. A jugar con mis amigos en el descampado, con improvisadas espadas y escopetas confeccionadas con palos de escoba. A ser, por unos instantes, con el balón en el pié, aquel jugador endiosado en los mundiales y las ligas. Aquel aventurero soñador que se mezclaba en una rara y extraña amalgama con la naturaleza limpia, y dejaba correr su imaginación, como corrían los churretones de sudor por la frente y la mejilla.

Retornaría a los tiempos del internado de curas, donde con mis quijotescas andadas di más de un disgusto a mis padres, a mis mentores y maestros. A los tiempos del primer amor, y ese primer beso que sabía a gloria. El temblequeo de las piernas y los vellos erizados como escarpias. Las pupilas dilatadas y el corazón saliéndose de la caja torácica pasado de vueltas. Los mismos nervios y miedos de ese primer día delante de la puerta del cuartel, y aquel cabo verde pegándome patatas en el culo para que entrara en formación.

Volvería otra vez, a pasar los malos tragos de ver morir a mi padre y abuelos. Sí. Lo digo como lo leen. Lo volvería a pasar. Porque sé que la muerte es algo inherente al ser humano e intentar omitirla o anularla de nosotros mismos es un grave error. La muerte es dolor, y el dolor se debe conocer y padecer para no incurrir en él.

Pero permítanme que me explique. Nadie está exento de padecer dolor, pero sí tiene la posibilidad de no inflingírselo a otros. A eso me refiero.

Yo, particularmente, me auto inyecto endorfinas a mi gusto para disimular el dolor, y vivir colocado en un mundo que se me antoja tan despiadado y frío como mi negra alma.

Hoy, como les decía, mientras leía la prensa, los números se me amontonaban en la cabeza. ¡Cuántas vidas humanas perdidas en seísmos y trombas de agua, y naufragios y…! Y, si lo meditamos bien, y sé que lo hemos hecho, aunque sólo haya sido una vez, y de hurtadillas en la soledad de un retrete, por muchos avances técnicos que podamos conseguir e incluso imaginar; que es el primer paso hacia su creación, no podemos luchar contra los elementos naturales. Y en ese pulso que pujamos contra la naturaleza, ella nos lleva la ventaja de los años de experiencia y su fuerza.

En ocasiones, me pregunto, si siendo nuestros cuerpos físicos parte de la naturaleza, sino luchamos en balde contra las enfermedades… pero claro, esa es otra cuestión, que se me antojaría demasiado frívola de contestar con una respuesta rápida y poco estudiada.

Tengo claro que la vida es la mejor opción. Que la muerte digna es una bagatela y un premio de consolación, porque realmente lo importante es vivir con dignidad, seas quien seas y del color que seas y de la etnia que seas, y del partido político que seas, y del grupo social al que pertenezcas.
Hoy, que me siento muy demagogo, me gustaría expresar en viva voz un grave error humano que seguimos cometiendo. Y éste es, que seguimos manteniendo en nuestro vocabulario palabras como grupo social, jerarquía, etnia, raza o religión. Seguimos dividiendo y cercenando, como el matarife en el matadero, clasificando y sometiendo nuestros criterios a conceptos que nos condenan al ostracismo social. Ya les he avisado, y el que avisa no es traidor, que hoy me sentía básico y demagógico.

Y mientras unos, aquellos que en la isla de Java, en la llamada zona cero, vocablos muy de moda, han sucumbido más de cinco mil quinientas almas sin elegir su destino, sin contar todos los heridos, huérfanos, desposeídos y hasta un largo etcétera de miserias colaterales, en otras partes del mundo, otros que no han podido elegir también han muerto, pero no en ese pulso con la naturaleza sino a manos de otros hombres. Y esos hombres, los que han arrebatado la vida a sus congéneres, sí tenían la opción de escoger.

Pero si me lo permiten, y para acabar, les diré que sin embargo, Eva Lobo, la voluntaria imaginaria, no murió gratuitamente. Su muerte sin sentido y sin razón es un testimonio vivo, y disculpen la antítesis, de la fuerza y la voluntad que tiene la vida por abrirse camino.

El arenal.

2006-05-29T11:57:00.000-08:00

(Dedicado a la memoria de mi perra Lola, fallecida en combate el pasado día 25 de mayo, q.D.g.)

Sé que hoy estoy un poco pesadito con esto de participar. Así que últimamente me paso días sin contarles nada y de repente un buen día, o sea hoy, me vuelco como un cabroncete a darle por culo con mis patrañas. Pero soy así. No tengo remedio. Pero es que me iba ya, me refiero a ir para mi pequeño y acogedor pisito de soltero en la residencia para navys gentelmen in Funchal, cuando repasando algunos comentarios, alguien me pedía, la señora Ana Guadalupe, desde México, que escribiera algo romántico. Yo de eso no sé, pero le envío a ella y a los presentes, este pequeño relato, muy pequeño que escribí en otro tiempo, cuando era más viejo, más borracho y más pendenciero, cuando fumaba tabaco de liar y frecuentaba lupanares, sobre todo los de cierta madame pelirroja que me volvía loco.

"Estando en el arenal, aquel donde siendo pequeños hicimos castillos en el aire y también de arena, que una ola, siempre la misma o eso creíamos, los derrumbaba, paseé hasta el atardecer, y aunque el invierno avanza impasible no tuve frío. Cierta calidez, tal vez los recuerdos, me abrigaba.

El arenal está sucio, la resaca ha traído una suerte de tesoros a la orilla. Hay un tronco semienterrado con un elenco de mejillones y lapas pegadas en su costrosa corteza. Hay un zapato sin pareja, cientos de algas marchitas y una gaviota muerta. La gaviota tiene los ojos azules y fieros, tan fríos, que me recorren mil malos pensamientos por la cabeza y bajan por mi garganta. El arenal está siempre sucio en invierno, porque el limpiador de arenales está de vacaciones en alguna playa de la Polinesia, ¿te acuerdas?, donde otro limpiador de arenales se levantará antes del alba para lustrar y dar brillo a cada grano minúsculo de arena.

Una vez, cuando discurríamos, contamos cada grano de arena, ¿cuántos eran? Mil millones de billones de granos de arena y todos los contamos en una sola tarde de verano abochornada y húmeda por la tormenta. Ahora, creo que llegaría a los cien, aunque si me pusiera…

Estando en el arenal, recorrí la orilla con lentitud, mirando hacia atrás, y observando como la marea borraba levemente cada una de mis huellas. Esas pisadas que te hacen llegar a la convicción de que la vida del hombre está marcada por un principio y un final. Siempre, estuvimos de acuerdo, que el final se sabría por lo rápido que se borraran las huellas en la orilla. Recorrí el arenal con lentitud, mirando hacia atrás, y observé como la marea borraba levemente mis huellas. Todavía me queda vida pensé, dos vidas pensé, tu vida y la mía pensé, aunque no quería pensar sino caminar tan sólo por la orilla.

Al llegar a la cala de la caracola. Sí, todavía conservo aquella caracola. Al llegar a la cala, como te decía, me senté en el saliente donde los días de mar embravecida, rompe con fuerza y espuméa con ira, y dejé la mirada distraída y distante sobre la línea del horizonte. Ya el cielo estaba rojo, sonrojado y tímido, brillante y el sol únicamente era una pequeña semicircunferencia amarilla en su borde. Te prometo que me fijé, pero hoy tampoco hubo fortuna y no puede ver el rayo verde. Ese rayo verde que nos haría famosos en todo el hemisferio norte si lo distinguíamos. Ese rayo que nunca llega.

Allí, sentado en silencio, escudriñando la mar que ronronea como un gato, tuve la imperiosa necesidad de pensar, y pensé en ti. Es natural. El arenal, la cala de la caracola, el saliente y la mar meciendo la luna, con el sol oculto por la noche. ¿En quién sino? Aunque, como sabes, no me gusta pensar, porque pensar me hace recordar y los recuerdos son dolorosos. Odio el dolor tanto o más que la muerte. Odio los recuerdos, aunque estos hayan sido buenos, porque lo bueno atrae a lo malo como un imán invisible. Odio pensar porque siempre me ha dado dolor, y sabes que no soporto el dolor. Preferiría la muerte a vivir con dolor. Y, sin embargo, cada paso que avanzo por la arena me trae a la cabeza recuerdos, recuerdos que se convierten en un agudo y punzante dolor, como esa daga fina y afilada que clavada entre las costillas se mueve como una culebra por las entrañas. A ese tipo de dolor, me refiero.

Se me hizo noche en la cala. Una noche luminosa con una enorme luna llena. Pero la cala está inmensamente oscura. Pude distinguir todos los mares de la luna: tranquilidad, serenidad, lluvias, el océano de las tempestades y el de la crisis. Pude distinguir todos sus mares y océanos, y en cambio, no logro divisar la línea del horizonte de mi vida. ¿Te lo puedes creer? Soy capaz de recordar que los recuerdos me producen dolor, pero no logro desprenderme de ellos. Soy capaz de ver surcar en barcas ficticias a los selenitas por sus mares lunares, pero no atisbo, ni como última esperanza, ver la imaginaria línea del horizonte de mi vida.

Pero tienen razón los cormoranes. Se hace tarde y el frío avanza. La humedad está calando estos viejos huesos y se me entumece el pensamiento con una herrumbre de salitre y brisas. Creo que me marcharé muy lejos del arenal. Creo que ya no quiero volver a él, en parte porque tengo miedo, un temor que me aterra por momentos, el de ver como un día paseando por la orilla, se borren mis huellas y la marea atrape mis pies desnudos."

Pesadillas breves pero intensas (shorts nightmares but intenses).

2006-05-29T10:06:00.000-08:00

Pederasta: Hombre que comete pederastia.
Sinóminos: hijodelagranputa, cerdo bastardo.
Synonymus: (Bad english version) sonofthebigprostitute, bastard pig)

En esto que el maestro armero y yo habíamos arribado en las costas de Tailandia, cuando siendo jóvenes, éramos dotación del Juan Sebastián Elcano. Tailandia era un paraíso para dos muchachillos inexpertos y jóvenes como nosotros; y nos habríamos paso entre una multitud de hombres y mujeres que haciendo turismo deambulaban como nosotros por esas calles de Dios, o eso creíamos.

Cuando te encuentras con españoles en tierras ajenas te invaden una alegría sin igual. Y si la timidez te puede, lo único que puedes hacer es hablar en voz alta, con tu altivo español y tu acento sonoro y cantarín gallego para que te escuchen y se te queden mirando. Y así fue. Así fue como por una calle céntrica de aquella ciudad costera, concurrida de bares, tascas y comederos, amén de otros lugares, nos encontramos con un grupo de españoles.

Se acercaron al oírnos hablar y pronto comenzó una animada y festiva celebración, regada con frescas y frías cervezas y unas tapas extrañas y repletas de especias. Las cervezas que comenzaron siendo dos se convirtieron en cuatro y así sucesivamente en una etílica sucesión geométrica decreciente, hasta que la realidad y el onírico mundo borrachesco se confundieron en uno solo.

Son en momentos como esos, esos en los que se confunden la realidad con el mundo del alcohol cuando algunos se ofrecen a hacer confesiones, a dedicarse homenajes y a decirse lindezas en la cara; caras enrojecidas por el licor, el calor y la humedad. Y de esta manera, pasadas un par de horas, aquellos tipos, desorejados y borrachos hasta la médula comentaron el objetivo obsceno, enfermizo y malintencionado de su visita a aquellas tierras.

No es necesario que profundice en su determinativo fin. Les ahorraré detalles, así como descripciones que comenzaron a escupir por sus bocas.

El maestro armero y yo, borrachos como perros, nos miramos, como se miran dos lobos o zorros en un corral, al contemplar impertérritos tanta gallina. Nos armamos de valor y tomando lo primero que tuvimos a mano, palos, cascos de botella y demás objetos contundentes les dimos una memorable paliza. Toda la paliza que pudimos bajo los efluvios de las bebidas espirituosas hasta que fuimos detenidos por la policía local.

Luego llegaron las explicaciones, las negaciones y los lamentos. Luego llegó el arresto en el barco. Pero sobre todo, luego, en la cubierta de madera que tantas veces habíamos fregado, llegó el momento del orgullo, de hinchar el pecho como dos gallos de pelea, y pensar que por una vez, Maquiavelo, el jodido italiano, tenía razón, y el fin, o sea ajusticiar a aquellos cabrones malnacidos, había justificado el medio.

Nunca me he sentido orgulloso de pegar, levantar la mano o actuar contra ningún ser humano o ser viviente. Jamás, excepto aquel día. Y no me arrepiento.

Desnudando un fragmento. Primera Parte.

2006-05-29T02:33:00.000-08:00

"Tiene usted razón al pensar que me encuentro loco de remate, que tengo más peligro que un cartero con escopeta a la puerta de una hamburguesería, y, como suele ocurrir, en uno de mis estados febriles de euforia psicótica, podría causarle daño a alguien. Sé, además, que usted es de esas personas que no se dejan llevar por las emociones del momento, y que sabe aguantar el tipo. Ya lo demostró en su momento... Sí, no se quede prepleja. Lo sé todo. Sé que fue usted víctima de un gran atropello, que no viene el caso nombrar ahora, y sé que tuvo la sangre fría de aguantar estoicamente para acabar hundiendo su ira, en forma de cuchillo cebollero, en la pútrida carne de ese degenerado.

No, no tengo pensado decirle quién me lo dijo. Pero si le sirve de algo, aunque sea para su propia tranquilidad, le prometo que no lo contaré a nadie, ni siquiera en mis episodios esquizoides.

No, tampoco en sueños. A decir verdad, no hablo en sueños, lo máximo, ronco. Pero eso no cuenta.

No. Le doy mi palabra de que su secreto me lo llevaré a la tumba.

Como le decía, usted, no comprende la envergadura de esta situación que se puede hacer muy incómoda, no sólo para mí, sino también para usted o él que sea en un momento dado. La verdad es que estoy algo violento. Sí, sí, violento, avergonzado. Lo confieso.

Pero le aseguro que no estoy loco o eso creo." [...]

El fragmento no es nada. Es un texto inconexo sin demasiado sentido. Una conversación entre dos personas. Así que me apetece hacer un juego, en el que ustedes, responsables lectores, deben participar.

1) Defina el sexo de ambos personajes.

2) Determine la agresión del personaje que no participa activamente.

3) Dibuje un perfil psicológico del personaje que participa de modo activo. (Con cuatro adjetivos).

4) Diga el autovomil que conduce el personaje agredido en el pasado.

Espero ansioso (es un decir) sus respuestas.

De México D.F. a San Petersburgo. (Historia relatada, ¿25% realidad, 75% ficción?).

2006-05-24T00:09:00.000-08:00

Cuando tenía la edad de ochenta y siete años, y me colgaban los pellejos como aquellos odres de vino que el bueno y alocado de don Quijote descerrajó con su espada, viví un tiempo en la capital de Méjico, cuando éste se escribía en las Españas como México, aunque la /x/ se transformara en sonido /j/. Recuerdo mi primera impresión al llegar a ese maravilloso país. Tenía la errada convicción e imagen de que al llegar a la capital me recibiría una banda de mariachis, y unas hermosotas mexicanas con trencitas sonrientes me diría: ¡Ay, chaparrito, bienvenido! Pero no. No fue así. Me encontré con un país con gran apogeo industrial y económico, con un país culto y docto, con un país donde salían, hasta debajo de las piedras, gentes generosas, alegres e instruidas. Sentí una especie de vergüenza ajena… ya saben, por aquello de no hacerme a mí valedor y sabedor de haber sido el tipo que había penado eso. Y me di cuenta, golpe a la frente incluida, de lo etiquetados que tenemos a los países y sus gentes en función de los productos que nos ofrecen los largometrajes norteamericanos.

Así pues, esperaba encontrarme por la calle a “Chapulín colorado”, al “Chavo del Ocho”, y que la gente me llamara “licenciado”, e, iluso de mí, que el presidente de la nación me recibiera y me invitara a tomar un tequila. Sí, lo confieso, me dejé llevar por el peliculismo americano.

De igual manera, cuando llegué a San Petersburgo, un par de años después, y recuerden que el hombre tropieza dos veces con la misma piedra, imaginé encontrarme con un país marcial, rojo hasta la médula, donde los rudos y ásperos soviéticos desfilaran por las calles con hoces y martillos y con paso de ganso. Y en fin… para qué continuar. Nuevamente, por supuesto me equivoqué.

De nuevo, fui víctima de mi inocencia peculiar de gladiador heterodoxo embutido de productos americanos.

Y lo peor de todo, ¡ja!, fue cuando viví en los USA, y pude ver y contemplar y estudiar y hablar y escuchar a los americanos del norte, y darme cuenta, así como quien no quiere la cosa, que la línea que separa la ficción de la realidad no es una línea sino una gruesa marca, más gruesa y grande y alta que la “marca hispánica” de Carlo Magno, o la Gran Muralla China.

Porque en eso consiste todo. Todo radica en etiquetar. Y etiquetando etiquetando y etiqueto porque me toca, ponemos cartelillos, dejes y costumbres a culturas y pueblos que sobrepasan en límites insospechados y que tienden a infinito todas nuestras patéticas expectativas.

Por esa razón, cuando el otro día, en casa de unos amigos, en un pueblecito de Burgos, un afamado antropólogo de andar por casa, batín y pantuflas, y pipa en mano, comentó con desacierto ciertos temas étnicos, me llegó al alma. Porque ni los gallegos somos unos pobres paletos de boina calada, ni los vascos unos etarras, ni los catalanes unos peseteros. Porque los valencianos no sólo se alimentan de paellas, y los asturianos de fabes. Porque los andaluces poseen más cosas que la Giralda, el gazpacho y el flamenco. Y porque los madriles no es el ombligo de España.

Por esa razón, me puse en pié. Miré a los ojos a ese MARRANO, y con perpleja calma le escupí una mirada. Una de esas miradas que en otrora derretían corazones. Una de esas miradas que bien espetada te hace cagarte por los pantalones. Y disculpándome me marché, no sin antes dar cuenta de esa sabrosa morcilla burgalesa que me vuelve loco y flatulento.

(Desde Funchal, Madeira, a 23 de mayo)

Contiene un código.

Dicen que el amor no es importante. (Dedicado al recientemente desaparecido testículo izquierdo del Maestro Armero.)

2006-05-22T02:05:00.000-08:00

Cuando era joven, más joven me refiero, recuerdo un cartel que había clavado con chinchetas en un pequeño espacio publicitario de mi vieja ciudad. Era un cartel en inglés, que con mi precario dominio de la lengua sajona, venía a traducirse como “España, un lugar diferente bajo el sol”. Tal vez, jamás hubiera imaginado las infinitas interpretaciones que podría tener este mensaje de reclamo turístico en aquellos años de lozanía infantilidad, pero con el paso del tiempo, he socavado de mis más ulteriores pensamientos, aderezados con el panorama nacional, en una ensalada imposible, hasta conseguir sin pestañear, como aquellas parejas de los setenta y ochenta en el “Un, dos, tres”, y por veinticinco pesetas, enumerar de manera caótica hasta cien posibles Españas diferentes.

Tenemos un país de risa, uno triste, uno lastimero, uno picaresco, un estado disgregado, agregado, divisible, indivisible, un estado primo (en su acepción matemática), un lugar paradisíaco, un puerto franco donde las bandas albano kosovares, y franco prusianas se rifan los chales, los cajeros automáticos y los automóviles de lujo. Tenemos un cortijo donde el paro desciende, pero donde nunca hay trabajo, aunque pueda ser cierto aquello de que nunca llueve a gusto de cada uno, y que por ende, se convierte en un sueño fantástico para todas aquellas almas que arriban a nuestras costas en pateras o cayucos (palabro de moda) buscándolo, aunque en ese empeño pierdan la vida, la consciencia o la temperatura corporal a base de hipotermias, deshidrataciones y otros males que se aglutinan y ceban en aquellos hombres y mujeres que se echan a la mar con lo puesto.

En fin, podría como Pedro y María, casados y residentes en Mississipi (Provincia de Lugo) enumerar por veinticinco cochinas o benditas pesetas todas esas Españas diferentes bajo el sol…

Pero cómo sé que estarán de acuerdo conmigo en alguna de ellas, pasaré a otro tema.

Ayer, que fue domingo aquí y en Barcelona, y en Madrid, y en Albacete e incluso en Tenerife, releyendo algunos de sus comentarios, de esos comentarios que vienen a mí como la marea y me golpean con la suavidad de una diosa de ébano las puntas de los pies, me encontré, de golpe y porrazo, con uno que me llamó ponderosa y poderosamente la atención. Me decía que debería dejar de escribir (se refería a sí misma) milongas de amor, y dedicarse al bello y poco agradecido arte de ningunear y encochinar las mentes como hago yo… ¡Ays!, pueden creerme que se me cayó el alma al suelo, si es que tuviera alma. Me sentí tan sucio como una meretriz de barrio bajo con aquel señorito de provincias, un atardecer frío y húmedo, que arrodillada y con los ojos abiertos como un besugo le practicaba una felación, mientras él golpea la corteza de un árbol con el puño cerrado y se mordía el labio. Igual de sucio me sentí.

Escribir sobre el amor ya sea a modo de ensayo, verseando o proseando; ya sea como experiencia personal o colectiva; ya sea para aprender o divulgar es algo importantísimo. Es algo bello y ni siquiera yo, que soy insultante y malintencionado me atrevería a vejar. En este mundo donde cada día amanece con una nube tóxica sobre nuestras cabezas, con la amenaza de una guerra entre bellacos y a golpe de mata con rotundas noticias de parricidios, asesinatos, atracos a mano armada, violencia y más violencia, pensar y divulgar un mensaje de amor se convierte en algo de lo más importante, casi tan importante como respirar.

Y para finalizar, estas humildes y anodinas letras, me gustaría decirles una cosa. Me imagino que estarán al tanto de que se ha puesto de moda, decir o publicar la palabra que a cada hijo de vecino le parece más hermosa en nuestra lengua, me refiero al castellano o español; y aprovecho a decir ahora “nuestra” porque dentro de nada y a este paso, será de unos pocos.

Así que yo, uniéndome a esta moda y sin que sirva de precedente me gustaría compartir con ustedes la que a mí me gusta, me atrae y me enfrasca. MARRANA. Sí, marrana, obsérvese esa explosión de sonidos que se alternan con suavidad y brusquedad en la boca. Marrana. Cómo se pasa del suave “ma” al brusco y fuerte y vibrante “rra”, en esa conjunción casi erótica y pagana de la doble erre y la vocal a, para acabar con su tajante “na”. Sí.

Semper fidelis.

2006-05-12T10:04:00.000-08:00

Cuando en el año mil novecientos noventa y cuatro, me partía las muelas y las costillas por la ciudad de Sarajevo, en la antigua Yugoslavia, una mina traicionera estalló sin previo aviso, de ahí el apelativo de traicionera, a menos de quinientos metros de nuestra situación. Sentí un terrible dolor en los tímpanos y un silbido seco me acompañó durante una buena temporada. En ocasiones, cuando hace frío o demasiado calor o simplemente cuando le apetece, pero siempre de noche, vuelve a surgir de la nada ese estridente pitido que hace que se me rompa el sueño y también el alma evocando dolosos recuerdos de mi pasado reciente.

Sé que esta pequeña introducción a parte de poder ser más o menos una miscelánea romántica y terrible no aportará muchos datos sobre mi persona… o tal vez demasiados. Pero ahora, estando aquí, que es un lugar que no se debe decir en voz alta, con el cuerpo magullado y dolorido hasta las entrañas, quiero decirles una cosa a ciertas personas que me leen y persiguen, de buena forma, cada paso que doy.

Jamás olvido a los amigos. Eso va por ti, tú ya sabes quien eres. Los amigos son esos pilares en los que se sostiene mi vida, mi esencia y mi alma y por ende mi voluntad para seguir adelante. Nunca pienses que me olvido de ti, porque sé que estás ahí todos los días y tienes un pensamiento y una oración para mí.

¡Qué Dios os bendiga!

Nota.- Este texto tan absurdamente amistoso, y tan poco mío, está dedicado a Noelia, Teresuca, Carmelilla, Iratxe, Lupita y Loly. A mi querido Maestro Armero que está convaleciente de una operación en el bajo vientre y al viejo JC., que Dios tenga en su gloria.

El Corso.

CUESTIÓN DE HONOR (Segunda Parte)

2006-05-08T08:41:00.000-08:00

Esta situación, me refiero a estar tanto tiempo alejado de ustedes me provoca un insano sinsabor de boca, algo así como cuando uno se mete a bocajarro un limón y los dientes le rechinan, tanto o más, que ese cerdo, que cuchillo en mano, le cortas el cuello y se desangra avispadamente a la vista de la familia, que entre ávidas sonrisas y pagana admiración “adorática” bailan danzas prohibidas y ancestrales. Algo así. Pero más acomodado y sin perder la compostura.

Me resulta grato escribir. Es una válvula de escape, como (por seguir con los símiles) ese agujerillo de las ollas a presión por el cual purga el vapor para que no reviente. Sí, algo así, también. Y resulta, lo digo desde la más humana humildad, casi orgásmico el conocimiento de que ustedes me leen, ya sean mis allegados o mis más caducos enemigos perifrásticos.

Y esto lo de las perífrasis me evoca por “fonismo” los periféricos, y estos como en una encadenada y caprichosa causa efecto o explosión en cadena o efecto dominó, me hace pensar en los culos. Sí, los culos, esos culos bonitos y feos, prietos o desperdigados, pero culos de esas señoras que tan bien les sienta llevarlos, esos por los cuales he perdido alguna vez un autobús, o he recibido un par de buenas bofetadas, esos culos que además de servir parar asentar la columna y amortiguarla, amén de no dejar pasar los olores anales, tanto me han enamorado. Porque si el rostro es el reflejo del alma, el culo de una mujer es el inequívoco reflejo de su vida.

Sí, sí, lo que escuchan, pero hoy no entraré en detalles intentando desenredar este ubérrimo y falocrático pensamiento. Eso, tal vez, y si quieren y desean, lo haré otro día.

Hoy, la cuestión es el honor. Sí. Ese honor, esa palabra marchita y un tanto ajada, que quedó (y perdonen la cacofonía) relegada a jerga de borrachos y ninguneros, de aprendices de tahúres y espadachines duelistas y otros oficios de escaso beneficio y peor estatus social.

A eso honor me refiero. A ese que nace del hombre y que muere en el hombre. Ese honor que corre por las venas y te deja seco antes que claudicar, y que no debe confundirse con el orgullo, sino que es algo así como una religión pero más drástica y pragmática, más evolutiva y siniestra, más invertebrada y flexible que cualquier otro dogma de fe aprendido o adquirido.

El honor es pura genética. O como decimos los de los oficios borracheriles y picarescos, el honor es puta genética. Y, pues soy de letras, desconozco en que gen se ubica, aunque está claro, ¡cristalino! que no todos lo poseemos, aunque esta afirmación suene demasiado darviniana, y esto, lo de la selección natural, sea un tema políticamente incorrecto.

Y, si alguno, listo y avezado, se pregunta el por qué de esta felonía, no les podría responder. Hoy no. Porque no tengo ganas, sencillamente, o porque se me antoja que el cansancio hace mella en mi maltrecho cuerpo, y mi mente se ocupa de estimular otras partes más mundanas del mismo para amilanar el dolor, como esas adormideras que en flor de primavera surcan los remansos de los ríos esperando que algún incauto se las lleve a la boca.
Y el propio acto en sí de llevarse algo así a la boca, aunque sea una flor, o sus pétalos, me produce un escalofrío que me recorre la columna vertebral de arriba hacia abajo y viceversa, y me erecta como un lobo que rastrea una hembra en celo. Y pienso en esos hermosos pechos, aceitunados y turgentes, de piel suave, pulcros y apitonados, que se posan sobre mis labios, que voraces se abalanzan sobre ellos. Estrechar sus caderas y tomarla con fuerza, sitiendo su frágil cuerpo ceder ante la fuerza de mis brazos… después un violento orgasmo. Nadie ha dicho que los orgasmos ni el sexo como el honor sean dulces, siempre son actos drásticos, convulsos y violentos.

¡Ay! Tendrán que disculparme… pero hoy estoy… muy romántico.

Cuestión de Honor. (Primera Parte)

2006-04-23T08:21:00.000-08:00

Primeramente, permítanme disculparme por esta larga pausa en la que no he podido deleitarles con mi prosa sarcástica y humilde, y poder así, de esta manera, “redireccionar” toda esa ira intelectualoide que tenía contenida, pero mis múltiples ocupaciones me han tenido atado de pies y manos y de la Ceca a la Meca, literalmente, rompiendo caras y de paso partiéndome la espalda, pero así es la vida del soldado…

Si mi abuelo, que no era ni republicano ni franquista, sólo pobre, levantara la cabeza se quedaría acojonado al ver tanta guardia civil concentrada en la calle, allá en los Madriles, y a buen recaudo si hubiera nacido cincuenta años antes, le hubiera venido a la memoria aquella trágica y negra semana de Barcelona, capital ahora de una incipiente y nueva nación, cuando la benemérita a galope se pasó a sable a media ciudadanía y proletariado.

Pero lo que no sabría mi abuelo, a bote pronto, es que los señores guardias civiles, tricornio incluido, no sólo están hasta los melindres, por no mentar los cojones, de recibir tiros nuqueros y explosiones en las casas cuartel, sino de vivir en estos días en un régimen a caballo entre lo civil y lo militar que les pone en un quite. O sea, que tienen las obligaciones de un cuerpo de seguridad civil y las sanciones de un cuerpo militar, y eso, lo de estar a medias aguas nunca les ha gustado ni a unos ni a otros. Porque para llevar un régimen castrense ya estamos los uniformados de las FAS, esos que por cuatro duros nos endosan en cualquier parte, y con el título de ONG pero gubernamental nos envían a cualquier esquina del mundo a dar barrigazos, escopetazos y recibir bofetones, y al llegar a casa, si es que llegamos, no nos espera una banda de música, aunque sea la de Infantería, ni unas señoritas muy cariñosas con pétalos de flores, sino los titulares en la cuarta página de todos los periódicos poniéndonos a parir, llamándonos asesinos y mercenarios y pidiendo cabezas e hígados. Porque sí. Porque la España cortijera y latifundista en la que vivimos es así, sin más. No existe una explicación plausible, ni antropológica, ni étnica para poder debatir y razonar un por qué, sólo existe el camino corto y saetero de un par de buenos insultos y una mirada de desprecio.

Pero no quiero aburrir a nadie con los lamentos de un viejo soldado herido en su pundonor, amén de en otros sitios que no vienen al caso. No quiero ahora, soltar cuatro lagrimillas pidiendo caridad o algo peor, porque para no vivir de la sopa boba, para no tener que mendigar la caridad de la seguridad social o poner un cartelillo pidiendo pan para mi gente (es que ahora está de moda decir mi gente, porque eso de familia suena a años sesenta), me enrolé en las milicias, me ceñí las botas y me eché con el fusil al monte, sin menos cabo de mi inteligencia y mi orgullo, y aprendí del hambre y el frío, las pocas horas de sueño, y los muchos miedos, que se transformaban en asombrosas diarreas, el significado de la palabra HONOR, esa palabra que dicen que ya no existe, que dicen que desapareció con los duelos de florete y mosquete, y armas de avancarga, esa palabra que cuando la pronuncias en voz alta, el gentío, la masa o la concupiscencia social en la que vivimos embotados y churrimidos como hojas de bacallaos se parte el pecho a risotas. El honor. ¿Qué es eso del honor se preguntan muchos? Y algunos, los más osados, los de dos carreras universitarias, y un polvo a la semana con una chuchi atolondrada, pensarán que tiene que ver con las cornamentas, y esto, nos llevará a los cosos, y de ahí a la tauromaquia, y se pierde el hilo de la esencia en mariconadas y fiestorros, y bodorrios de copete y otras pijadas.

Dicen que el honor no existe, que se perdió en la noche de los tiempos, allá cuando la delgada línea roja, cuando la infantería británica en formación defensiva se despiojó a machetazos y lanzazos contra veinte mil aborígenes. Dicen que el honor ya no es de este mundo porque los señores soldados no luchan cuerpo a cuerpo sino apretando botones, disparando sofisticados fusiles de asalto capaces de abatir un niño a dos mil metros, y usando desde nuestros hogares misiles teledirigidos e inteligentes que alcanzan blancos selectivos.

Y yo, que soy soldado, que vivo de esto desde que tengo conocimiento, les diré que el honor existe. Que el honor no es una palabra sino una religión. Un credo tan grande como el padre nuestro. Una seña de identidad que hace de unos pocos hombres de honor.

La puta ballena blanca.

2006-03-30T08:27:00.000-09:00

Que mi amigo el tuerto, que se llama Junípero, se pajee más que un mono y fume tabaco de liar es tan incierto como que las señoritas de bien, después de hacer el amor, se fumen un tritón delante de un espejo mientras se cuentan las patas de gallo, y más incierto aún, que aquella leyenda urbana, que se transmite oralmente, que dice que las señoritas de bien durante el fingimiento de sus orgasmos, reorganicen su agenda. Porque mi amigo, el tuerto, que perdió un ojo en Guadalcanal, pero no en la guerra del Pacífico, sino en una reyerta callejera con un chulo de putas, es un maestro de lo particular y muy discreto, y si se pajeara que no es el caso, lo haría con la discreción de un caballero, y jamás sobre un pollete, delante de su casa, donde sus hijos y esposa moran.

Porque la realidad, es que en este país nos gusta transfigurar la verdad, darle la vuelta a la tortilla y echarnos una soberana siesta tras la sobremesa, mientras en la “dos”, que sólo ven los intelectuales de galería, echan un documental sobre la cópula del Martín pescador y los cervatillos de ojos rasgados y culos pelados.

E, imagino, como siempre imagino, que otra cosa no puedo hacer, ustedes se preguntarán porque les hablo de mi amigo el tuerto, que no es el maestro armero ni el viejo J.C., que Dios tenga en su gloria. Lo cierto es que les hablo de mi amigo y compañero porque en esto de inventar cuestiones onanistas está el mundo lleno, y si de por medio hay un español, más.

Ahora, a la buena de la alcaldesa de Marbella, la acusan de llevarse de las arcas municipales las pesetas (traducidas a euros), las grapas del 23 y las grapadoras, paquetes de folios para sus hijos, que estudian como locos para convertirse en alcaldes y alcaldas de este puñetero país, y hasta un funcionario del grupo D para hacer las labores de jardinería en su chalet. En ese, por otra parte, modesto chalet, que ha edificado con el sudor de su frente, con su ética política natural y su civismo preclaro. Y yo, que soy muy ignorante, tanto o más que la clase política de este cortijo, me pregunto, rasgándome las vestiduras, la túnica y la toga, como en otrora hicieran Anas y Caifas delante de Jesucristo, a dónde vamos ir a parar. ¡Madre del amor hermoso, es que nadie piensa en los niños!

Que la señora alcaldesa, excelentísima y reverendísima, y si me apuran magnífica rectora de Marbella, allá donde el turismo es un bien tan atesorado y guardado como el agua, se hace un chalet y deriva ciertos fondos a una cartilla de ahorros en un banco de Chiclana, me parece increíble que se la persiga, castigue y juzgue… ¡Vilipendio, vilipendio, claro y franco vilipendio!

Pobrecita mía, que a buen seguro, a estas horas estará a lágrima cocodrilera tendida, en su celdita, con sus barrotitos de acero cromado, como las llantas de su vehículo oficial, entrándole unos rayitos de sol, tristones y ardientes, mientras pasa el tiempo y es el blanco de todas las miradas. Sí, pobrecita. Pobrecita y paupérrima alcaldesita… que se pensó que en este cortijo de jabatos adormilados, charlatanes de feria y borrachines y oportunistas y tahúres socialmente adaptados y manipuladores mediáticos, se le iba a pasar por alto, en una de esas inspecciones de pacotilla y bajo cuerda que se hacen tan usualmente por ese mundillo, unos cientos o miles o millones de euros… un agujerillo, negro eso sí, pero agujerillo en el bolsillo de una chaqueta mal acabada.

Si es que Dios le da pan a quien no tiene dientes, jolines. Que eso de que te tomen de ojo y ojeriza es puta envidia. Sí, malsana y puta envidia, y que si de algo ha pecado la pobrecica es de no haber compartido, y claro, ya se sabe, que cuando uno mejora le buscan las cosquillas, y los tres pies al gato, y las tres piernas al tuerto, que tiene tres, dos a cada lado y una rodillera en el medio. ¡Ays (suspirará mi pobrecita alcaldesa) jodida es esta vida concurrida de envidiosos!

Y es que me pregunto yo, como quien no quiere la cosa, “bah, qué rayos, ¿nos vamos a echar a templar por un quítame allá en esas pajas?” Si es que este mundo está al revés y muy mal repartido, y la gente es muy pero que muy desagradecida.

Pero bueno, en fin que le vamos a hacer, peor lo tiene la tenienta de alcalde que le aguaron la noche de bodas, en las Rusias, en la madre Rusia berberisca y desteñida. Que le fastidiaron el kiki apasionado y tórrido con su veterinario cantarín y fresco, y ahora pasa la noche, enjaulada como un gorrión molinero y su trajecito de novia blanco, en la celda de al lado.

Y es que en este país de panderetas y tunos, de atracadores a mano armada y especuladores que todo hay que decirlo para que ustedes lo entiendan esto es un notición, porque es un notición, que nos endulza un poquillo eso de la aprobación del estatuto catalán, donde unos señores con mucha cabeza, como para soportar varios cientos de cuernos, ahora se parten de risa a nuestra cuenta… pero éste, el estatuto catalán me lo guardo para mañana, para cuando tenga más hambre y más rabia, y me pueda cagar en la madre de alguno y blasfemar en voz alta.

Los cuchillos cebolleros, la primavera y otros desmadres.

2006-03-29T09:22:00.000-09:00

Hoy, les escribo en uno de esos altos en el trabajo, deleitándome con el insulso sabor de un sándwich vegetal, de esos que odio tanto y la música inapropiada para el momento, de Mozart. Esa música que sirve para descansar, para dormir, y al mismo tiempo para alterarte el ánimo, y darte un punto fijo en el horizonte para no quedarte dormido.

Música que los niños bien no escuchan porque no se le pone tiesa y no les hace desvariar, pues el tema de soñar les sabe a poco, y se pajean como pollinos en los cementerios, amen de otras cuestiones escatológicas en las cuales prefiero no entrar.

Una mierda para todos los presentes que se pajean en los cementerios.

El asunto, es que descanso, sobre mi silla de cuatro patas, y frente a mi castrense ordenador personal, en mi nueva e ilustrada oficina de un buque de guerra. He finalizado, no con cierta pesadumbre, un informe sobre un accidente ocurrido a bordo, donde una pierna joven de un joven marinero se tropezó con un cuchillo cebollero, y le llegó al hueso, y le partió el músculo pero no le hizo sangrar, por lo menos más de lo pudorosamente necesario.

En ocasiones, me preguntan si la vida en el mar es bella. Yo siempre respondo que depende. Depende del día, de la mar, del ánimo y de una serie de factores que ahora no viene al caso enumerar, porque ni tengo ganas de enunciarlos ni ustedes de escucharlos, o debería decir leerlao? Las esencia es que navegar como todo en la vida, pasa por un montón de ciclos, de etapas, y cuando esas etapas se queman, no queda más que un vago recuerdo, más o menos grato, y un cierto regusto en la boca, como esos calambres post – coitales que le dan a uno en la entrepierna, que no joden pero atormentan después de una buena, regular o mala faena.

Pero la vida en un barco tiene más intríngulis que esas trasnochadas y románticas puestas de sol, que nosotros llamamos asépticamente ocasos, o esos lacónicos y fríos amaneceres, que nosotros llamamos ortos. Sí, la vida marinera es una vida de sacrificio, donde se duerme poco y mal, donde se come un rancho demasiado frío o demasiado caliente, y donde mires a donde mires solo ves mar. Sí, esa es la verdadera vida marinera. El resto, las aventuras, las puestas de sol en el Caribe de mis amores, y las señoritas de bien y alcurnia o las putas exuberantes de los mares del sur y norte, son solo leyendas urbanas y un tanto mitificadas por ajenos a la profesión.

¡Sí, lo sé! Estoy tirando por tierra, con la mayor gratuidad del mundo, todo aquello por lo que vivo y he vivido. Ese mundo mágico de piratas y corsarios, mercenarios de la mar, en busca de fortuna, honor y gloria. Pero es que hoy, ese puto y traicionero cuchillo cebollero no sólo sesgó el músculo pernil de un marinero, también me arrojó un jarro de agua fría sobre la cara, cuando dormía en mi plácido sueño, y por un momento, me ha hecho regresar a la realidad cruda e inevitable, y joder… como duele ver tanta mierda…

Mañana, o pasado mañana, o tal vez otro día, (y pongo comas y oes porque me sale de los huevos), me retracte abogando a sus sentimientos de niños peleones y culos aburguesados que se pajean en cementerios. Pero hoy, estoy tan cansado de todo, que no tengo argumentos ni para sostenerme a mi mismo. Así pues, me despido, les digo buenas noches, que descansen, que se lo pasen pipa, que vean la tele por mi, ya que a mi no me gusta, que duerman sobre sus camitas grandes y lustrosas y cenen sus opíparas cenas preparadas con artesanal amor por sus mamás, esposas o empresas de catering, que yo me voy a mi coy, del holandés kooi, a cagarme en la madre de alguno, en el cuchillo cebollero y todos esos desmadres que mi juventud perdió en pos del servicio renumerado a la patria. Y es que la primavera me altera…

Mi amiga la del supermercado, su amiga pelirroja y la amiga de la amiga de la pelirroja.

2006-03-21T08:31:00.000-09:00

¡Oiga, que uno no es de piedra!, y se le saltan las lágrimas cuando se pilla un dedo en una escotilla, llámesele puerta o ventana; pero lágrimas que caen por dentro, de esas que te muerdes el labio, de esas que interiorizas como la procesión para que nadie te vea llorar y te saque los colores, que no estamos en edad.

Hace unos días, cierta persona me dijo que estaba obsesionado con las señoras y señoritas que trabajan en los centros comerciales, y que además enfatizaba con mucho énfasis (y perdonen la quasi redundancia) la figura de la cajera. Pero es que a mí, que visto el uniforme más horas al día que Topete monta guardias, me ponen las señoritas de uniforme.

Me encanta pasearme por el Corte Inglés y verlas con esas blusiblas verdes y esas faldas rectas, tipo monástico, bien arregladitas y maquilladas, y las carnes bronceadas a golpe de rayos UVA, o esas otras, más modestas de los supermercados con sus atavíos anaranjados o rojos o verde oscuro, su mirada dicharachera y su sonrisa lisonjera. Sí, realmente me levantan la moral y lo que no es la moral y hacen que aflore en mí y de mí toda esa galantería que guardo para los domingos y las fiestas de guardar.

También, me recriminaban, imagino que con acierto, que trataba siempre muy mal a las mujeres en mis escritos, que siempre las llamaba putas y guarras, y toda la ristra choricera de improperios que uno se pueda imaginar. Pero lo cierto, señores y especialmente señoras mías es que no es así. Yo no trato mal a las mujeres, y a cada una la llamo por su nombre, y la trato como me tratan y como se merecen. Si a alguna la llamo puta, será porque es puta, o sea, una señora barra señorita que trabaja vendiendo su cuerpo para ganarse el pan, y además suelo tratarlas siempre de señoras, pues ese tratamiento así me parece más apropiado. Por supuesto, no soy misógino, al contrario, me gustan más las mujeres que a un tonto un pirulí, y de la Habana, pero esa es cuestión que ustedes ya habrán descubierto.

El asunto es que me encontraba haciendo la compra de la semana en un supermercado próximo a mi piso de soltero, ese especie de picadero, que no es tal, y que uso para guarecerme de la lluvia y las inclemencias de la climatología durante la semana. Allí, en el supermercado, conozco a una señora cajera, de grandes ubres, y digo ubres por aquel dicho exacto y rigurosamente científico, que dice que mano que teta no cubre no es teta sino ubre; embelesados labios rojos gruesos y húmedos y mirada de fuego. Esta señorita, que tan ardientemente describo, la conozco desde mi más tierna juventud, que enchufado a un grifo de cerveza y con Loquillo a toda mecha, en aquel inigualable trabajo de “A por ellos que son pocos y cobardes”, solíamos tontear los sábados por la tarde.

En esa jornada mercantil, me dijo.

- ¿Sabes quién es mi compañera fulanita?
- La pelirroja.- Le respondí. – Siempre me han gustado las pelirrojas.- Continué.
- Sí, esa. ¿Qué te parece?

Yo siempre he sido fiel a mi propia filosofía, esa que dice que es mejor decir la verdad porque se coge antes a un mentiroso que a un cojo, y más vale ponerse colorado una vez, que cien amarillo.

- Creo que es fea como un demonio. Es la típica pelirroja fea, fea con ganas.

Y es que, realmente, es cierto. Entre las pelirrojas no existe un término medio. O son guapas a rabiar, de esas que te cae la baba y el moco tonto, o es fea como un demonio, con ganas, de esas que crees y podrías asegurar que después de hacerla rompieron el molde, o que cuando se hacía el género humano al llegar a ella se quedaron si presupuesto.

Huelga decir, que mi amiga me miró con tanta indignación que si ésta, la indignación fuera físicamente contumaz, me hubiera partido la cara dos o tres veces.

- Eres un cerdo, Corso.

Y tiene razón. ¿Qué me habría costado ser más diplomático y haberle dicho aquello tan socorrido de: bueno, sí, ya sabes, es que yo últimamente…? Pero no, fiel a mi filosofía de a cada cual más borde, se lo solté todo en la cara, como el tipo aquel que después de agarrarse una moña a base de tintorro hace un viaje de dieciocho horas sobre la rueda de un autobús, que para más INRI va camino de una degustación de puros habanos, y se los fuman durante todo el trayecto. Pues eso, que se lo escupí en la cara, y me llamó cerdo, por no darme dos guantazos bien dados y dejarme sentado.

- ¿Cómo puedes ser así?
- No sé, pero tú eres muy guapa, ya lo sabes.

Ella en el fondo se rió, y soltó una leve pero picaruela sonrisa, iluminándosele los ojos. Ella sabía que yo sabía que en otro tiempo le hubiera hecho el amor en un descampado, y le hubiera pedido en matrimonio, y sé que ella sabe que hubiera dejado de trabajar y sería un amo de casa fantástico, de esos que planchan los domingos a la tarde, ven las telenovelas y a Maria Teresa Campos.

- Eres un granuja.

La cosa se iba suavizando. Y sino fuera por el carácter trasnochado y apocado que me caracteriza de no mezclar el trabajo con el placer, le hubiera plantado un señor beso en la boca entre los congelados y las mermeladas.

Sé que ahora pensarán aquello tan didáctico y ético, que en la literatura se entiende por clavar un clavo y colgar un cuadro, o sea, que he planteado algo pero que no lo doy finalizado, y esa es la cuestión, que sin duda, no me interesa finalizar lo que he empezado, entre otras cosas porque he perdido el hilo de la trama, porque estoy cansando y porque la pelirroja no me atraía nada. Así que, si se preguntan por la amiga de la pelirroja, me han pillado con las manos en la masa, porque la he puesto en el título porque me gustan los títulos largos, y no tengo ni idea de por donde continuar.

Y como no sé por donde continuar, y para darle en la cabeza a mi doctora en nutrición, les contaré lo que les pasó a la pelirroja y a su amiga, que un día en un parque dándole de comer a los buitres, porque aquí son así de grandes las palomas, que nosotros llamamos gaviotas, se les acercó un joven apuesto y comenzó a fotografiarlas. Una, dos, tres… enésimas veces las fotografió. Al finalizar, ellas, entre cohibidas y cautivadas, le preguntaron al fotógrafo para que eran esas fotos. Un anuncio, una postal de esas que pone recuerdo de…, para turismo rural, un book… En fin, para qué demonios había sacado tantas fotografías. El joven que era muy apuesto, y guapetón o así diría uno de mis ayudantes, que por cierto es gay, y no porque sea alegre, sino porque es homosexual, se quedó mirando para ellas y les dijo.

- Señoritas, les debo confesar, que embotello anís el mono, y me he quedado sin etiquetas.

Que sí, que es cruel… y pido perdón, doctora, y que en el fondo sabe usted que no soy así, que soy un pedacito de pan, un simple hombrecillo tímido que no sabe donde esconder la cabeza, y que dejo correr mi imaginación con la misma y certera suerte que mi lengua. Pero, por favor, le pido, que no me vuelva a inyectar otra de esas inyecciones de agua destilada.

Historia de un botellón.

2006-03-17T10:12:00.000-09:00

A estas alturas de la palangana nacional, el contubernio paleolítico y la mierda que cagan los conejos, que son como pelotillas de arroz inflados, no me voy a poner mojigato y decirles que nunca me he agarrado una castaña, y dos si eran pequeñas, y que no he frecuentado burdeles, que como catedrales e iglesias abundan en todos los polos, esquinas y planicies de la madre tierra.

Siempre me ha gustado, dentro de los límites de mi propia privacidad y seguridad, ser fiel a la verdad, y no transgredir esa norma me ha podido dar más de un quebradero de cabeza, pero también muchas satisfacciones. Porque una cosa es pensar lo mierda que es uno, y otra muy distinta, decírselo a la cara, con los ojos bien abiertos y brillantes, lúcido y con esa venita atravesada inflamada por la cólera, esa venita que delimita la palabra hablada de las hostias con y sin hache. Así que siendo leal, bello y en desuso verbo, a mi propia filosofía de pobre y viejo soldado, no les negaré que me he apañado entre pecho y espalda más de una cogorza ora cervecera ora licorera donde las hubiere, con su pertinaz y contumaz resaca.

Soy viejo. Bueno, no tan viejo, pero si lo suficientemente viejo como para saber discernir desde la atalaya de mis edades el paso tétrico de las generaciones. Y ya puestos, como sabrán mis queridos y ácidos lectores, y demás recua de pseudo intelectuales de bolsillo, pertenezco a esa poco comprometida y muy demagoga generación X. Esa generación que se crió en los pechos de los ochenta con Alaska, Loquillo, Radio Futura o los Hombres G. Esa juvenil generación desenfadada y con muy mal gusto en el vestir y peor en el peinar, que todavía añoraba a Enrique y Ana y su querido amigo Félix, y que se salió a la calle un buen día del curso escolar; la consigna era “los de marrón de qué colegio son” (o sea los maderos), para protestar por la mierda de plan de estudios que nos querían imponer entre ceja y ceja, y también entre cacha y cacha. Sí, a esa y no otra generación pertenezco. Y también, solía juntarme con los amiguetes, algunos espinillados y otros, malamente enamorados de alguna quinceañera, para tomar las cervecillas, en aquel garito de mala muerte, donde te la servía de a litro, con espuma, meados y toda la parafernalia, y donde nos cegamos como un cromosoma a base de lingotazos. Ciertamente, los jóvenes nos reuníamos en los bares, y coreábamos y bailábamos al son de aquellos ochenta que se convirtieron en los noventa a golpe de caña y cubata.

Por eso, tengo que confesarles que lo del botellón, me la trae floja. Y por mi, pueden cogerse un coma etílico todos los participantes, que en eso consiste, y perder su juventud entre cascos de cervezas vacías o su virginidad en el maletero de un coche, mientras los colegas se pasan la birra, el cubatón y la merengada de música extraña y chorrera que escuchan ahora. Por mí, pueden romperse los tímpanos y las cervicales y los nudillos a base de borrachera macro inflamada en algún lugar acondicionado o improvisadamente en una plaza de esas con abolengo rancio e historia contemporánea. A mí, como se dice hoy en día, me la suda, me la flojea y me importa un carajo que al día siguiente el servicio de limpieza recoja una tonelada y media de basura.

Y sí, este párrafo tan irresponsable por mi parte tiene su razón de ser. Y esa razón, es que hoy, la sociedad está tan consumida por sus miedos y sus desdichas, que en lugar de escuchar a los jóvenes y meterlos en vereda, los aparcamos como si fueran trastos, como si fueran objetos inútiles o frutas verdes, y creemos que algún día madurarán como lo hicimos nosotros, por cojones y porque no nos quedaba más remedio. Y no, no es así, porque los jóvenes gritan y gritan fuerte buscando ayuda, buscando consejo y buscando una luz que los guíe, y nosotros que somos una sombra patética y ridícula y absurda y grotesca, en definitiva una caricatura de ser humano formado y forjado en los avatares de la vida, hacemos oídos sordos y no nos molestamos en levantarnos del sofá.

Y por esa razón, nuestra juventud se concentra y manifiesta en pro de un botellón, en lugar de hacer lo que hacen nuestros jóvenes vecinos galos, que también se concentran en las proximidades de la Sorbona, pero con otro fin, el de acabar con los empleos basura y esclavistas del Ministro Villepen. Por eso, nosotros somos el país de la pandereta, la jota y la falla flamígera, el cortijo y el latifundio, el terrateniente y los chiringuitos de playa, donde los alemanitos y alemanitas, holandesitos y holandesitas, britaniquitos y britaniquitas se fletan un vuelo charter para beberse nuestras ciudades y orinarnos en la boca, mientras nosotros continuamos con nuestra siesta, santo y seña de nuestra nacionalidad, que otra cosa no es hacer patria.

Pues eso, cuando nuestros hijos de quince meses, tengan dieciocho años, estudiarán en la facultad de historia, la historia del botellón, la concentración masiva de la juventud española en pro del derecho reivindicativo de tajarse en plena calle y vomitar en las aceras y los portales, y dejarán de lado cosas que no interesan a nadie como la afluencia masiva de inmigrantes senegaleses que llegan cadáveres a las Canarias, la reorganización de las comunidades y la opa boba de ENDESA, que para política no están y tampoco para retorcerse los cuernos con los derechos humanos, que ya se han olvidado, porque no lo han aprendido que fuimos un pueblo nómada con todas sus letras en la “dorada” época del franquismo y el movimiento nacional, y fuimos limpiadores de culo de vacas y fontaneros y pegadores de carteles publicitarios en países del norte, donde los españolitos éramos los primo – hermanos de Manolete y Estrellita Castro, y al fin y al cabo, esas cosas a nuestra juventud les importan un pimiento, por no decir una mierda, que suena mal, que si a los que les pagan por ello no hacen nada, a ellos que ni siquiera les dan paga los domingos menos.

El señor topo, la puta de Estaca y otros retratos.

2006-03-16T11:12:00.000-09:00

El señor topo, que se partió el espinazo y parte del colon, un día de borrachera, y murió solitario y triste en un burdel de la fraga de O Cebreiro, solía cantar viejas canciones prohibidas, en lupanares de categoría, cuando estaba bebido hasta las cejas, y ciego como un berberecho de tanto anís el mono. El señor topo, que había sido la gran estrella de un capítulo del Bosque Animado, se esforzó, hasta la muerte súbita, en demostrar que era un gran actor. No un actor de reparto, ni un figurista o extra, no. Un gran actor a lo Robert de Niro, a lo Antonio Quin y John Wayne. Pero la vida, que es muy perra incluso para un topo, no le dio la oportunidad de demostrar su talento y sus tablas sobre un escenario, donde seguramente, las niñas de bien, los señoritos de capital de provincias, y los ilustres académicos y demás elenco hubieran llorado con sus largos parlamentos shakesperianos y gongorianos y calderonianos, y se hubiera partido el mentón en su más ligera faceta cupletera.

Por eso la puta de Estaca, aquélla que le dejó mamar de sus pechos, que murió sobre sus brazos tatuados por un maestro chino, con unos pechos enormes y una boca también enorme y succionadora, se ha ido a entrevistar con el señor alcalde y todos los ediles, incluido el de cultura para pedir y solicitar un homenaje póstumo al señor Topo. Se habla incluso, lo dicen las malas lenguas, esas mismas lenguas que rezan el rosario a las siete antes de misa, y luego se la restriegan por las narices, soltando improperios impropios de tan dignas damas, en las salitas de té y chocolate, donde un cura, con sotana, y canana pistolera, se aposta extravagante delante de un buen vaso de aguardiente, y se muestra enfervorizado y más salido que un oso panda ante tanta hembra que lo idolatra y venera, y digo, restriegan sus lenguas viperinas e impregnadas de cicuta sobre cada palabra mal intencionada que por su boca negra escupen; y dicen las muy desfloradas que vendrán insignes personajes del medio de la farándula, el espectáculo y las letras, que hoy en día, ¡válgame la expresión!, es un circo italiano de ridículos artistas trasgresores y demócratas convencidos que se pajean delante del País o la Vanguardia, o se orinan en los artículos de la constitución a ritmo de blues nacionalista y patético.

La señora puta de Estaca, que es más señora que las del rosario, pero menos que mi madre que era una santa, pero más que aquella novia que tuve, cuando hacía la mili, que por no decir que no se encuadraba en toda cama que se le abriese, y es que era muy puta, y no soportaba, siempre según su versión que sirviera de regular en las Chafarinas, porque haciendo honor a la verdad, yo fui de los que hice la mili y juré bandera, y me pasé dos meses encerrado en un cuartel de instrucción con nueve brigadas y tres mil hombres de las Españas, y cien lecciones básicas de cómo tener ardor guerrero y amor por la patria… pues esa novia mía que me escribía con celeridad exquisita palabras que me subían el espíritu y el alma y todo aquello que el bromuro no asolaba, era una gran puta. Pero no una señora puta, como la puta de Estaca, que se puso al oficio con quince años y dos pesetas para alquilar una cama, en una pensión barata, cerca del muelle, donde los marineros melancólicos, los borrachos y los navajeros, además de los estibadores, los milicos y los arponeros de esos extintos balleneros del Japón, saciaban su apetito con esta buena señora, que cerraba los ojos, y fingían con un arte sin igual, que se podían escuchar sus orgasmos en toda la comarca, y que hubiera merecido un Goya de la Academia a la mejor interpretación femenina… Pues ella, que siempre me lío y nadie me para, ha invitado a la ceremonia de homenaje al Poste eléctrico, que malvive en un motel de carretera a base de vender pañuelos y botellines de agua, y pasa los días en el fondo de una botella de vino agrio y barato. Y también, ha pensado, que ella es puta pero piensa mucho y bien, que también invitará al gobernador civil o al delegado provincial, a la ministra de cultura, a la presidenta de la Academia cinematográfica y a las letras “T, O, P, O” mayúsculas y minúsculas de la Real Academia.

Porque el señor Topo se merece un homenaje, uno bueno. Uno de esos en los que hay música de una buena orquesta verbenera, y al final del acto un opíparo pincho con vinito de la tierra, tortilla de patata y cebolla, empanada de carne y pastelillos de merengue. Porque el señor Topo era un gran artista y mejor señor, de esos caballeros que quedan pocos, de esos que después de eyacular se bajaban al pilón y descoyuntaban la lengua en darle placer al clítoris de la señora puta, que es un pene atrofiado, pero que la vuelve loquita y un poco lasciva cuando se lo sintonizan. Sí, todo un caballero, que fumaba tabaco de liar aromático, y le dejaba propina además de los honorarios, y siempre iba aseado, y no hacía falta pasarle revista como a aquellos marineros de un destructor que escondía más allá del refajo de los huevos, o sea entre el escroto y el ano, en el periné un patatal, y sobre los rizados pelillos un rebaño de ladillas grandes como centollos.

Y el día del acto, que está programado para el siete de julio, y san Fermín, porque al señor topo le gustaban muchos los sanfermines y vestirse de blanco y pañoleta roja, y corretear con sus parcas piernezuelas delante de un astado, ella, la señora puta de Estaca se vestirá de largo, con ese vestido de escote de vértigo, y esos tacones que desafían la gravedad y los tobillos. Ese vestido de lentejuelas rojo y negro, con el que cautivó a Su Majestad el Rey de Madagascar en un cabaret de la carretera de Murcia hace muchos años, y que le regaló un ramo de rosas y una botella de champán francés, y le hizo el amor, como sólo los monarcas de Madagascar saben hacerlo, a golpe de tambor y salto tribal y pintado hasta los riñones con sangre de una cabra sacrificada. Y todo, se imagina saldrá excelente. Saldrá “optimo”, como dice la portuguesa, que es otra señora puta que trabaja vaciando orinales y haciendo camas desde que dejó la profesión.

Sí, al señor topo le harán un homenaje póstumo. Porque en este país de panderetas, toreros y tonadilleras, los mejores homenajes son los póstumos, y porque somos de la particular idea que todos los buenos se van, y quedamos los malos, los perdigueros y los alelados. Y Dios, que es así de ruin o caprichoso o egoísta, o eso pensamos, se lleva a los buenos, a los ganadores, a los altruistas y los campeones del arte, la música y la releche bendita. Y como se nos mueren, ¡pues qué coño!, homenaje al canto, con estatua o placa, con nombre de una plaza, calle o avenida. Con banda de música municipal y bando del señor alcalde, y un rendido minuto de silencio. Que no digo yo que eso esté mal, que está muy bien que no se pierda de la memoria a la buena gente, y también a la mala gente. A esa menos. Que es importante acordarse y más todavía recordar a esa panda de cabrones que también se los comen los gusanos y se entierran en tierra limpia y no en una fosa común, bañados en cal. Y reitero, no está mal, al contrario, siempre es bueno recordar y no sólo cuando nos sale de los cojones, o no tenemos una final de la copa de campeones o el último estadio de la vida, obra y milagros de algún concursante de algún ridículo, estúpido y absurdo reality show.

Por ese motivo, hoy mi corazón se agita, y si tuviera alma hasta botaría de albricias al saber que en la Biblioteca Nacional le celebran un homenaje a don Francisco Ayala y además, no está muerto.

Perfil Canalla. (Primera Parte)

2006-03-15T07:56:00.000-09:00

Será que he mascado la hiel al borde del abismo, y que he perdido en este camino a muchos amigos y compañeros ya sea en los campos de batalla, abatidos por una bala perdida, ya en accidentes de tráfico o devorados por un cáncer, que ya no me desmorono, que ya no me cuelga la lágrima fácil y cocodrilera en la mejilla o al borde del ojo, y que las despedidas, aunque sean amargas, pasan de largo ante mi presencia como pasan los días o las noches, sin poder evitarlo y ni siquiera intentar evitarlo.

Levy – Strauss, un afamado y mítico antropólogo, que no prestó su nombre a una marca de vaqueros, que en los USA llaman jeans, y USAN los granjeros; mientras que aquí nos lo ceñimos como prenda de domingo, en su tratado y ensayo “Tristes Trópicos” habla sobre una tribu perdida del Amazonas que no contempla el pasado, y borra de su memoria cualquier imagen o conocimiento personal, tomando éste en sentido literal, sobre lo ocurrido. Tienen una sagaz e inteligente memoria selectiva.

De igual manera, yo que soy muy canalla, puede inhibirme totalmente del pasado, y hacer borrón y cuenta nueva, y partirme el pecho de la risa, y la caja torácica descimbrada de los espasmos que me producen las carcajadas. No soy humano se dirá algunos. No, la questión, con c, es que soy demasiado humano, y que harto de llorar o sufrir o llevar varapalos inútiles que lo único que hacen es descomponerte la cara y el alma, he optado por olvidar y olvidar con todas las letras, de la o a la r, y además hacerlo en un suspiro, antes que canta un gallo o se corre un eyaculador precoz. Así, sin más, con dos cojones, y que salga el sol por Antequera.

Mañana más.

Una momentánea despedida

2006-03-15T06:54:00.000-09:00

Queridos y sagaces lectores, que escudriñais cada día este blog, en busca de esas frívolas palabras que con gratuidad exquisita escribo, a veces vomito y escupo, sobre vuestras ilustres mentes. Durante un tiempo me tomaré un reposo... Estoy agotado.

Un cordial saludo a todos.

Salida a la mar

2006-03-14T04:48:00.000-09:00

Una salida a la mar, de esas que a mi me gustan, comienzan al amanecer, cuando el frío se tercia humedad, y las cubiertas están resbaladizas como un estanque helado. El muelle, casi vacío, apenas tres o cuatro amarradores, y el trasiego de personal, saludando la bandera en la popa, embarcando con maletas y macutos, sus pertenencias, y por ende sus vidas.

La maniobra de salida tiene que ser limpia, apoyada por dos remolcadores, que a toque de silbato, se coordinan, en un tira y afloja, de esos de parvulario y amenes finos, donde los niños se cuelga de una cuerda tensa.

Sobre la cubierta, en el castillo, en el centro y la toldilla, hombres que se apiñan con sus chalecos y guantes de cuero. Eso olor a cuero, salitre y grasa que lo impregna todo. Allí, los hombres con la fuerza de sus brazos, con el acompasado ritmo del silbato del contramaestre, que se llama chifle, acercan las estachas al buque.

Ya los remolcadores regresan a puerto, y sólos en el silencio del alba, surcamos las aguas, abriendo un surco espumoso, que nos lleve a alta mar.

Buen día para navegar.

El arranque mañanero.

2006-03-13T12:03:00.000-09:00

Mi jefe, que no es capitán sino capitana, y es de Jaén, y tiene dos poderosos luceros verdes, y una piel blanca y tersa como la porcelana china mandarina, se suele estremecer cuando de mañana, entro en la oficina y suelto un par de improperios que retumban las paredes, y le retumban las nalgas, y las bragas que a buen seguro, lleva arrejuntadas entre sus prietas carnes. Ella que es mujer, además de capitán, mira con ojitos de cordero degollado y me hace un ademán para que guarde silencio, mientras escucha su canción favorita.

Y es que Dios, el día que repartió las lenguas, y el talento de las letras y los números, a mi me cogió desprevenido, durmiendo la mona en un lupanar de la carretera de Heraclion, en la isla de Creta, yaciendo yermo y seco con una señora puta de las buenas, portuguesa para más señas de la península de Setúbal, cerca de Lisboa, que me había encandilado con sus haceres de buena hembra y mejor amante.

Porque las mañanas, como los domingos, para un perro viejo son jodidas. Te levantas de la cama dolorido, tras tumbarte y descansar cuatro sanas horas, y a la hora quinta del día te despiertas y desperezas, y notas como tus huesos se desquebrajan, como las bragas de una señorita, que han padecido las humedades de la noche. Y las hernias, y las cicatrices te tiran como las riendas de un caballo, como ese grueso cable acerado que une su grupa al arado, y los hace uno, inseparables como si hubieran nacido unidos, como si hubieran siempre coexistido en una lacónica simbiosis. El caballo tira y el arado saja la tierra. Y estoicamente se reproduce cada día de su vida, hasta que el caballo por viejo o el arado por oxidado son diezmados en el ostracismo del olvido, en un rincón del granero. Uno será pasto de las llamas y fundido será un extravagante cenicero, el otro se convertirá en comida para gatos, y pienso de gallinas. Y de esta guisa, y no de otra, mis mañanas son infiernos, y un triunfo de la voluntad sobre la carne.

Y retomado el camino, ya en el coche, sintonizando la radio para terminar de joder la mañana, escucho atónito las noticias del parte; la bomba perra que estalló en la carretera de Burgos, el tipejo que se dispensa de la cárcel por tener gripe, la milonga patrañera de los que sí a la bandera catalana y los que no porque no, y porque esta España mía es una nación, la señora que aparece fiambre en el río, con doce puñaladas en el vientre, y la niña que devoró como un lobo rabioso, un cazador nocturno, y cuyos padres desesperados son atendidos por psicólogos. Me gustaría romper la radio, y partir un par de crismas, y de paso cagarme en la madre de varios cientos, pero sigo conduciendo camino de los arsenales.

En la puerta, del diecisiete, adusto y altanero un reloj marca menos cuarto. La bandera, la de siempre, la roja y gualda, la que un día prometí guardar, la que besé y juré ante ella derramar hasta la última gota de mi sangre, todavía no ondea, y un soldado de verde, con su uniforme gastado del polvo de las playas y los barrizales donde pega barrigazos con su fusil, se cuadra y saluda automáticamente. Un leve gesto con la mano y me adentro.

Dejó atrás el cementerio de elefantes, la sexta y el tren naval, la jefatura de órdenes, y los arcos, y por fin, más allá de los astilleros, en el cuerpo de ingenieros, mi oficina me espera, donde un capitán que es capitana escucha su canción, esa que le ha dedicado un marinero que conoció una noche de copas en un bar de alterne, y le dijo que estudiaba diseño y él que era almirante en lugar de grumete, y que se miraron a los ojos como dos perdices y se arremolinaron a besos y lenguetazos, mientras cruzaban los dedos para que la noche acabara en la cama, saltando y sacudiendo sus cuerpos a golpe de mambo.

Y al entrar por la puerta, como un desquiciado, la miro a los ojos, al canalillo y a la entrepierna, y le diseño las formas con mirada promiscua, que sé que ella sabe que me pone loco. Y mi ayudante, que no es ayudante sino una ayudante, me trae el café, y me deja oler el perfume que emana de su cuello. Y veo su nuca desnuda, sabrosa y erguida, rectilínea y me entran ganas de comer, de desayunarla encima de una mesa entre el ordenador y los pliegos de papel, esas sábanas de datos que ahora son mi cometido porque me he vuelto viejo para bregar.

Y como soy viejo, y tengo los huevos repletos de mejillones, que me pelan las carnes y las ingles, me arranco de mañana por sevillanas, blasfemando en arameo, y cagándome en la señora madre, que no tiene culpa, de aquel tipejo de Murcia, que se fue con una fulana, y antes de entrar ya había salido.

Mis conversaciones con Paloma.

2006-03-12T02:32:00.000-09:00

Paloma, que antes que cajera en un macro centro comercial en la capital había sido convicta, me solía preguntar entre arrumaco y arrumaco, cómo me pude sacar la carrera. Yo, que soy muy libertario y trasgresor en esas situaciones, le solía contar mis cosas mientras practicamos el coito. Ella se reía mucho, y también pegaba grititos, y se le agitaban las tetas, que en mi tierra se llaman tetas y que eran como dos naranjas de la china, pequeñas y firmes.

Me saqué la carrera estudiando los parciales en los bares, le solía decir, y la licenciatura a polvos con la decana. Una señoraza de treinta y tantos, con media melena de aquellos noventa, ojos claros, y piel aceitunada. No tengo pudor en decirlo, porque era joven, fuerte y guapo. Ahora soy más viejo, menos fuerte y más atractivo. Y sí se preguntan porque les cuento esto, es porque me aburro y no tengo abuela, que la mía se murió en una cama de hospital, con una yaga en la espalda que le cabía un puño, y sufriendo como un perro, pero eso sí, en los estertores de la muerte, finó como un pajarito, o así dijeron los médicos, y yo con quince años me lo tuve que creer… porque era necesario.

Mis conversaciones con Paloma eran siempre intrascendentales. Hablábamos del tiempo, de la economía, del cero coma cero siete por ciento, de la playa América y del estadio Calderón, no sé si es porque era colchonera o porque solíamos hablar tendidos en un colchón… El asunto es que siempre me interrogaba, me hacía un tercer grado, de esos que con agrado (vaya un pareado… y ahora un extraño terceto) me dejaba someter, mientras su cálido aliento recorría mi nuca y mi espalda desnuda.

Nací en el hospital de Caridad, pero pagando; aprendí bien la lección, porque mi madre que era muy suya, siempre me dijo que lo dijera, que no me confundieran con un niño de la inclusa. Nací aquel año en que supuestamente el hombre llegó a la luna, un verano ya escondido y atolondrado p0r la lluvia y los vientos. (A Paloma, le encantaba esta parte, luego la besaba).

Paloma era una mujer alegre, de sonrisa perpetua y vitalidad auténticamente envidiable. Una mujer que se hizo así misma y que bebió de las fuentes de los más miserables suburbios para tomar esa cultura y experiencia que la configuró como un ser fuerte por momentos.

Pero, en cambio, ella siempre me dejaba ganar. Me decía que sí a todo, aunque yo sabía que poseía en su arte de conceder y claudicar la llave mágica para reírse conmigo. Eso es lo bueno que tenía Paloma, jamás se reía de nadie, se reía con todos.

A Paloma la han tachado de llevar una vida alegre, una vida ligera y promiscua porque se arremetía en la cama del hombre que llamaba a su puerta, pero están equivocados. Paloma era darviniana convencida, y sometía a sus hombres a una estricta selección y a una homérica oposición. Paloma no estaba para jotas. Paloma cayó una vez en la trampa del sí absoluto por encima del no, que siembra la duda. Y la partida le salió mal, la perdió, y perdió dos años de su vida, y cinco meses en un hospital con la cara reventada, amén del bazo, el hígado y los pulmones. Pero Paloma, con esa dignidad que tanto la dignificaba, salió hacia delante, con la cabeza bien alta y sus tilas por la noche, y tomando un cuchillo cebollero le rebanó la garganta a ese cochino, que en mi tierra se dice hijodeputa, un día de san Martín.

A Paloma la conocí en la cárcel. En esa cárcel para mujeres, tan poco erótica, que existe en Alcalá de Guadaira. Una cárcel pequeña y acogedora, pero una cárcel, donde pagan sus pecados, honradas y pecadoras. Allí la conocí, un día que paseando, después de la novena a Nuestra Señora del Águila, me encontré con ella en un parque donde las ranas son de bronce, y los estanques pequeños y repletos de musgo.

Ese día hablamos hasta el anochecer. Y después la acompañé a su celda, cogidos de la mano como dos enamorados. Me invitó a entrar, pero no tuve agallas porque en el fondo, como soy hombre, me gusta más la intimidad de un coche en un descampado. (Esa frase le gustaba a Paloma, luego me besaba).

Me hubiera gustado decir que conocí a Paloma en un burdel de Antalya, y que danzaba sobre mi mesa con su traje exótico y sus velos de muerte, cayéndole sobre los muslos. Me gustaría poder recordar aquel mágico momento, como en un escenario vacío, donde el telón, que de terciopelo rojo, se abre penosamente, al ritmo de una orquesta de pirados músicos desacordes. Pero le debo sinceridad, y le prometí no mentir, y decir la verdad sobre cuándo y donde nos conocimos. La conocí en el parque de las ranas, un fin de semana, tras la novena, en un pueblo de Sevilla.

Sé que muchos de ustedes pensarán que soy un ser mezquino, y muchas mujeres me acusarán de machista redomado y despreciable porque narro con felonía y malas artes mis escarceos con Paloma. Pero esto es un encargo, me lo pidió ella. Me dijo que quería tener sus quince minutos de gloria… y que los prefería aquí en una hoja de un espacio maldito y atropellado, que de portada en un telediario, con los ojos reventados y la boca hecha pedazos.

Puede que ustedes no la entiendan. Yo tampoco. Pero ayer, cuando me disponía a meterme en la cama, en el silencio de la noche, solamente roto por la lluvia menuda, que aquí llamamos orvallo, me quedé de piedra. Pensativo como una estatua, o como un empalado en los tiempos de las cruzadas, con esa enorme asta clavada en culo y que se te mete por los intestinos y te sale por el pecho o por la boca. Así me sentí. Tenía en el pecho una angustia jodida, que como si fuera un gas no era capaz de eructar, hasta que por fin, a la hora bruja, esa hora en que los fantasmas salen de paseo, y recogida de almas, que aquí, en mi tierra llamamos y tememos la Santa Compaña, esa hora en que los enamorados precoces se tocan sus partes en los jardines, y algún lunático, que ahora llaman “frikis” (o como se escriba) se hacen la picha un lío en un cementerio buscando voces de ultratumba, porque no se comen un rosco y son más feos que Pifio, que fue un señor de rostro enjuto y malencarado, atemorizante y grotesco, que deambulaba por las ferias y los mercados vendiendo zapatos y guisantes los domingos primeros de cada mes; decía que a esa hora me vino a la mente su imagen dicharachera y me golpeé la frente con la palma de la mano, tan fuerte que retumbaron las paredes y el pobre maestro armero que hacía guardia en un altillo se levantó de súbito, y los perros de caza, perdigueros y jabateros comenzaron a aullar en la noche como jauría que encuentra una pieza muerta.

Sí, mierda sí.

Esto me dijo Paloma, aquel viernes agostino de hace un año, cuando el sol caía a plomo, y los pajarillos caían de los árboles atolondrados. Esto me dijo.

“Si argún día la parmo, joío mío, cuéntale a arguien mi vida. Cuéntales como mi pae, que no era pae, me violó por los cuatros costaos. Cuéntales que con catorse me sentía tan susia, que puta era mi segundo nombre. Cuéntales que con diesisiete me enamoré de un cabrón con cara de ángel que me partió er’arma, y cuéntales que con treinta y ocho un cánser me come por dentro la’ntrañas. Si algún día la parmo, Corsito, cuéntales a todos lo que me pasó, que no fui mala persona, y que seguro que la Virgen en el sielo ha hecho un buequito pa’mí”.

Paloma que tenía las mejores tetas del mundo, la mejor sonrisa y la mejor conversación coital que jamás haya conocido, se murió un martes de septiembre, un veranillo de san Miguel, un día en que los gatos se pusieron sinfónicos a trovar melodías, las olas encrespadas partieron un barco en dos, y un rayo rompió los ventanales de un viejo caserío de la campiña vasca. Y sus cenizas que son blancas, porque el blanco representa la dignidad aquí y en Nueva Zelanda, las esparcieron por el mar el maestro armero, diez sirenas, un delfín y un servidor… mientras una escuadra de gaviotas y cormoranes pasaba sobre nuestras cabezas, y ciento cinco cetáceos, en formación de uno, rindieron honores.

11 de Marzo.

2006-03-10T14:56:00.000-09:00

Aquel once de marzo, nos encontrábamos al sur de la isla de Chipre. Me levanté tarde, sobre las nueve de la mañana, porque había estado de media. Una hora después, por órdenes generales, sintonizaron Radio Nacional de España. Solicitamos permiso para abandonar la formación y nos aproximamos a la isla. Un reducido número de personal de la dotación tenía familiares y amigos en Madrid. Personas que tomaban ese tren cada mañana para ir al trabajo, a clase, a donde quisieran.

Allí, en Chipre, un todopoderoso buque de guerra, armado hasta los dientes, se estremeció de impotencia, frustración y rabia.

Aquel once de marzo se perdió mucho más que vidas... perdimos la inocencia y aprendimos a tener miedo a lo desconocido.

Encabalgamientos.

2006-03-10T11:36:00.000-09:00

La pena es una tristeza y también un apellido, es un sentimiento y también un cabo, que cerca de “Lume de bo”, allá donde se pierde la tierra, dos marineros, que no lo eran murieron intentando recoger percebes, de esos que siembra la mar, en los más afilados acantilados, para atraer a los incautos y también a los expertos, y partirles el alma, destrozarles el cuerpo y escupirlos a la arena. Pena, me dan muchas cosas, la hambruna, la miseria, la violencia, el sinsentido. Pena me da mirar a la gente, que rehuye la mirada cuando te los cruzas en la calle de madrugada, en esas madrugadas de niebla y frío, y lluvia que se anticipa a la tormenta. Pena me da la vida de quienes no pueden disfrutarla y se entierran por momentos en la negrura de sus hogares por miedo.

El miedo es una defensa, y también un sentimiento. Miedo es el nombre que lleva aquel amigo tuerto que vende coches en una esquina, y tabaco de mascar y cigarrillos de contrabando. Miedo es un reflejo que se ve a través de un cristal y plasmado en el espejo del alma de los que sin darse cuenta se esconden de su propia sombra. Miedo me da mirar hacia la sombra que se proyecta tras de mi. Miedo que se confunde con pánico en los estadios de fútbol, en las sesiones discotequeras y en las manifestaciones turbias. Miedo, el que se aprecia en la mirada de esos padres que esperan la llegada de sus hijos a media mañana. Miedo. Esa palabra que reverbera en las paredes de la existencia con tanta insistencia que da miedo. Ese eco que da vueltas cíclicas, y se retuerce en silencio como un cólico de agudo dolor.

El dolor es un acto reflejo, y también un sinsabor. Es algo que cuando pasa no se recuerda pero te queda ese amargo sabor en la boca, como ese pomelo pasado, como esa noticia escalofriante en un telediario. Los hay que se inflingen dolor y los hay que lo padecen. Hay enfermos que prefieren perder el miedo a la muerte y acabar con su dolor, y los hay, que no han pedido estar allí, en el umbral del pantalán donde la parca reposa, y luchan con todas sus fuerzas. Dolor se ve en los ojos crispados y enrojecidos de las viudas y los huérfanos, de aquéllos que un buen día perdieron una parte de sí mismos, una mañana soleada de primavera, o un mes de marzo en un andén de un tren de cercanías. Dolor que se convierte en lágrimas y también en rabia.

La rabia es frustración contenida que un día explota, y también es parte de la naturaleza humana. La rabia la siente los hombres que ven que su mundo se desbarata, que se deshoja como ese árbol de hoja caduca que en el otoño temprano, se fija desnudo y firme a la tierra fértil. Rabia que se convierte en cólera, cólera que se convierte en crispación, en manifestación espontánea y en repulsa. Rabia, cada vez que asomas a la ventana gris de la tierra y descubres en los contenedores de basura el cuerpo magullado de una niña, atada de pies y manos, comiendo sus vómitos. Rabia de no coger un hacha, una guadaña justiciera, y rebanarle el pescuezo a ese maldito tipejo que la somete. Rabia que se convierte en dolor donde la justicia del hombre no alcanza. Rabia es un sentimiento que da dolor, y el dolor se transparenta en lágrimas.

Lágrimas de agua salina sobre el rostro de una niña, sobre el rostro de mil madres que no pueden tener hijas, sobre las mejillas resbalando de mil hombres que no pueden ser padres, sobre la faz de todos aquellos que tienen corazón y saben usarlo. Hay muchas clases de lágrimas. Las hay que salen de la rabia contenida, del dolor, de la desesperación del miedo, las hay que simplemente brotan porque da pena, ver esta mierda de mundo.

¿Tregua?

2006-03-09T06:51:00.000-09:00

Humano es errar, pero sólo los estúpidos perserveran en el error

Cicerón.

Algo más que misceláneas.

2006-03-07T10:26:00.000-09:00

Sí, ya sé que no le había dicho que no iba a escribir, que me iba de viaje, y que pasaría unos días ausente, pero aquí en Nueva York, en el JFK, con un ordenador a mi disposición, las tornas han cambiado. Y es que tengo mucho tiempo para pensar y reflexionar.

Después de tomarme uno de esos cafés descafeinados americanos, o sea agua chirla sin azúcar, me he dedicado a leer la prensa digital, pero la nuestra, la de andar por casa, vamos, y me he encontrado con un montón de noticias ahora que mi regreso es inminente.

Como preámbulo a esta ristra de verdades a medias, mediáticas y periodísticas, un día como hoy, pero del año mil novecientos sesenta y seis, él, por aquel entonces, ministro, luego jefe de la oposición inteligente, presidente de la Xunta y ahora Senador in extremis, se remojaba sus calzonas en compañía de un no muy humorado embajador norteamericano, Mister Anger Biddle, en aguas de Palomares en la Provincia de Almería, vaya de paso ahí un saludete para mis amigos y “amiguísima” de esta desértica pero entrañable ciudad andaluza. Cosas del destino, cien años antes, y también en la mar, pero en aguas del atlántico, el vigía del semáforo de Finisterre avistaba un buque de guerra sin pabellón, claro que por aquella época, la “sonrisa del régimen”, o sea don Manuel, no remojaba sus calzones en aguas algunas.

Pero también de las aguas, pero más al sur, en la costa de Mauritania, aparecen desgraciadamente los 45 cadáveres de la patera desaparecida el domingo, cuando intentaban alcanzar el sueño hispano, y la panacea de las islas afortunadas.

Y en esta trágica comedia de noticias, continuando en las aguas, pero esta vez de Baiona, continúa abierta la causa sumarial contra el asesino criminal de Francisco J. Reyes, que miserablemente se cruzó en la vida de la joven Águeda a la cual mató por cuatro euros, acabando con su vida, y destrozando la vida de una familia, que imagino que todavía se preguntará el por qué. Y sin salirse de la costa, desde Villagarcía, la tierra de los ingleses, y desgraciadamente de los narcos, llega la noticia escalofriante de un marroquí que viola (presuntamente) a una anciana de noventa y dos años. Y siguiendo por el mar, rumbo 090, en la ría de Puentedeume, en la localidad de Cabañas, un hombre viola a una mujer de 34 años. Y en la otra punta del país, en ese que ahora ya no quiere ser parte de nuestro país, un padrastro que más que hombre es una mierda pinchada en un palo, se dedicaba a atar las manos de una cría de cinco años, un ángel, y la obligaba a comer sus propios vómitos.

Sí, nos salimos en un día con las noticias. Así no es de extrañar que en la única estadística en la que estamos a la altura de países como Francia o Italia, sea en machismo, según la Oficina de Estadística de la Comisión Europea (Eurostat)…

Y viendo este panorama, habrá quien se lidie a guantazos dialécticos porque los señores paridores del Estatut catalán, en su preámbulo, igualan los términos nación y nacionalidad, y ya se debata sobre si somos una nación de naciones… sí, claro, es que hoy, el resto ha sido pura miscelánea.

Desde el aeropuerto de JFK, Nueva York.

AVISO A LOS NAVEGANTES CAMBIO 1/MAR 06

2006-03-06T07:09:00.000-09:00

Mágnifico Rector, académicos, doctores, asiduos lectores y lectoras, detractores y meapilas, bohemios y poetillas que me honrais con vuestra presencia cada día. A vosotros de orígenes dispares ya seais españoles, norteamericanos, canadienses, austriacos, portugueses, mexicanos, colombianos, venezolanos y tantos más.

Las naves parten y yo con ellas, así que durante un par de días, sin conexión vía satélite no podré deleitaros con mi verbo fácil, y elocuentemente faltón. Sé que me echareis en falta, pero no os preocupeis que volveré.

Un saludo.

El Corso

Melodía Nocturna

2006-03-06T05:52:00.001-09:00

No sé si fue el viento golpeándome la cara, pero me desperté repentinamente. Las ventanas abiertas de par en par, y el cortinaje moviéndose con la soltura que le provocaba la corriente de aire, que como un tropel entraba en el dormitorio. Eran las tres y cuarto, la hora bruja, esa hora mágica en la que los duende, o eso dicen, recorren las casas, los pasillos vacíos y los espacios mudos al amparo de las sombras que dibuja la luna.

Levantado, y enjuagado el rostro, apagué la luz del baño y caminé despacio por el pasillo guiándome, como si fuera un faro, por las brasas agonizantes de la chimenea. Escudriñé el silencio nocturno, buscanco a esos malditos duendes, que me esconden la cartera, que me abren los cajones y me derrumban las columnas salomónicas de libros que luchan contra la gravedad en la biblioteca. Pero no hubo suerte, y nuevamente se escaparon. Tal vez, alguno, osadamente, se quedó tras de mí, vigilante y sonriente.

Ya no pude dormir.

Tomé la valija que estaba preparada para salir al día siguiente, y la repasé mentalmente. Cada dirección, cada destino. Entre todo aquel correo, tu carta asomó bruscamente, como si la mano de un duende la empujara hacia mi. ¿Acaso debe releerla?

Abrí el sobre. Ese sobre que inmaculadamente había cerrado con mi saliva, la misma saliva que en otro tiempo compartía con la tuya, en aquellos besos sin final, donde no había retorno, donde las manos se fundían con tu cuerpo menudo y los abrazos nos encadenaban a la cama en una acelerada y apasionada velada.

Sé, que despedirse por carta está mal. Sé que es una necedad, pero me siento cobarde para enfrentarme a ti. Pero también sé que si te miro a los ojos, mi corazón me traicionará y mis labios buscarán la miel de tu boca, y no puedo seguir de esta manera. No puedo seguir tentando al diablo, destronando mi mente ante la sugerencia de tu cuerpo, destruyendo mi vida, cada vez que veo tus formas grabadas sobre mi lecho, yaciendo con los ojos cerrados y ese gesto sereno.

Esta vez, el duende se quedará con las ganas. Ya no romperé más cartas. Esta llegará al buzón, y algún inocente cartero, la introducirá por la ranura de tu puerta. Sólo me resta esperar. La madrugada se aventura próxima. Tomaré la carta, y mezclada con el resto de los sobres, la meteré en el agujero negro del buzón, ese agujero que se me antoja angosto y tenebroso, y también doloroso, pero que como todo en la vida pasa.

Camino de Tijuana.

2006-03-05T08:17:00.000-09:00

mortificatus quidem carne, vivificatus autem Spiritu
EPISTULA I PETRI, 8, 18

Permítanme que el primer domingo de Cuaresma, comience esta pequeña carta en latín, y con un versículo de la primera carta del Apóstol Pedro, pero es que camino de Tijuana, ese gran burdel urbano que ya les he mencionado, esas palabras retumbaban en mi como una maza, eso es, como si una gran bola de demolición me golpeara la cabeza.

No es que sea lo que se dice muy reflexivo, tal vez, si lo fuera, no escribiría sobre tantas cosas y sin meditarlas con suficiente precaución, o quizás, sea demasiado reflexivo y muy inconsciente y me importe un carajo lo que piense nadie sobre mí. Sí, creo que va a ser eso último… Siempre he sido de la convicción de que el hombre, no como género, sino como especie tiene el poder ilimitado de la creación. Tiene la libertad para poder hacer a su antojo lo que desee y, también, la libertad para llevar a cabo lo deseado. Cuando uno realiza lo que desea con un buen fin, le llamamos responsable, y cuando lo hace con un objetivo negativo, lo tachamos de irresponsable, egoísta o criminal, porque atenta contra los intereses colectivos. Porque, seamos serios y severos, no nos queda otra que vivir en colectividad, y el que diga que puede sacarse las castañas solas del horno, es un mentiroso, un orgulloso y un charlatán, porque en esta época en la que nos ha tocado vivir, lo que más necesitamos precisamente es compañía, porque la compañía da conversación, y de esta se sacan los aprendizajes y de ellos experiencias y por último éstas nos hacen ser más o menos humanos. Y la cuestión es humanizarse, lo demás son milongas, patrañas y calandracas, como aquellas que comían en los barcos de vela y también ahora en vapores y turbinas los marineros para desayunar y coger fuerzas, pero que absorbidas lo único que queda es cagarlas.

Camino de Tijuana, mirando a través de la ventanilla, sentado en la parte de atrás, miraba el paisaje, si es que se le puede llamar paisaje a ese lugar desierto y polvoriento, a aquella carretera de película de terror y persecuciones, donde un tipo con cara de malo batía records de velocidad pisando el acelerador a todo gas, y los polis ponían controles, con coches cruzados y megáfono y remigton en mano para pararle los pies, el chasis y lo que se moviera. Y ahí, en esa autopista, que no iba al cielo, camino de los burdeles tijuaneros, me vino a la mente esa frase que el cura católico de la base sentenció en latín para los españolitos, por otro lado, imagino que una reminiscencia del pasado, de cuando ejercía su labor apostólica en aquel país que entronizaba a un señor de bigotillo, y en Palomares beach los aviones cagaban bombas atómicas y un ministro que ahora es senador se tuvo que bajar los pantalones y meter en el agua, aunque eso de que un político se baje los pantalones lo venimos haciendo desde Godoy, pobrecico, el afrancesado, que cargado de buenas intenciones abrió las puertas hacia Europa, y consiguió que además de corrientes de aire, entraran los húsares franceses, también la infantería en cuadro, los cañones y la caballería y el cuñado de Napoleón y después su hermano, y se pasearan por España como Perico por su casa, hasta que nosotros, mentecatos paletos como se nos llamaba, se nos inflaron los innombrables y ataviados con horquillas, guadañas y trabucos nos echamos al monte a pegar tiros, y despellejar gabachos hasta que el perro inglés, muy interesado, nos echó una mano y nos cortó las alas, para despedir a cajas destempladas a los gabachos imperialistas y laicos. Y como siempre hemos sido un pueblo que nunca se ha sentido como tal, y que nos amalgamamos a lo que nos echen, pues eso, que el Pater sentenció en latín, y nosotros sonreímos por no hacerle un feo, por ese maldito complejo de inferioridad que nos precede y nos marca y nos imprime carácter.

Pero, el asunto que me trae a escribir estas líneas no éste, que tal vez, lo será otro día, sino el hecho en sí, de esa frase lapidaria e incendiaria que este domingo de Cuaresma dijo un Pater marine de Kansas, o de Kentucky o de Alabama, que se convirtió al cristianismo aquella noche, cuando su padre un devoto de los encantadores de serpientes se murió de un shock anafiláctico en una celebración concurrida de beodos montañeros de la más profunda América. Esa frase, que para los que saben francés, sobre todo soplando gaitas y flautines, pero que en latín anden flojos viene a decir que “lo mataron porque era hombre, pero como tenía espíritu le devolvieron la vida”.

Y eso es lo que me lleva persiguiendo todo el día, como un zorro hambriento, siguiendo el rastro de un palomo cojo herido de muerte y con fiebre aviar, esa puñetera frase que puede tener muchos significados y muchas explicaciones, pero que a mí solo me arroja una, y es que estamos vacíos por dentro, que nuestro espíritu se lo vendimos a Satanás, a las financieras y a las tarjetas de crédito hace mucho tiempo. Que preferimos vestir bien y oler mejor, que vestir nuestra alma y espíritu, y que olvidamos que estando vacíos no valemos nada. Que ser hueco por dentro, como Pinocho, está bien para los cuentos de hadas, pero que en el mundo real, ese donde se mea y se caga y se respira y se pasea, con o sin perro, de la mano o no de alguna bella señorita, estar hueco es una mierda. Porque de nada sirve que vayamos impecables, y comamos estupendamente, y hablemos como verdaderos profesionales mediáticos y controladores de la palabra, si después todo lo que decimos cae en saco roto.

¿Soy un hipócrita? Puede ser. A lo mejor, también estoy hueco por dentro, a lo mejor escribo esta carta para que se corran de gusto las señoras pensando en mis arrugas, que son patas de gallo, en mis sienes blanquecinas y en mi potente voz. Para que se pongan hasta atrás de orgasmos recibiendo el aroma penetrante que rezumo de virilidad por los cuatro costados, y soñando que me tumbo en su cama y las hago gritar de placer, o pequeños grititos tipo conejo, cuando lo vas a sacrificar, dependiendo de lo discretas que sean. Y esto lo hago extensible a todos esos maricones, perdón, homosexuales, que aquí los habrá con estudios, que les pase lo mismo, y por Dios no me tachen de padecer una homofobia que suena a cáncer terminal, y que no es cierto, pues no lo soy, que me chupa un huevo y parte del otro, si a uno le gusta la carne o el pescado, pero yo, que estudié en un colegio de curas y me crié en las calles, me ha quedado impresa en el cerebelo esa palabra, maricones, que por otro lado es cantarina y simpática. Y siempre si les dices maricones te puede soltar aquello de Cómeme los cojones. Así que eso, excusado. O, quizás, escribo estas líneas porque me lo pide el alma, porque me lo pide el espíritu que ahora está de moda llamar conciencia pero que siempre ha existido, y me demanda que por lo menos un día en la vida, en esta perra vida que me ha tocado vivir, no tan perra como los favelistas en Brasil, ni mucho menos como los que pasan hambrunas en África, o las matanzas en “sabeDiosdonde”, porque siendo sinceros, nunca he tenido una vida tan perra, y siempre he tenido suerte, y esto de tanto lamentarme ya me suena a pecado y a toca pelotas, que hay por el mundo adelante gente que pasa hambre, a gente que empalizan y gente que por decir la mitad de las barrabasadas que digo yo, están encarcelados, muertos en vida y sepultados, ¡qué eucarístico!, siendo la novieta de algún mafioso de torso marcado, al que le falta un diente o varios, y lleva tatuado en un brazo “amor de madre”, y que sodomiza con amor y ternura desmedida en las duchas de la prisión estatal de turno. ¡Juas! Si es que sinceramente no me podría quejar, y debería de dejar de quejarme (Dios que mala expresión) de la vida que he llevado, y ¡mierda!, tal vez ya he caído en la trampa de mi conciencia, que era reconocer que hay quien lo pasa peor que yo y que me quejo de vicio, y tal vez mi espíritu, impetuoso y aventurero, era lo que necesitaba una puta lección de humildad, una de esas que le ponen a uno colorado la cara, el alma y los genitales, una lección que te da un buen maestro, un señor con dos dedos de frente sea o no homosexual o una señora con dos ovarios por banda, una lección que he aprendido, pero que seguro mañana olvido porque tengo un hueco jodido que me carcome como le carcome a usted, a su vecino, a su novia del pueblo y a su lechero.

Camino de Tijuana, en llegando a la frontera me eché una carcajada y mi amigo Sammuel, que es un negro, perdón afroamericano, muy cachondo me guiñó un ojo, porque además de marine es clarividente. Y al apearnos del auto, de esos americanos tan bastamente grandes, nos encontramos con Peter, un compañero que realiza un curso con nosotros, y que nos había invitado a cenar en esa Sodoma moderna, para presentarnos a su pareja que se llama Miguel, que es mexicano, ingeniero y homosexual hasta la médula y que se parte de risa cada vez que le llamo maricón, porque él me replica “chúpame un cojón” (que se lo enseñé yo como resabido poeta)… Anda, y una mierda… te como los huevos que te gusta… y nos reímos y cenamos, y también por un momento se sacian nuestros espíritus en esa conjunción donde ni el sexo ni la raza ni el credo pueden romper el círculo mágico de la humanidad.

Mar gruesa. (Tributo a la ¿Señorita? Pazos)

2006-03-04T15:31:00.000-09:00

En eso que me encontraba en el comedor de marinería, en un antiguo cayuco de papel de fumar y casco gris, con mi viejo camarada, al que le llaman el abuelo, por su barba cana y sus ademanes de antigualla, uno de esos de la vieja escuela, con tantas millas náuticas a la espalda, y tantos mejillones en los huevos que rompe pantalones; con una mano aferrado a la mesa y otra a un vaso de whisky de malta, en vaso bajo y una piedra de hielo, aguantando el temporal, escuchando a través del mamparo de estribor los golpes con que la mar arrecia, y encorvando los riñones y el estómago en cada pantocazo que el barco daba, al antojo presuntuoso y omnipotente de esa mar, que a veces embelesa y otras te machaca y traga.

Son en esos momentos de furia y tifones donde se observa la talla con que está hecha un marino, su aguante, su resistencia y sus convicciones y vocación. Y allí, restregados por la madre naturaleza como viles cucarachas, bebíamos para olvidar y contábamos historias, de esas que se cuentan a hurtadillas en las esquinas, embozados y cubiertos para que no se nos distinga en las tinieblas.

La conversación rememoró las ruinas de Efeso, la acrópolis de Atenas, los burdeles de Catania, el gran bazar de Estambul, los fiordos noruegos, las frías aguas de Islandia, la campaña del pez espada, y el golfo de León. El istmo de Panamá, y el canal de Suez, y Buena Esperanza y Hornos, y Salvador de Bahía, Fortaleza en el Permanbuco, o Mindelo en Cabo Verde.

No sé si fueron los efluvios del alcohol, o el movimiento goyesco del buque atravesado a la mar, pero en un momento dado nos pusimos nostálgicos, como dos viejos descabezados lobos aullando a la luna, una luna plateada y sólida, resplandeciente y llena, de esas que sólo se contemplan en alta mar los días que las nubes no cubren los cielos.

- Esta vida nuestra es una puta mierda. – Sentenció el abuelo, apurando un sorbo de su vaso. – Una puta mierda.- Repitió, mientras sus ojos vidriosos por el licor y el humo del tabaco se dispersaban en la neblina del compartimiento.

Y, es que el abuelo, cuando se pone nostálgico, tanto le puede dar por romper cabezas como por arreglar el mundo. Por cagarse en la madre de toda la oficialidad, o por ponerse a tararear una muñeira sin gaitas ni foles ni pandeiros en medio de la nada.

Esta vida nuestra es una puta mierda, repitió, una vida de sacrificio, una vida de desgraciados, de miserables. Dormimos hacinados como ovejas en sollados, compartiendo la cama con las chinches. Comemos frío, poco y mal. Y descansamos un par de horas al día. Esta vida nuestra es una puta mierda.

Mar gruesa para muy gruesa, después arbolada. Así es el mediterráneo. Un mar traicionero, una mar canalla y vil que te tienta como una hembra a que la cubras en su lecho, y luego, cuando dormitas, te corta los cabellos. Sí, era día de mar gruesa, temporal, viento rolando por los cajones de proa y popa, olas que superando el castillo se filtraban por las grietas hacia los compartimentos, e inundaban las bodegas de popa, por debajo de toldilla.

No entraré en detalles de donde acabó aquella velada, pues aunque prescrito el delito, el pudor todavía me ampara y no me permite sino ser prudente y discreto. Años ha, eso es cierto, y ahora el abuelo descansa de sus años de miseria y bandazos, cañones y abordajes en un solariego destino de las islas mágicas.

Pero ahora, que los años pasan, y no pasan en balde, me ha venido a la memoria. Sí, esa puta costumbre que tiene mi memoria de atraer como la miel a las moscas recuerdos que duelen, recuerdos que matan, recuerdos oscuros y tristes de otros tiempos. En ocasiones, certero como un lince, me pregunto el por qué de tan caprichosa selección de la memoria. Pero no sé lo que contestarme, e intento disimular como puedo esa incontenible desazón dejándome llevar por la marea, y mi organismo se evade también, recurriendo a un recurrente (perdonen la cacofonía) dolor de cabeza. Migrañas que llaman los médicos, yo les llamo patrañas.

El asunto es que la vida de la mar siempre ha sido dura. Ha sido hecha para hombres que no tienen nada que perder. Ha sido creada por magos hechiceros para castigar al hombre y humillarlo ante la toda poderosa mar, y recordarle que la soberbia, como el crimen, siempre se paga.

La mar es una amante caprichosa. Una amante exigente que te sangra las carnes, como aquel bonito del norte hecho mojama. La mar tiene algo de taxidermista, pero de los de malas artes, que te disecciona y diseca, pero en lugar de dejarte hueco por dentro, te carcome el alma, y te deja el rostro arrugado, plegado, y abatido, y la mirada perdida siempre en la línea del horizonte. La mar tiene el don de volverse adictiva. Te atrae con sus movimientos insinuantes y provocadores, como los de las fulanas que en los puertos te agarran el culo, y te besan los labios, como las meretrices que te sueltan el humo de su cigarro en la cara, y luego te pasan la lengua, lamiéndote la mejilla, mientras con una mano te acarician el miembro, sin perderte de vista con su húmeda mirada. La mar es la mayor de las putas. La gran puta. Y la puta más perra porque se cobra en sangre, sudor y vida sus servicios.

Ahora, que los niños de papá juegan a la guerra, disfrazados de mimetas en campos confeccionados al uso, con pistolillas de agua, y las niñas se acicalan como vedettes de cabaret de alterne los fines de semana, la mar se convierte en el único refugio de los marinos errantes. Ahora, que la involución está tan cerca que se huele como el vómito de un borracho, y que la comunicación es tan escasa que las plazas y los jardines parecen camposantos, la mar, esa puta engreída y presumida, es el asilo de los viejos piratas, que con sus patas de palo, sus parches y sus costurones, se sientan en los malecones a contemplar las estrellas las noches de verano, y también en primavera.

Sí, sólo me queda volver a la mar. Tomar una barca, tal vez la de la parca y acompañarla hasta el cementerio donde reposan los restos de los antiguos galeones que surcaron las aguas.

Pensarán que me estoy poniendo romántico, y quizás melindroso, y tendrán razón, no se la niego. Pero es que estoy hasta los molondros de tanta diarrea mental y de tanto desperdicio social que hoy por hoy se ve, se palpa y se siente.

Yo soy hijo de la mar. A ella me consagré con dieciséis años. A ella le he dado lo mejor de mi, mi juventud, mis ilusiones, mi amor verdadero. Como una mujer que se ama la he tratado, y me he criado de sus pechos cuando el hambre me podía. La amo como sólo se puede amar una vez, sólo una vez. Yo soy un hijo de puta, porque la mar es muy puta. Y con orgullo llevo su flor de lis tatuada en mi pecho a sangre y fuego, y derramo lágrimas, que son bocanadas de viento cada vez que me alejo de sus cálidos abrazos.

Si he de morir, que sea a su lado, colmado por sus olas encrespadas y sus corrientes frías. Si he de morir que sea como un soldado, con la cabeza erguida, fija en el horizonte. Sin miedo, porque no temo a la muerte. La muerte sólo es un paso, la vida han sido muchos.

Y cuando llegue mi hora, allí estará como su sonrisa pintada de rojo en el rostro, esperándome con los brazos abiertos, como una madre, como una esposa, como si fuera la única cosa que ha valido la pena.

NOTA.- Ahora, señorita Pazos, espero que halla podido constatar que no solamente sé escribir borderíos, también si quiero puedo escupir chuminadas amariconadas como ésta. Se la puede quedar, la puede imprimir, he incluso si quiere se puede limpiar el culo con ella. Atentamente, y para usted, Señor Corso.

¡Ah, sí, soy un cabronazo engreído! Tiene razón.

El estilo de vida americano.

2006-03-04T10:47:00.000-09:00

(Mi subalterno y amigo Carlitos, el Charlie {gastador y pendenciero}, me ha dicho que ha colgado mi blog en el chat de filosofía, así pues, que si entra alguien, amén de Quentetar, al cual saludo desde aquí, como Universos, Lidi, Circe o quien sea un caluroso saludo desde San Diego, California).

Llevo un par de semanas en San Diego, y debo decir que estos norteamericanos me abruman y sorprenden. Siempre los había tenido por unos lerdos y un poco atontados, que gracias a sus dólares mantenían en pie su imperio de burger & coke, y otras garabatadas por el estilo… pero debo confesar que me he equivocado.

Imagino que esa impresión que tenía es tan tópica, como todos aquellos extranjeros que piensan que los españoles paseamos en traje de luces y nuestras españolas con traje de flamenca, un caracolillo en el pelo, delante, en la frente, a modo de matrícula, y pegando taconazos y palmas.

Vivo en una inmensa residencia para solteros. Aquí los españoles estemos o no casados, a todos los efectos somos solteros. Es una residencia acojonante, increíble y tiene hasta los más mínimos detalles.

A unos doscientos metros, el campo de golf, hum, maravilloso, y el clima, envidiable.

La ciudad no está mal, y te queda a un paso, de Los Ángeles (no los de San Rafael), de Disneylandia y de Tijuana (México), ese inmenso burdel urbano.

Sí, los americanos no son tan malos como los pintan, ni tampoco tan estúpidos, los hay cabezas cuadradas, pero visto lo visto y lo leído y lo escuchado que pasa en las Españas, pues mejor me callo, que las comparaciones son odiosas.

Hoy, he cambiado el camón y paso de meterme con nadie, ni hablar de nada pintoresco, prefiero resistirme un poco, porque me va a salir una úlcera con tanta mala leche contenida.

[…]

¡Mierda, no puedo!

Esta mañana no he jugado al golf. Me he dedicado a mariposear por las instalaciones y meterme en internet a disfrutar de una navegación cibernética y aséptica. He hablado con amigos y conocidos.

Todos me han preguntado por mi operación, si había salido bien, y si me encontraba recuperado. Yo, sinceramente, ahora me siento bien, aunque haya perdido más de 18 kilos, y no pueda degustar nunca más esas opíparas comidas que me metía entre pecho y espalda. Esos filetones de buey a la brasa, ese churrasco, ese botillo leonés, esos callos, esos cocidos de tan variopintas regiones, ese marmitaco, que también prepara mi amigo Iñaki, al que todos llamamos el “bilbo”, y en fin, todas esas comidas que son de sentarse, pensar y hacer respiros para poder degustar. Porque la buena mesa es algo que siempre me ha encantado. Me encanta comer, pero comer bien. Me gusta comer con pausa, con tranquilidad, y sobre todo con una buena conversación entre plato y plato. Degustar un vaso de buen vino, sólo uno, como los besos, que si no se me atraganta, y esperar a que se asiente la comida y se haga la digestión fumando un buen habano, un café cortado y un licor.

¡Ay, Virgen del amor hermoso! Todo eso llegó a su fin. Ahora, como si de mi abuela se tratara, Dios la tenga en su gloria, me tengo que conformar con jamón cocido sin sal y sin fosfatos, queso fresco sin sal, pan integral, y todas esas cosas que no saben a nada, que no alimentan y que no sirven para presentar en una mesa.

Envidio a todos aquellos que podéis comer con desmedida desproporcionalidad, y deleitaros con esas carnes rojas y esos pescados azules, y esas salsas que hacen que uno, como un dragón medieval, escupa fuego por la boca. Puta envidia cochina que os tengo. Y siento repulsa por todos aquellos que teniendo la opción de comer de esta guisa, se pasa el día en las hamburgueserías comiendo fast-food y mierdas por el estilo. ¡Idiotas!, aprovechad ahora, que nunca se sabe cuando os saldrá un zaratán en el vientre, y tendréis que cumplir cadena perpetua. Jodido como el corredor de la muerte, para el amante de la buena mesa, la palabra dieta.

Así que cerraré los ojos, y pensaré en aquellos jabalís con castañas que me zampaba con mi amigo, el maestro armero, el difunto JC, y la vil calaña de proa, en los lagos de Covadonga. Las churrascadas de Arteixo con el quinteto de la Baleares. El jamoncito picado con arte, su pan con aceite, sus aceitunitas en la Sevilla de mis entrañas con “er Currito, er Linares y er Pacheco”, y todas aquellas pitanzas, ¡benditas viandas!

Sí, ya sé, que me jodan…

La actualidad abruma.

2006-03-03T10:56:00.000-09:00

Que los jugadores del Real Madrid se les tacha de ser unos niñatos y pertenecer a un club de millonarios, o que Etoo se queje y proteste porque cierren un campo de fútbol, después de declarar en los albores de la liga que “trabajaría como un negro para vivir como un blanco” (SIC), es algo que me la refanfinfla, me la suda, me la trae floja y un largo etcétera.

A mí del panorama nacional me preocupan otras cosas. Pero hoy, destacaré las atrocidades que se ven y escuchan todos los días en los medios de comunicación. La violencia de género y las agresiones y abusos escolares.

La primera pregunta que me viene a la mente es si esto, ambos casos, han proliferado en la última década o si siempre han existido. Obviamente, la respuesta es sencilla. Siempre han existido. La segunda cuestión que entonces me atenaza es por qué ahora, en pleno siglo XXI, todavía siguen existiendo este tipo de canalladas. La respuesta ya no se me plantea tan sencilla.

El otro día hablaba de que la vida estaba loca, y sin duda, me he equivocado. La vida no está loca, somos nosotros los locos. Somos una pandilla de energúmenos salidos de una caverna, que parece que todavía no hallamos descubierto el fuego ni la rueda.

¿Cómo se le puede explicar a un hijo que halla ciertos tipejos que le metan una somanta a su mujer, día sí y día también, por el mero hecho de que son unos acomplejados de mierda? ¿Alguien acaso cree que son enfermos? Fisiológicamente hablado me niego a admitirlo. Psicológicamente, puede ser, no lo pongo en duda, pero hay es donde tiene que actuar la justicia. Poner freno a esta carrera continua de atropellos y tropelías donde al final por errores burocráticos o por sandeces varias, acaban en los tanatorios mujeres con magulladuras, reventadas, acuchilladas o quemadas, y sus hijos, pequeños, maltrechos y desvencijados, se apiñan en torno a un féretro de madera para llorar sin remisión la pérdida de la única persona que los sostenía. Mientras ellos, los hombres, hombres como yo, pero que en lugar de enfrentarse a sus problemas, prefieren propinarle una paliza a su señora, porque para ellos no vale nada, no vale ni el canto de un duro, y se han casado y es como si fuera un contrato de esclavitud para todo los restos, digo, en lugar de enfrentarse a sus miedos y complejos, prefieren romperle la cara a su señora delante de los críos, delante del vecindario o delante de la mismísima Virgen del Carmen.

Al maestro armero y a mi no nos gusta esa gente. Verdaderamente la aborrecemos, la odiamos más que a los meados de perro y los orines de gato. Las aborrecemos con todas nuestras fuerzas, de igual modo que aborrecemos a un pederasta o a un violador o a cualquier individuo que alcance un orgasmo viendo o haciendo actos violentos. Nos dan tanto asco que cada vez que vemos uno nos entran verdaderas arcadas, y nos hierve la sangre, y se nos recalienta la sesera y a buen seguro que si estuviera en nuestras manos, los colgaríamos por los cojones de un palo bien alto y los dejaríamos desangrar, y que los negros córvidos les comieran los ojos hasta el tuétano. En ocasiones, nos entra tanta rabia que armamos nuestras almas y nos ofuscamos como perros hambrientos a la caza y captura de alguno, y sabe Dios, que es muy sabio que jamás hemos topado uno en el camino, porque sino a estas horas, e ironías de la vida, les escribiría desde alguna cárcel de las Españas. Eso sí, con la testa bien alta y la frente bien clavada al cielo, la conciencia limpia y tranquila y con buenos sueños, como esos sueños cuando un balandro se mece en el mediterráneo o el mar negro un día de calma y calima, y nos acuna como a dos berberechos en la arena.

Basura. Son una maldita basura. Son cobardes, y como son cobardes se enfrentan a sus señoras e hijos, que desposeídos de dignidad, porque se la arrebatan a golpe de bofetada se dejan llevar por la senda del olvido y la vejación hasta que un día, en cualquier telediario, vemos que la palman. Y nosotros, que somos la repera, la reoca y la rehostia nos echamos las manos a la cabeza y decimos qué mal va este mundo y a dónde iremos a parar, mientras, tal vez por las noches escuchamos a un vecino pegar cuatro gritos en su casa y llamarle menos bonita de todo a su mujer… y callamos como putas porque no nos vamos a poner a mal con el vecindario y para eso está la policía. Y claro, para eso están los cuerpos de seguridad del estado, pero hay que avisarlos que no son adivinos, que luego les llamamos cuando todavía está el cadáver caliente y cosido a cuchillazos y les entra la agonía, y la ansiedad, porque los policías también son humanos y hombres y mujeres con dos pares, y se les estremece la sangre cuando ven tanta mierda y tanta miseria y observan como sus manos atadas no les sirven de mucho, porque sino algún juez impecable o algún jurista purista o alguna ONG, como Salvad al maltratador errante, se manifiestan delante de la comisaría o el cuartelillo pidiendo cabezas, y ellos, los policías, los maderos, los negros o los grises; hace treinta años; no se juegan la cabeza ni el puesto porque tienen mujer e hijos a quienes darle de comer, que bastante tienen con que un día al salir de casa, dos terrorista les metan una bomba en el culo, en los bajos del coche o una bala en la nuca delante de su hijo de cinco años, que para toda la vida recordará a su padre, que era un buen hombre y un buen profesional, en el suelo como una colilla con los sesos desparramados por la acera, o que un par de yonkis o de narcos o de mafiosos de poca monta o de mucha monta los aniquilen durante una redada improvisada en una discoteca de un balazo perdido porque se interpusieron en el camino de la bala. Sí, bastante tienen ellos con cubrirse el pellejo y el de la familia como para meterse en camisas de once varas y acabar delante de un togado dando explicaciones y escuchando como en la tele, el pringado de turno habla con absoluta indignación del abuso policial, y rememora las cargas de los antidisturbios en las manifestaciones de la reconversión industrial, que claro como eran jefes de sindicato las veían desde un balcón para no recibir pelotazos de goma, que para eso ya están los obreros, para currar, para dejarse la sangre por un mísero jornal y para recibir leches, que ellos, ¡pobrecitos!, bastante tienen con dialogar con la patronal y los empresarios… pero eso sí, cuando los años pasan y todo se perdona pero no se olvida, que conste, se dan golpes en el pecho como grandes subversivos que pusieron la mejilla y la cacha en las barricadas delante de los maderos. ¡Ja!, me parto de risa, Maria Luisa.

Y el asunto, es que los hijodelagranputacabrones de los borrachos e inconscientes siguen impunemente dando palizas indiscriminadas a sus señoras, porque son sus esclavillas de andar por casa, y cualquier excusa es buena y saludable para hostiarles. Motivos no les faltan, porque se han peinado diferente, porque sonríen, porque salen a hacer la compra sin el burka o como se diga, porque hacen reír a los niños, y los hijos las prefieren; y ellos, estos acomplejados enfermizos y asquerosos no soportan no tener el papel principal en la película y las parten en dos, y en febrero como las rebajas, también sacuden a sus hijos por si las moscas, y luego, si se pasan de la raya, si la cruzan y se calzan a su mujer a batazos, patadas o cuchilladas, se entregan en el cuartelillo cabizbajos y con ojos de cordero degollado, alegando que la culpa era de ellas y que no recuerdan nada, que habrá sido por la bebida o por las drogas y que son unos pobres enfermos que necesitan comprensión y ayuda. Y claro, el policía que les toma declaración se les saltan las lágrimas, porque seguro preferiría estar partiéndole la cara a ese cabrón que aguantar sus mentiras de mierda.

Y luego, nos quejamos de que hay mucha violencia en la tele, y que los dibujos animados del japonesito ese de moda, son un mal ejemplo para nuestros hijos porque es un contestatario y un exhibicionista que enseña las cachas en un parque infantil, en la guardería o el supermercado, porque francamente, somos unos grandes educadores y pedagogos, y conocemos perfectamente a nuestros hijos que son todos unos santos varones y la culpa es de los profesores, las consolas y las compañías, porque están hechos de buena pasta y si le pegan una paliza a un mendigo o a un compañero de clase porque es gordito, se lo habrán buscado que nadie les manda ser indigentes o tener sobrepeso, que para eso hay trabajo a espuertas y dietas de adelgazamiento.

Y si un maestro con dos cojones y hasta los mismos de aguantar chulerías y tonterías de cuatro gilipollas con acné le pone la mano encima, ya sea en defensa propia o ajena, le montan un pollo, le abren un expediente y lo largan a la calle a cajas destempladas, con una manifestación de la leche a las puertas del centro educativo de marras encabezada por algún pollasgili, palabra de moda, con afán de protagonismo, de llenar portadas de la prensa rosa, y esperanzado con que los llamen a los programas matinales donde las marujonas y los aburridos de la vida son indiscutibles forofos.

Pero por supuesto, en las portadas de los telediarios sacan al presidente de un club de fútbol indignado dimitiendo en directo porque no ha sabido gobernar a sus pupilos jóvenes y millonarios, porque la actualidad demanda, y las noticias de ostiones sin h indiscriminados no le interesan a nadie, y los colocan entre un anuncio de desodorantes y otro de ollas a presión.

Historia prometida.

2006-03-02T08:20:00.000-09:00

(De cómo Maese Corso y el Maestro Armero conocieron a la Duquesa de Lara).

A la hora quinta, una noche estrellada por la cruz del sur, fondeados en la bahía de Valparaíso, acercose un bote con cuatro remeros, proel y popel, portando una dama hacia el navío.

Subieron primero los bultos, y después, con sutileza, en una canasta, embarcaron a una dama, la sobrina del gobernador de la provincia, Lucrecia de Campanella, Duquesa de Lara.

El capitán de la nao, después de rendir pleitesías, le besó la mano en cubierta; mano que ella no descubrió de su guante de piel negro.

Con voz alta y clara le inquirió, “¿Dónde se hallan los Maeses Corso y Armero, que mi tío, el gobernador a contratado sus servicios para mi protección?” El capitán miró hacia la banda de estribor donde nos hallábamos y con un leve gesto le indicó a la dama, tendiéndole el brazo, mas ella lo rechazó y se acercó a nosotros sorteando drizas, cabos y estachas.

- ¿Maeses Corso y Armero? – A la luz de la luna, en esos mares del pacífico su tez aceitunera resplandecía y sus ojos oscuros se convirtieron en dos llamas.

- Nosotros somos, excelencia. A su servicio.
- Mi tío les habrá puesto al corriente, que debo de regresar a las Españas.
- Cierto, excelencia. No perdais cuidado, que con nosotros estais a buen recaudo.
- Teneis ambos fama de pendencieros, pero buenos maestros con las espadas y la armas de fuego. Protegedme con fiero ahínco, que en llegando a Cádiz sereis bien recompensados.

Hizo un suave ademán con su mano, y se retiró a su camarote.

Los hombres de mar son supersticiosos y cuentan las viejas leyendas que llevar pasajeros, sobre todo si son hembras, traen desgracias para el barco, siendo este hecho más gravoso si se debe cruzar el cabo de Hornos.

La travesía, no empero, fue tranquila. La mar en calma chicha, y el viento fuerte nos empujaban por buenas corrientes hacia el cabo. Varios días después llegamos al cabo de Hornos, y como si el mismo diablo se interpusiera en nuestro camino, el mar se tornó fiero y traicionero, y sus olas como brazos nos envolvieron, arrastrando tripulantes, y pilotos hacia los fondos, que como si de su estómago mismo se tratare devoró sin piedad. Mas como el bien sobre el mal siempre triunfa, la intervención del divino se puso por medio, y pasado el cabo de Hornos, el diablo se retiró y la mar volvió a sosegarse. El viento sopló con fuerza y costeamos por la Argentina, hacia la ruta de los alisios.

A pocas jornadas de tomar la ruta de los galeones que desde las indias llevan el oro a España, un navío de pabellón francés nos interceptó por nuestra amura. Primero disparó dos cañonazos a nuestra proa para frenar nuestro empuje y pronto el capitán al ver su artillería mandó replegar las velas.

A trescientas yardas de nuestro buque, los gabachos apostados para el abordaje, el capitán mandó a la Duquesa y a su ama a su camarote, y ordenó a la infantería que se dispusiera por los palos y a los demás hombres que empuñaran sus espadas, mazas y ganchos.

A cien yardas, mandó el capitán abrir fuego a la infantería, que despellejó a esos perros en su primera línea, mas no hizo que se frenara la maniobra de abordaje.

Ya abordados comenzó el combate. Sacamos espadas y pistolones y cargados hasta los dientes entablamos lid, contra cualquiera que pusiera pies sobre la cubierta. Ya llevábamos cuarenta minutos de matanza y sangría, cuando al capitán una bala perdida le pegó en el pecho cayendo de rodillas primero, y luego boca abajo, muerto y frío. Su segundo, un cobardón que se escondía detrás del timón, estaba a punto de rendir el buque, cuando su contramaestre le golpeó en la cabeza con una jarcia, y seguimos entablando combate.

Algunos gabachos escurridizos se colaron en los aposentos de la Duquesa, y su ama a gritos pidió auxilio. Maese Armero y yo bajamos por la escala de proa hacia la bodega y de ahí hacia el castillo de popa, donde pudimos contemplar y admirar el arte con el florete de la Duquesa, que asestó de dos golpes certeros, uno en el brazo y otro en el pecho al gabacho que la tenía acorralada.

- ¡Maeses, cuidad de mi ama!, que para matar franceses se basta mi espada.- Dijo mirándonos con los ojos crispados y brillantes, excitada por el fragor de la batalla.

Y así estuvimos dos horas más, mandoble por un lado, rajazo por el otro, cuellos cortados, brazos y piernas y algún perdigonazo en la testa, hasta que un artillero avispado, camuflado entre esas bestias, les voló la Santa Bárbara, haciendo saltar por los aires al navío.

Y fue así y no de otra manera, como Maese Corso y Maese Armero conocieron a la Duquesa de Lara, en aguas de Brasil, colonia portuguesa, a primeros de marzo camino de las Españas.

La última arcada del día.

2006-03-01T10:41:00.000-09:00

Catania tiene un prostíbulo demasiado ostentoso. No quiero decir que la ciudad de Catania, en Silicia, no merezca un buen prostíbulo, pero de tener uno, le sería más propio uno de esos pequeños, tipo club de carretera con barra americana camino de Siracusa.

Aquel prostíbulo tenía una cierta majestuosidad omnipotente. Así si fornicabas en las alcobas que daban a la fachada principal, podías desde sus ventanales ver las estupendas vistas de un volcán Edna con su cumbre perpetuamente nevada. Si por el contrario, yacías en la parte posterior, las vistas te adentraban en el casco histórico, en la vieja ciudad y en el mercado, donde un hombrecillo, tal vez oriundo de Estrómboli cocía sesos de vaca que servía a modo de tapa, en un improvisado tenderete.

Y es que me vino a la mente la imagen de tan insigne burdel, cuando hablaba con mi vecina en el jardín, mientras mis perros defecaban alegremente entre las malas hierbas. Ella, la misma que se hace la manicura, subida a un pollete, gracias a sus cualidades físicas a base de espartano entrenamiento como contorsionista en un circo portugués. Ella, que es sutil y sensual, me comentaba las últimas novedades de la pasarela de Milán, y fue entonces, cuando una arcada me vino a la boca, una de esas que no tenía desde que aquella cubana de ciento veinte kilos, zarandeando sus enormes ubres sobre mi cabeza, bailaba enloquecida la danza del vientre como una esbelta turca, teniendo de fondo un Edna maravilloso.

¡Vaya mierda! ¡Con qué puta y maldita frivolidad hacemos apología de cualquier cosa impunemente! Allí, en Milán, en el hermoso Milán, una diseñadora se desmadra y proclama, como en el 1812, la “Pepa”, pero en esta ocasión, haciendo alusión a la talla 38. ¡Eso, a la mierda la lucha contra la anorexia!

Sí, hay que joderse, no nos llegaba con los que apoyan el terrorismo, el fraude, la prevaricación, la malversación moral de la vecindad, sino que ahora también volvemos a saco con el tema de marras. ¿Otra vez debemos ver en la televisión a las niñas morir, en una huelga de hambre enfermiza, porque sus cuerpos no son perfectos? ¿Cuándo se enterará la mitad del mundo que la otra mitad del mundo es igual de imperfecta? ¿Cuándo se darán cuenta que la modelo de turno 60 – 90 - 60, o menos, le huelen los pies, se depila las axilas, y caga y mea por los mismos agujeros?

¡Basta ya, dita sea! A mi me gusta la gente imperfecta, esa gente que tiene ojeras, que va mal peinada, que se tiene que lavar los dientes, que tiene que comer porque tiene hambre, que tiene que cambiarse de ropa interior, que no siempre es sugerente e incluso tiene tomates en los calcetines. A mi me gusta la gente normal, esa que anda por la calle, que tiene problemas para llegar a final de mes, a la que los cobradores del frac sitian en sus casas. Adoro a esa gente, que no tiene fondo de armario, que usa colonia de baño, y que huele a jabón de manos. Me gusta la gente que lee el periódico por las mañanas delante de un café y pide leche fría porque está caliente. Me gusta el tipo ese que deja de fumar cien veces y vuelve cien veces a caer en el vicio. Me gusta la gente que se suena los mocos porque está constipada, y tiene fiebre y cuando está en un hospital tiene peor cara que un muerto, porque odia los hospitales. Sí, me gusta la gente de la calle.

Y puestos a decir… no me gustan esos tipos y tipas que van hasta las tetas maquilladas, que usan perfumes caros, que comen cocina de autor y se hacen rayas y pajas en los baños VIP’s de las discotecas de moda, y lo hacen porque fulanito de tal, que es más gilipollas que ellos también lo hace. Y fulanito de tal, que su papá tiene pasta gracias a cinco fábricas ilegales de explotación infantil en la Micronesia, va de coma etílico en coma etílico y de clínica de desintoxicación a otra, con las artistas de Hollywood. Y ellos por no ser menos, se meten una sobredosis de pegamento en barra para chulear el lunes en el instituto, la facultad, la oficina o en la mina.

A ver si de una vez por todas nos damos cuenta, de que cada uno es como nace, y que tiene que aguantar su vela, o como decimos en mi tierra “que cada can lama o seu carallo”, y nos dejamos de endiosar a mierdecillas, drogadictos y mendrugueros, que no sólo estropean su vida, sino también de quien la imita.

Normalmente, mi vecina, la contorsionista me pone cachondo, pero hoy, la muy hijaputa me ha dejado un sabor a bilis en la boca, contándome con anodina tranquilidad y aceptación lo de la talla 38, que también es un calibre, que pertenece a un arma, y éstas las carga el diablo y las disparan los capullos, y la bala perdida, que siempre rebota, acaba alcanzando a alguna chiquilla de quince años, guapa, bonita e inteligente, que engatusada, se acaba muriendo como un perro, entubada en alguna fría e inhóspita habitación blanca y rosa de un hospital.

Cruce de navajas, inteligencia emocional y otras milongas.

2006-03-01T08:33:00.000-09:00

En esto, que el maestro armero y yo, salimos a la mar, una mañana fría del primer día de marzo, o sea, hoy, cuando las nubes amenazaban chubascos y los vientos del norte rolaban endemoniados entre los cabos, a la altura de la bocana. Al desplegar las velas, y mientras los marineros vomitaban hasta su primera papilla, que aquí en la jerga decimos “llamar a Juana”, nosotros en la cubierta, abrigados como dos viejos, con nuestros chaquetones de mar, sentados y arrejuntados como dos polluelos, contemplamos la Torre de Hércules.

Dicen los más concienzudos pensadores de la corriente científica actual, que Descartes estaba equivocado, pues ahora lo que se estila es la inteligencia emocional, y eso del “Pienso, luego existo”, (Cogito ergo sum, para los académicos aquí presentes) es toda una falacia, una mentira cochina y un atraso intelectual. Así pues, el viejo Descartes si levantara la testa, se la rajarían en un cruce de navajazos los nuevos científicos del umbral del XXI. Estos, los nuevos valores, los que se presentaron a la Eramus, que es como OT pero en versión universitaria, están totalmente seguros que la inteligencia se basa en las emociones, emociones por otra parte que se aprenden y asimilan desde nuestra más tierna infancia. Y que sólo conociendo esas emociones y sabiéndolas canalizar seremos capaces de llevar una vida en regla y apropiada, lejos de quemar coches, hacer graffitis en las paredes encaladas, amén de otras judiadas que no vienen al caso. Y, vaya por delante, que si lo dicen ellos que tienen estudios, habrá que hacerles caso, que nosotros, allí sentados en la cubierta, apenas sabemos de números, somos parcos en palabras y de cuatro, tres son palabrotas, y ¡claro!, obviamente no tenemos entendederas para tanto. Así que, sinceramente, al maestro armero y a mí nos chupa un huevo y parte del izquierdo si las emociones son inteligentes o si nosotros seríamos inteligentes si domináramos nuestras emociones.

La mar encrespada sacudía el barco. Un velero algo marchito, de esos que se utilizan para instrucción y bautismo de mar. Nos mecía o zarandeaba a su caprichoso antojo, y mientras nosotros razonábamos en cubierta, un marinero de tierra adentro seguía llamando a Juana.

“¡Agárrate, jodido, que te vas caer por la borda!”, palabras de ánimo que siempre ayudan en esos flacos momentos….

Y pensando, pensando, y recalentando la cabeza, nos dimos cuenta de que ambos debíamos ser unos portentos, una especie de superdotados, que tanto valdríamos para ganar el premio Planeta, impartir clases en la Universidad o filmar películas porno, porque en eso de conocer emociones y saber canalizarlas estamos harto acostumbrados.

Podría deleitarles, sobre todo, a aquellos ilustrados que leen esta página por los bajines, y luego me ponen verde diciendo que no recito en francés, y que no tengo talento para tocar el violonchelo, porque soy bruto como un arado, podría, repito, deleitarles con alguna escena bélica del pasado, donde con la mierda pegada a los calzones, y las balas peinándome la raya al medio tuve que controlar mis emociones y mi esfínter. Pero seguro que se les antoja demasiado escatológico, y al tomarse la menta poleo de las seis de la tarde, después de tocar en la filarmónica o instruir en sus magistrales clases de facultad a cuatro muchachillos sin desvirgar, se les podría indigestar y sentar fatal, y esa carga no la quiero sobre mi conciencia. Así que daré un giro de ciento ochenta grados y me perderé por los cerros de Úbeda, que seguro que esos señores tan listos saben ubicar con un dedo largo y fino, y sobre todo inmaculadamente limpio, en un mapa físico de la península.

Un chaparrón fuerte cayó con virulencia sobre la cubierta, y el viento racheado hizo vibrar el velamen. Los marineros a cubierto en la bodega, el timonel borracho de salitre en la popa y nosotros razonando como viejos y expertos jugadores de dominó, sentados en la cubierta, trincados a la regala de la borda, viendo como las nubes pasaban raudas y descargaban su fruto sobre nuestros rostros.

“¡Habrá que virar y regresar a puerto!”, gritó el contramaestre, que antaño se llamaba “nostromo”, ése de rostro agitanado por el sol, y grandes manos cicatrizadas por la sal, con la voz aginebrada y los ojos huidizos y los ademanes toscos. “¡Nos vamos cruzar a la mar!”, se advirtió a la bodega, donde hacinados como aquellos esclavos que transportaban de África al Nuevo Mundo, se aguantaban sus tripas, su miedo y sus arcadas entre bolsas de basura y lamentos.

Y digo yo, ¿cómo demonios les digo a estos “cativos” que controlen sus emociones? ¿Cómo les exhorto para que dejen de lado su miedo y su mareo, lo canalicen y salga a cubierta ardorosos y vitales, e insuflados de tanta inteligencia emocional como puedan?... ¡A la mierda, que vomiten, ya se acostumbraran!

Pues eso, que sinceramente, lo de la inteligencia emocional, lo de canalizar emociones y lo de ser un superdotado está muy bien, sobre todo para aquellos que se pasan el día en un laboratorio haciendo experimentos, para aquéllos que cogen de la cola un ratón para hacerle jodiendas y luego diseccionarlos, y para plasmar en aplastantes teorías, encuadernadas en piel y otras más cutres de bolsillo, sus elaborados resultados. Pero aquí, en media mar, a caballo entre un temporal y una calma chicha, esos volúmenes serían lastre, un lastre pesado e inquieto, que no servirían ni para lastrar el barco y aguantar las embestidas, y menos para enderezarlo.

Así que mientras nosotros nos partimos el cóccix, los riñones y los higadillos, amén de los cojones, tirando de estacha y lamiendo la pólvora que nos afeita la cara, ellos que les cuenten todas esas milongas folclóricas a Bambi y a su amigo Tambor, que a buen recaudo están en una jaula esperando a que un tipo de bata blanca y repeinado, les atiborre a pastillas de colores, o en el mejor de los caso los abra en canalillo y los destripe con virtuoso talento carnicero, y en el peor de los casos, los arrejunte para ver si el conejo se cepilla al cervatillo y viceversa, y descubrir un nuevo híbrido, al cual alimentar con placebos y piensos, que le destrozarán la tripa y la vida… y mientras eso ocurre, nosotros, inocentones, lloraremos como sauces viendo las batallitas de ambos en una gran pantalla, pensando que son libres y se lo pasan pipa mariposeando por un bosque, ese bosque donde mataron a la mamá cierva, y que un día carbonizaron con napalm, ese bosquecillo donde ya no crecen árboles y por eso los pintan, y donde a Cenicienta y Blancanieves y a los siete enanitos los tienen recluidos en un prostíbulo, ejerciendo la profesión más vieja del mundo, una madame de esas de postín, con un lunar postizo en la mejilla, que se pasa por la piedra al príncipe azul, al valiente y a Srek. Ese bosque de cartón piedra, más falso que el tipo japonés ese de las células madres. A ese bosque me refiero… donde violaron a las hijas del Cid, y donde una señora de Hospitalet a la temprana edad de doce años perdió el virgo con un señorito de capital, que le prometió el oro, el moro y un piso en la Castellana.

Al muelle se arriba, tras la maniobra de atraque. En tierra, los marineros respiran y satisfechos se miran porque han superado la prueba. Están de una pieza, aunque a alguno todavía le cuelgue una tripa en el culo. El maestro armero y yo, todavía trincados miramos hacia la bocana, y nos echamos unas risas, y brindamos con un buen licor de Malta por la inteligencia emocional, por los académicos de Suecia, por los laboratorios “el pildorín”, y a la memoria de Bambi y Tambor, que sodomizados, vejados y humillados, cuelgan por sus cuartos traseros en alguna cenagosa sala de experimentación.

Madrid comienza en Ferrol (o la descripción alterada de un Martes de Carnaval).

2006-02-28T02:50:00.000-09:00

No sé si a todos les ocurre lo mismo que a mí, pero las mejores ideas me vienen a la cabeza cuando estoy paseando. Siempre me propongo comprarme una grabadora, pero nunca lo hago por el temor a parecer algo paranoico, en un pueblecito tan pequeño e idílico, aunque enclavado en principios del siglo pasado, como es mi querido Ferrol.

Así pues, este Martes de Carnaval paseaba fatigosamente. No sé si han probado a llevar en una mano un bolsón de cien pañales, en la diestra otras tantas toallitas para limpiar culos, y al mismo tiempo con ambas empujar un carrito de tres ruedas, armazón de aluminio ¡eso sí!, y con un crío de ocho kilos durmiendo plácidamente, amén de una niña de ocho años que mariposea, a la cual le debes ir diciendo: ¡cuidado, un coche, un paso de cebra, deja pasar primero a la señora, una caca de perro! Así pues, como les decía, paseaba fatigosamente. Mi paso era lento y cadencioso, tal vez similar al de los regulares en las Chafarinas. Me encanta pasear, aunque sea de ese modo tan lamentable y lastimero.

El paso regular hace, que sin quererlo, escuches pequeños fragmentos de conversaciones ajenas, que te adelantan por izquierda y derecha sin impunidad. Me pueden tachar de fisgón, pero esos retazos me apasionan y hacen que broten de mi cerebelo adormecido las más inmejorables ideas y los más aborrecibles recuerdos.

Martes de Carnaval, lo odio. Odio el carnaval y odio a la gente que disfrazada se te acerca y te pregunta sí les conoces. ¡No, maldita sea, no sé quien demonios puedes ser detrás de esa espantosa máscara de gorila! Niños disfrazados de Lucho, el de los Lunis, princesitas, mosqueteros, vaqueros y piratas, y los más pequeños enfundados en sus trajes de patito, osito o marsupilami. Odio el Martes de Carnaval, desde aquel año en que haciendo de mísero extra para la película del mismo título, protagonizada por un Miki Molina menos cantarín pero más joven, se rodó en Santiago. Recuerdo la curda monumental que nos agarramos, no con él, sino la tuna pandillera y tunante con la que me codeaba, y sus cuatro infernales días de resaca. Por eso pensar en Martes de Carnaval me hace recordar las resacas, y éstas el malestar, y el olor de los freixos, las orejas y las siempre tentadoras torrijas terminan de finiquitar mi destronado estómago.

Por la calle, jóvenes departen tranquilamente, con sus disfraces de diseño, o los siempre prácticos monos de trabajo, que aquí llamamos buzos. Son jóvenes, y aunque envidio su juventud, que se marca a fuego en sus rostros gracias al acné, me defraudan un poco. Me defraudan sus conversaciones banales y tristes sobre borracheras, peleas y demás eventos sociales. Me pongo a cavilar, si yo a su edad cacareaba con tanta pasión y frivolidad desmedida mis entuertos. Supongo que sí, por lo tanto, es perra envidia, lo que les tengo.

Un muchacho, quinceañero, como diría el dúo dinámico, canturrea pavorosamente, a su novieta, una canción que dice algo así: ¡viva la necrofilia, viva la no se qué!... es un muchacho de aspecto repugnante. Lleva los pantalones mugrientos, harapientos y grasientos, y cualquier otro apelativo peyorativo que termine en –iento. Tal es la fuerza que me gustaría imprimir a la descripción del muchacho que me revuelve las tripas, que me falta un tris para agarrarlo del pecho y levantarlo en peso y decirle: ¡dime mocoso, que tienes más espinillas en el bigote que piojos en la cabeza, qué rayos es la necrofilia? Pero, por supuesto, me contengo.

Así que, ustedes juzgarán sino es más saludable para mi organismo quedarme en casa que aguantar con carmelita resignación las lacerantes chuflas, con espuma embotada incluida, de los que, a mi vera, pasan.

Y, para colmo de males, de ir peor a empeorar totalmente, no sólo tengo que hacer frente a los cien pañales, a la cien toallitas para limpiar culos de bebé, a las indicaciones, a los ocho kilos del niño que no me para de llorar porque tiene más hambre que un maestro de escuela, a las bromitas de los críos, petardillos anexos, y ¡oh, Dios mío!, los asquerosísimos pantalones del joven necrófilo, sino que para colmo de males, se me clava la rueda delantera del carrito en un bache de una de esas obras eternas en las que está inmerso el centro de mi ciudad. Ya no puedo más y pongo el grito en el cielo. Una pareja de señoras, envueltas en la piel de un animal muerto, me miran con lástima; estoy por apostar que si extiendo la mano, todavía me dejan una limosna.

Es entonces, cuando vuelvo a la cruda realidad. Es entonces, cuando veo desde lo alto de la Plaza de España, atalaya donde las hubiere, las calles de Ferrol atrincheradas y ensacadas, sus pavimentos revueltos y levantados, y los jornaleros a pie de obra pegándole al pico, a la pala y al codo. Y es entonces, y no antes, cuando pienso cuán cruentos son los ediles de urbanismo de Madrid, qué desconsiderados… pensar que sus obras comienzan aquí.

Perra noche de guardia.

2006-02-27T10:43:00.000-09:00

En esto que estábamos el maestro armero y yo en el patio de armas, cuando las trompetas de Jericó tronaron y se rasgó desde el cielo, un lupanar de estrellas, un burdel infinito de astros que rompieron y se hicieron añicos contra el suelo, así como una bola de cristal, de esas que tienen una cabañita canadiense, del Canadá, y nieve; las hay con arbolillos, abetos y adornos navideños, también.

Era una de esos días de tristeza absoluta, esa tristeza que surge del tedio y del aburrimiento. Era un día de esos que montando guardia de armas, en capilla, orábamos a nuestros dioses guerreros y hacíamos reflexiones sobre nuestras vidas.

Sentados sobre el borde del abismo, que era nuestra vida, tomando un café de termo, y pastas danesas, se nos ocurrió contar historias sin sentido de un pasado lejano.

- ¿Por qué te hiciste soldado? – Me preguntó con cara de circunstancias.- Tienes estudios, al menos una carrera acabada, tienes familia o al menos tuviste, y tienes la clarividencia de un actor de cine o teatro, tal vez de opereta si me apuras, y la convicción de un charlantán de feria.

¡Qué jodido el maestro armero cuando se pone profundo!, le salen las palabras a borbotones de la boca, como la sangre salía de aquellos sarracenos, que un domingo de Pascua, en un mar cuyo nombre no pronunciamos les cortamos la garganta, los pasamos a cuchillo, y los colgamos de los palos como si fueran unos petimetres ladrones de huevos de gallina.

Sentado, allí, en el borde del precipicio, que es mi vida, volví al pasado ulterior y citerior, y ultralejano, aquel pasado de juventud mamarrachera de bigotillo juvenil y pelo ensortijado.

- No lo sé. – Le contesté con sequedad. – Nunca he sabido lo que he querido.

Y como nunca he sabido lo que quería ser, ni lo que quería hacer siempre me he arriesgado en todo. Y debo confesar, también al maestro armero, que algunas cosas me han salido bien y otras como una patada en los huevos. Que he comido y bebido y me he saciado de la felicidad infinita, pero también he mascado mucha mierda, porque al fin y al cabo, el que se arriesga y juega una carta equivocada, a veces pierde, y cuando uno pierde se jode, y duele y duele mucho, más que cien patatas en el culo o un par de collejas con la mano abierta. Sí, en eso consiste no saber lo que se quiere, ni tener muy claro nunca el horizonte.

- Creo que siempre he sido un poco caprichoso, y poco constante.- Farfullé por los bajines, mientras mi compadre sorbía su café, colado con un calcetín que olía a maniobras, betún y sudor, que le da poco aroma pero mucho color. Él, parco en palabras, me miró y sonrió.

En ocasiones, creo que le borraría la sonrisa de la cara a hostias, pero hostias galopantes, no consagradas, porque tiene una sonrisa que parece que te dice, “¡ves, lo sabía!”, y se parte las cachas de ti, en tus morros, sin decir nada, y eso, lo del silencio que lo dice todo, me toca los cojones, aunque venga de mi mejor amigo, de mi hermano, mi compadre, el cabrón del maestro armero.

En este mundo hay gente que se conforma con bien poco, y que encuentra la felicidad debajo de una piedra. Hay gente que busca la felicidad durante toda su vida, y no la divisa, ni aunque la tenga delante de las narices, ni aunque fuera un perro rabioso a punto de morderle una pierna. Y hay gente que nunca será feliz porque confunde la felicidad con otras cosas, más mundanas, y lo mundano y lo terrenal, nunca dan la felicidad.

No sé si será cierto aquel dicho que dice que el dinero no trae la felicidad, aunque acomode. Pero lo cierto, es que en esta vida todo se reduce al final a una cosa, y ésta, ¡maldita sea!, es dormir por las noches. Y dormir tranquilo, con los brazos abiertos en cruz, o es aspa para los que no sean creyentes, y la respiración suave y acompasada, y los latidos del corazón menguados y distantes. Sí, a ese descanso me refiero, en el que sueñas con angelitos, aunque sean los negros de Machín, que sueñas con prados verdes repletos de margaritas y donde el amor de tu vida, que nunca conocerás está ahí, y no sólo ves su figura difuminada, sino que eres capaz de acertar a contemplar su rostro. Esos descansos, que al amanecer, te desperezas y abres los ojos, y te levantas, como cuando eras un crío y tienes hambre, y te comerías un par de tostadas con manteca colorá, un croissant, un bollito suizo y un par de huevos con panzeta, porque aquí se dice panzeta y no bacón, que bacón, pero con mayúsculas era un pensador que no viene al caso.

Lo cierto, es que me muero de la risa, pensando en todos esos tipos y tipas que lo tienen todo claro y planificado. Me río de esos señores y señoras que cada minuto de su vida lo tienen letrado en un planning de su agenda, o dietario, y que cada día que pasan, saben de antemano lo que debe ocurrir, cómo debe ocurrir y cuándo. Sí, me desquebrajo de la risa, como si fuera una rama seca de un árbol secó en un verano árido en Andalucía.

Yo admiro a aquéllos que improvisan en la vida. Sí. Porque la improvisación es en sí la vida. Porque nada en esta vida es seguro, y no se puede planificar. Porque donde hoy hay un jardín y una huerta, mañana te plantan un edificio de quince pisos. Porque donde hoy dije digo, mañana digo diego, y porque, aunque no lo queramos, no somos capaces de gobernar el universo.

Por eso yo siempre me arriesgo, por eso me gusta tirarme sin paracaídas, por eso prefiero estrellarme contra el suelo y romperme todos los dientes, y los huesos, y los huevos en la caída, que esperar sentado a que pasen las hojas de una cenicienta agenda de cuatro euros.

- Hay quien no sabe lo que quiere.- Musitó como una ratilla, el maestro armero.

Sí y también hay gente que todavía no ha encontrado su lugar, pero eso no es lo que importa. Lo importante es buscar, lo importante es no dejarse vencer, lo importante es perderle el miedo a la vida, al que dirán, a los vecinos lenguateros, a las verduleras del mercado, y a todos los necios de este mundo. No saber lo que se quiere es una cuestión tan humana como respirar o mear, y sin duda, Sócrates o Platón, o Aristóteles, mientras se la meneaba un discípulo en los liceos o academias atenienses, hubieran dado su hígado, su esfínter sodomizado y su vaso de cicuta por haber encontrado el sentido de la vida.

Porque la vida tiene un sentido, cada vida humana tiene un sentido, que paradójicamente puede llegar a ser un sinsentido, pero es así. Y no se le puede dar más vueltas. Hay gente que nace para triunfar. Hay gente que nace para fracasar. La hay que nace para ser feliz, y la hay que nace para buscar la felicidad y no encontrarla. Sí, es un sinsentido, pero es una cuestión humana que nadie puede rechazar, ni siquiera el maestro armero, que se ha bebido su café chirlero y le ha entrado cagalera, allí en el patio de armas, haciendo guardia en capilla, esa noche de mierda, cuando un rayo partió en dos un roble milenario, cerca de la ermita de san Antón, y la ardilla bellotera que vivía en su interior, y que estaba en un burdel para ardillas de la fraga de O Cebreiro, perdió a su mujer y cinco crías, la misma noche, que un cazador de postas, conejero y perdiguero, atinó a una pareja de ciervos en el lomo y los despellejó vivos en un coto privado, en una salvaje ceremonia de sangre y brutalidad animal. Esa misma noche, que la luna estaba escondida detrás de un matorral, las nueve metros se mecían con violencia sobre el pantalán, y un disparo sonó en poniente, cuando “El boiro”, del sexto del noventa y cuatro, mientras se pajeaba pensando en la “Feli”, que es su novia del pueblo, se le cayó el fusil al suelo. Sí, esa perra noche.

Silencio

2006-02-27T05:15:00.000-09:00

Hoy, ha sido día de mercadeo, charanga y chirigota, de trabajo de tronío agotador y espeluznante. Hoy, necesito escuchar el silencio.

¡Eso es! El silencio.

Una inyección de moral.

2006-02-26T03:17:00.000-09:00

Dicen que estamos en alerta a causa de la climatología adversa, ya saben, temporales de agua, nieve y granizo, bajas temperaturas, y esas cadenas en las ruedas de los coches, que vengan o no con manual de instrucciones no sabemos colocar, por lo menos yo.

¡Vamos!, que la Península Ibérica está revuelta, pero no sólo al clima se refiere el parte meteorológico sino también al panorama nacional. Ayer mientras la víctimas del terrorismo se manifestaban por la calles de Madrid, un Madrid por cierto que desde las 0230 horas de la madrugada está sitiado por las nevadas, los ¿___?, lo que sean de la ETA, hacían público un manifiesto donde, como salvadores abanderados, se jactaban de su básica y principal participación a la nueva estructuración de Cataluña (no sabía que se hubiera reestructurado ya) y a la desmembración de España (cosa ésta que tampoco conocía). Sí, sin duda, el parte meteorológico no se equivoca y tenemos alerta en todas las comunidades para un rato.

Pero hoy, no voy a entrar en pisoteos ni golpes certeros contra nadie ni nada, hoy, me gustaría rendir tributo a aquellas personas que piensan que la vida es una mierda, y que no tiene sentido ser vivida. Sí, a eses ejemplares existencialistas que creen que, como Jorge Manrique, cualquier tiempo pasado fue mejor.

Hoy, son ellos la parte central de mi argumento desmedido, hoy, son ellos los actores principales de este blog, que como si de una gran producción se tratara, ahora se encuentra, en su rulotes maquillándose y empolvándose para salir a escena sin brillos. No, no voy a negar a estas alturas de la vida, que no crea que no tienen razón, pero sí creo que existe siempre una solución para todo.

¿Dónde está la solución? Eso no lo sé, todavía no por lo menos, pero sí sé que existe y que llegará en el momento en que menos nos lo esperemos. Porque siempre he sido de la convicción de que todo en esta perra vida es posible y alcanzable, y superable, claro, excepto la muerte… lo cual siendo católico tampoco me preocupa demasiado porque creo en la resurrección de la carne y una vida nueva.

Así que permítanme hoy, que me ponga estúpidamente tierno y que me meta entre pecho y espalda, a modo de ejemplo y testimonio, una inyección de moral, y que dentro de mis entrañas, o lo que quedan de ellas todo se mejore y se anime, y así tal vez, esos y esas señoras, señoritas, señores y demás trouppe que piensan que nada tiene solución, tal vez, digo, algún día vean la botella medio llena en lugar de medio vacía, y se den cuenta de que lo importante no es quedarse como niños sin responsabilidades dedicados al juego del escondite, ni convertirse en importantes hombres o mujeres, y ni siquiera es importante envejecer, ni nos lo debe parecer. Lo único importante es vivir con dignidad, seamos como seamos, con la cabeza bien alta y el pecho hinchado de gloria, y el resto son bagatelas sin importancia.

Tiempo de tormenta, granizo y recuerdos.

2006-02-25T03:34:00.000-09:00

Hoy paseando por mi vieja ciudad, entre charcos y granizos y algún que otro rayo perdido, volví a mi infancia, más terrible, cuando la quietud y el silencio poblaba esta tierra. Cuando se escuchaba la filarmónica del paragüero afilador, con bicicleta y rueda de afilar incluida. Cuando el cansino limpiabotas paseaba por la calle Real, con su maletín y su dignidad, que parecía un médico, en busca de unos zapatos sucios, ¡y los había! O cuando la lechera, o la pescadera o el vendedor de periódicos, que siempre recordaré ancianos, pregonaban por la calle sus mercancías.

Sí, lo bueno que tienen las tormentas y el granizo es que acobarda a la gente moderna. A esa gente que sale de casa provista de paraguas, gabardina y botas. A esa gente que el frío del norte, que siempre azota esta tierra en invierno, les aterra y les entierra en sus casas al calor de la chimenea, de la estufa de gas o del calefactor de aceite. Y a mi me gusta esa cobardía de la gente moderna, porque me deja solo por la calle, como un único y raro espécimen, deambulando por las enlosadas y vetustas rúas, dejando que el granizo se cuele, pizpireta y malévolo por mi nuca hacia la espalda y llegue hasta donde rompen los cestos. Y ese silencio… ese silencio que se hace verbo cuando la maquinaria cesa, cuando los coches no transitan y cuando la gente moderna se queda acuartelada en sus casas. Ese silencio me enamora.

Porque ese silencio me traslada a otra época, a esa época en que mi pequeña ciudad neoclásica olía a silencio, a honradez urbana, a civismo y educación exquisitamente neoclásica. Me hace recorrer el tiempo en su maravillosa máquina, y volver a mis momentos de rubiales púber, cuando con pantaloncillos cortos o rodilleros, paseaba por las calles y contemplaba magnificado la solemnidad de la ciudad. Podía sentir su latido a cada paso que daba. Un latido fuerte y vigoroso, que retumbaba a veces feroz y otras, suave entre los edificios modernistas, los jardines y las plazas.

Y caminando, me acerqué a los baluartes, donde el jardín de césped recién cortado se ha trocado en un patio de gravilla, y donde los cañones centenarios se han transformado en bancos improvisados, donde las parejas se dan la mano y se besan a hurtadillas en la madrugada. Y allí, sentado, bajo la lluvia, he vuelto a recrear mi infancia.

He visto a mi abuelo sonreír con aquel bigote dieciochesco y su ademán sereno. Con su traje gris de la maestranza y su bastón de cabeza de perro. He visto a mi abuela, la ilustrada señora de sienes grises violetas, la que fumaba un winston en la sobremesa y leía en francés, la misma que se quedó sorda de un oído cuando en Cartagena, a su primer marido lo fusilaron por rojo, y allí desnuda y molida, le rompieron el tímpano a bofetadas, la vi, como lo que era, como una señora de alta alcurnia que paseaba del brazo del hombre del bastón de cabeza de perro. Y, hubiera llorado, hubiera llorado de emoción contenida, y no me hubiera importado, porque las gotas de lluvia helada la camuflarían en mi rostro… y aunque lo intenté, ¡vive Dios que lo intenté!, no hubo manera, porque mis cuencas se secaron hace lustros entre polvo de desierto y miseria.

Porque tras la tempestad regresa la calma, y tras el paréntesis temporal retorna la realidad, en la cruenta realidad, cesó de llover, de granizar, y los rayos se perdieron en otras tierras, y la gente moderna salió de sus casas, como aquellos ingleses de la City salían de las bocas de metro y de los bunker después de un bombardeo, y las calles, nuevamente se concurrieron de ciudadanos, de ruidos de teléfonos móviles, de maquinaria pesada, de coches y autobuses urbanos, y la vida de la ciudad tomó su pulso.

Y atrás, el cañón de Méndez Núñez se convirtió de nuevo en un improvisado picadero, y el césped recién cortado en gravilla doliente y seca, y la figura de mis abuelos se difuminó como lo haría un tronco a la deriva en un mar con calima…

Mojado, exhausto y cansado me enfrasqué en mi mismo, y me adentré en un café de abolengo, y tomé una aspirina, un descafeinado hirviente y un bollito suizo. Y, en mirando por la ventana, las calles que se me antojaron limpias y repletas de silencio ahora eran un hervidero de pequeñas hormigas modernas trasegando.

Pienso muchas veces, que soy un tipo anacrónico en todo el esplendor de su acepción académica, y desplazado en tiempo y espacio me revuelvo como una serpiente acorralada dentro de un frasco de cristal. Y pienso, que tal vez hubiera sido mejor que unas fiebres de malta o una gripe española me hubiera partido el pecho y arrancado el alma, y haberme quedado imperturbable en el tiempo.

Quizás de esta manera, no tendría que leer en los periódicos como nuestros Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado desarticulan otra red de pederastas o como un fulano, borracho, drogado o simplemente más prepotente, mata a su mujer a golpes porque le sale de los adentros.

Y, es que viendo tanta miseria y podredumbre, me entran nauseas, unas nauseas que se convierten en arcadas y éstas a su vez en vómito. Un vómito negro y sucio que suelta mi garganta directamente de mi estómago. Un vómito compuesto de maltratadores, pedófilos, violadores, asesinos, traficantes…. Buitres asquerosos que se alimentan de la carroña que dejan nuestros maltrechos cuerpos, que se apoderan de nuestros sueños y los convierten en pesadillas, que acotan nuestra libertad y nos hacen sentirnos prisioneros en nuestro propio hogar.

Hace frío.

2006-02-24T09:57:00.000-09:00

¡Ah, me olvidaba! Quisiera saludar a ese o esa visitante que viene desde USA y también desde Argentina, Colombia, Francia y Canada, amén de los españolitos que pasan por aquí. Ve señor Ojos Claros como no soy tan pisoteador

Hoy hace frío, mucho frío, y lo peor de todo es que me han salido, por primera vez en mi vida, sabañones en una mano, en la pajera, en la que diestra, en la derecha, así que no me apetece escribir nada de nada, "na de na", que diría la seña Toñica, aquella lotera de Rota a la que le compraba los décimos de lotería de navidad, en los años noventa.
Pero el asunto, es que me había propuesto deleitaros como mi pútrida verborrea una vez al día, así que lleno un huequillo de este patético blog con estas líneas vacías y carentes de sentido, y os pongo un par de fotos que me traen recuerdos de otra vida mejor.
Hasta mañana, si Dios, los sabañones y yo mismo quiero.

Esta vida loooooca. (Primera parte)

2006-02-23T09:05:00.000-09:00

A mi perra Lola, la encontré dentro de un saco de patatas, atada con una filástica, en la orilla del mar. Y no es una licencia poética que me quiera marcar, sino literalmente como lo cuento. Por aquel entonces, todavía sin destetar, tenía el cuerpo cubierto de sarna, golpetazos y pulgas. Ahora, con el paso del tiempo, se quedo raquítica, a duras penas alcanza los cuatro kilos, pero tiene unas ubres lecheras que le llegan al suelo y arrastra, porque la muy pelandrusca se fue de picos pardos con un yorksire enano, que la acarameló una noche fría durante el celo. Y ella, que es muy promiscua para lo poca cosa que es, se dejó llevar y se quedó preñada. Huelga decir que del yorksire poco hemos sabido y por supuesto no se hará cargo de la camada. Con lo cual me río yo de los ciento y un dálmatas de las narices, que formaban parejita perenne de por vida, fornicando entre ellos solos y cuidando humanamente de su prole. Porque seamos serios, ¿qué se puede esperar de un animal que lo primero que hace es olerle el culo a otro? Pues eso, un polvete rápido, un aquí te pillo aquí te mato, y hasta luego, si te he visto no me acuerdo.

Y mientras la perra de Lola se pasea fatigosamente por la casa, miles de españolitos de a pie y de a caballo celebramos los veinticinco años de aquella fracasada y malograda intentona de golpe de estado, aquel famoso 23-F, de nuestra historia moderna y post - dictatorial, intentona transitiva, por aquello de estar en la transición, que nos tuvo en vilo, en suspense y de rodillas, muchos de miedo por los tiempos que podían avecinarse, y otros (esperemos que los menos) para que el generalísimo resucitara y tomara de nuevo las riendas del nuevo y pecaminoso estado liberal y demócrata.

Y es que a decir verdad, nuestra democracia es la repera de buena, y lo digo sin ironías, es una democracia que ha sabido adaptarse sin derramamientos de sangre innecesarios y auparse a las posiciones que ocupan otras naciones europeas y transcontinentales. Sí, hemos y estamos viviendo en una buena democracia.

Y es una buena democracia porque cumple el principio básico para lo que fue concebida, “engaña al pueblo para que el pueblo te apoye”. Y de esta guisa, vamos tirando millas, y cohetes, y lentejas a ritmo de pasodoble desde hace ya unos cuantos años. Y no nos podemos quejar, porque hacemos lo que queremos, nos reímos de quien nos da la gana, y aun encima nos ampara la ley. Porque la ley, viéndola como justicia, está para defender los intereses de todos sin prejuicios ni milongas. Para que cumpla la pena de igual manera, un señor que roba una gallina en Córdoba, en un mercado, porque tiene quince hijos con más hambre que el perro de un ciego, o un etarra que mata a diez personas con una bomba de TNT a la puerta de un supermercado. Sí, todos somos iguales ante la ley, y la justicia nos ampara. Y ya sé que no es igual robar una gallina que matar a una persona, y por eso la justicia dosifica las penas según la gravedad del delito, o eso dice…

Pero además, tenemos libertad. ¡Qué gran palabra! Podemos salir a la calle y disfrutar de nuestra libertad, intercambiar ideas con otras personas, sin importarnos lo que piensen o sin preocuparnos de que un gris, porra en mano, y grillera próxima, nos esté esperando y vigilando para darnos dos bofetadas con la mano abierta, llamarnos rojos y meternos en la furgoneta a leche viene leche va. Sí, libertad, qué gran palabra.

Lola, que está a mi lado, me mira un tanto avergonzada, y yo que soy un amo moderno y liberal le acaricio detrás de las orejas, y le resto importancia. ¡Qué puñetas, a todos nos puede pasar!, eso de echarnos un “kiki” y que luego tengamos sorpresa. ¡Pues hala!, Lolita, tú tranquila que todo pasa.

Y mientras eso pasa, en este país nuestro de cada día, siguen pasando cosas también, porque triunfó el sentimiento de la razón y la lógica por encima del irracionalismo de la sinrazón y la locura. Sí. (Una frívola afirmación sarcástica).

Aunque claro, no siempre todo nos sale rodado, y la vida se vuelve una tómbola o una ruleta rusa, de esas que revolver en mano con cinco vacíos y una bala del treinta y ocho en la sexta, da vueltas y vueltas y al final nos descerraja un tiro. Porque sí, porque es así, porque la libertad (esa gran palabra) es palabra que no sirve de nada sino aprendemos a ejecutarla, si pensamos que la libertad es hacer lo que queramos y pegarnos un par de risas. Y la libertad implica compromiso y responsabilidad. De hecho, la libertad conlleva más obligaciones que derechos, porque la libertad es un compromiso social, pero también individual.

Y claro, lo fácil como siempre es cerrar los ojos, ponernos la venda en los mismos y pasar de todo, que pase el tren y salga el sol por Antequera y ya está, y el resto que lo arregle el boticario, el señor alcalde, un ministro, un presidente de gobierno o un señor de Ávila que pasaba por allí, que mientras nosotros haciendo uso de nuestro más fundamental derecho de la libertad, nos manifestaremos por mil chorradas como que no pisoteen los céspedes los viernes por la tarde, que no caguen los perros en la calle o que no se meen los niños bien, encurdados, cuando finalicen los exámenes, que hace muy feo y muy poco digno verle la pilila a un muchachillo de dieciocho años, y una parrochilla a una cría de la misma edad miccionando (que es el gerundio de expeler orina) en plena rambla, en un portal o levantando la patita en la Puerta del Sol.

Y a aquellos que se manifiestan por cosas serias, y probadamente oportunas se les tacha de radicales, de antiprogresistas o malos demócratas, y se les dice cualquier lindez a la cara, porque tenemos la facultad de poder cagarnos en la madre de cualquiera, y al que le guste bien y al que no también, porque así nos lo hemos montado.

Y mientras, la Lola se rasca el lomo, la educación en España va de culo y marcha atrás, porque ahora los afluentes del Ebro nos chupan un huevo y parte del otro, porque la formulación de la orgánica es para marisabidillas y el latín y el griego han pasado de ser dos lenguas muertas para convertirse en dos posturas que añadir al Kamasutra. Y, inconscientemente, pero no de iluso, sino de borrego, celebramos ligas, copas y mundiales, y olvidamos la historia, hasta tal punto, que volvemos a repetirla con o sin darnos cuenta, y volvemos al punto de partida donde la jodimos en el treinta y seis, en el ochenta y uno y en cada uno de los acontecimientos estúpidos que no nos da la gana de retener, porque qué jodido eso de tener una memoria selectiva sólo para recordar lo que nos place y para olvidar todo aquello que nos haga pensar, sentarnos un rato, tomar un respiro a la hora del almuerzo o en la sobremesa, que siempre ha sido más española, y recapacitar y darnos de bruces contra una pared, como una ciega sin bastón. Porque hace tiempo que hemos perdido el norte. Hace tiempo que navegamos sin rumbo, dando tumbos y al garete como un viejo cayuco que se le ha gripado el motor. Y nos rompemos la cabeza con un libraco de esos que nos da las instrucciones de los móviles, el mp3 o el dvd, y que siempre vienen en japonés, pero olvidamos leer con detenimiento el libro de instrucciones de nuestra propia existencia, y seguimos y seguimos, dando vueltas, vueltas que giran y giran como una gran espiral hasta que un día, tal vez mañana, tal vez otro día, nos descerrajemos ese puto último disparo que queda en la recámara de un revolver que huele a tabaco, whisky, pólvora y vómito.

Pero tú tranquila, Lola, que eres una perra, y no tienes porque pensar en esta vida loca.

El final del camino.

2006-02-22T08:28:00.000-09:00

Ayer, JC perdió la única batalla que no deberían perder los hombres buenos, los honestos y honrados, esos que son padres de familia modelo, buenos esposos, buenos hijos, buenos hermanos, excelentes compañeros. Ayer, a JC le pudo un cáncer y se quedó como un pajarito, con los ojos cerrados y una sonrisa en la boca para los restos.

JC era un tipo especial, de esos que te dejan boquiabierto con su verbo fácil, con sus ademanes de artista de cine, a lo Rodolfo Valentino, con ese bigotillo peculiar a lo Erol Flyn y esa mirada que rompía corazones y deshelaba los casquetes polares.

A JC lo conocí una mañana del mes de febrero, hace ahora muchos años, más que los que algunos llegarán a vivir. Una de esas mañanas, que como ésta, se te helaba la sangre con el frío, y la piel se te enrojecía con la fuerza del viento, que te cortaba la tez, la carne y el hueso. Lo conocí a pié de portalón, que es como se le llama a las pasarelas de los buques de guerra. Iba impecable con su uniforme de gala y su gesto castrense, repeinado y con esos guantes blancos que nadie ha sabido vestir tan bien en toda nuestra puta mili.

Un caluroso saludo en una mañana de frío polar, allá en un muelle perdido de la mano de Dios, a las afueras de una ciudad danesa que se llamaba Aarhus o algo por el estilo. La nieve caía a borbotones, y te empapaba de la misma manera que te empapa el agua salina cuando una ola rompe en el costado y salpica mil millones de pequeñas gotas saladas en la cubierta. Y allí, en ese portalón de aluminio viejo y rancio, oxidado y comido por el salitre, entre drizas y cabotajes, y una camboyana para los que, como cubas, regresaban de los lupanares, nos conocimos. Un caluroso saludo en una mañana fría.

Con él y el maestro armero, que todos llaman el Cara Cortada, he vivido la mayor parte de mi vida. He recorrido el mundo en barcos de papel de fumar, viendo la aurora boreal en las gélidas noches de invierno, he cruzado el paralelo cincuenta y seis por encima de la Isla de Man, he visto a los peces voladores en la ruta de los alisios, he recorrido las calles pobladas de Río, Buenos Aires, Valparaíso, San Diego, Tijuana. He recorrido los grandes lagos de escapada, y me he internado con ellos en el país de los canadienses que llaman Canadá, y hemos alcanzado Alaska. He cruzado el canal de Panamá, y he dormido con ellos a ras de cubierta, cuando éstas eran de madera, en el mar Rojo. He visto los atardeceres rojos de Egipto y Siria. He recorrido las calles infestadas de heridos y muertos durante la guerra de Yugoslavia. He visto a las mujeres sin rostro de Afganistán, y he recorrido el cordón de la fortaleza amuralla de Um-qasr en Irak.

Sí, he vivido un par de vidas al lado de esos dos hombres. Y he puesto en sus manos tantas veces mi existencia, que son como hermanos, más incluso que hermanos de sangre, mucho más, hermanos de armas.

Ayer JC se murió, la palmó, la espichó, estiró la pata, la guiñó, se fue a criar malvas, pasó a mejor vida o toda la retahíla de eufemismos que se quieran decir. Ayer a JC le venció un zaratán que llevaban en el vientre, como una embarazada lleva a su semilla que algún día brotará de su vulva y se convertirá en hombre o mujer. Sí. Ayer murió JC, llegó al final de su camino, y lo hizo con el honor con el que mueren los soldados, sin llantos, sin miedo, con la cabeza bien alta y mirando al frente, sabiéndose poseedor del mayor de los regalos, y éste ha sido su vida, y la herencia que deja en sus hijos, que siempre lo recordarán porque su madre, el maestro armero y yo mismo siempre se lo recordaremos. Les recordaremos la madera en la que estaba tallado su padre, un noble roble, un fiel amigo, un leal compañero.

Y sí, viejo, no te preocupes, que esta noche, el maestro armero y yo beberemos como cosacos, cantaremos canciones prohibidas, y diremos obscenidades hasta que se rompan de nuevo las murallas de Jericó. Bailaremos y cantaremos ebrios, y a nuestro lado, en un pedazo de nuestro viejo corazón de soldados, te llenaremos la jarra de cerveza y ron, y aguardiente de caña. Y sí, viejo cabrón, no te preocupes, que no derramaremos ninguna lágrima, que sabemos que estás ahora sentado en el Valhalla con otros hermanos que se han ido para siempre.

Adiós JC, has llegado al final del camino, pero tranquilo que pronto nos reuniremos contigo para seguir recorriendo nuevas rutas.

NISI DOMINUS FRUSTRA

X, Y… Z.

2006-02-21T10:57:00.000-09:00

Yo pertenezco a la generación X, y que la generación X se quedó estancada y conformista, y que en lugar de despejar la incógnita pasó del relevo generacional, es bien cierto, pues nos aburguesamos, y nos convertimos en intelectuales de diván, en viejos roqueros que nunca mueren y atorrijados bohemios o melindrosos añorantes de la década de los ochenta.

Pero igual de cierto que la generación X se estancó, y pasó del movimiento a la estática hierática total, donde el absolutismo de la comodidad se antepuso a nuestros ideales marchitos y caducos, de igual forma, continuo, la generación Y es una bendita mierda. Y digo bendita, porque el término maldito y miserable lo reservo para más adelante. Porque una cosa es ser joven, otra ser un rebelde, con o sin causa como James Dean, y otra muy diferente ser un capullo. Y desgraciadamente, la generación Y está llena, concurrida y rebosante de capullos bípedos.

Si esto lo dejara caer así, muy propio de mi, por otra parte, sentaría un poco mal, no sólo a los miembros generacionales de la Y, sino también a aquéllos, que perteneciendo a la X, todavía viven en un pasado achicado. Así pues, permítanme darles mi equívoca razón, déjenme demostrarles mi estúpida teoría donde el axioma irreverentemente principal es que la generación Y no vale lo que una mierda pinchada en un palo de gallinero.

Para empezar, les diré, que si la generación Y es una mierda, se lo debe a nuestra generación. Sí, a esa misma, a esa que los acostumbró desde embriones a tener en casa videoconsolas, y a la temprana edad de cuatro años a manejar un teléfono móvil y una calculadora científica, en lugar de contar con los dedos como si hizo toda la vida.

La generación Y es un producto, elaborado en un microondas, nuestro, de nuestra cosecha, y manufacturado a este perro mundo por nosotros mismos. Sí. Nosotros somos los que les regalamos un mundo mejor. Un mundo de comodidades, de virtualismo, de imaginativa tecnología en pro de un mayor y mejor desarrollo. Y lo que hemos hecho ha sido cagarla.

Me siento en el sofá, arropado por mi calefacción, y escucho las noticias en mi televisor de “la hostia de pulgadas”, con sonido envolvente y toda la gaita, y un color y unos detalles tan nítidos, que le ves la cerilla del oído a la presentadora del telediario, el verdín de un moco seco al mozalbete que anuncia detergente, y las caries a las señoritas que bailan como Dios las trajo al mundo en los programas de variedades, que frecuentemente ponen en la franja infantil. Y, como les decía, me acurruco como un cachorrillo tembloroso, y me hincho a pistoletazos de rayos catódicos a la sobremesa… después de haber comido espartanamente mi opípara dieta a base de carnes, pescados o legumbres frescas y variadas, con mi agua mineral, mi vino de cosecha o mi refresco light de moda, ahora embasado en botellín de cristal para lerdos auténticos que seguramente se las llevarán al campo un día de excursión y las dejarán, eso sí decorativamente, diseminadas por los prados, más de una fragmentada, hecha añicos, y que días más tarde un pobre desgraciado, buscando margaritas por el campo, o botones de oro, pisará y tendrán que coserlo con cinco puntos de sutura en la planta del pie. Y el muy jodido se conformará porque al fin y al cabo, una botella rota es como un cardo borriquero que brota tanto en las campiñas como en los arenales, y contra la madre naturaleza no se puede luchar. Y, seguro, cuando llegue el verano, y deseará que llegue el verano, le enseñará la planta del pie a todos sus amigos, a los vecinos de toalla, a las chicas de la piscina municipal, y a una pareja de la benemérita que lo ha parado por exceso de velocidad y conducción temeraria. Y claro, se jactará de su escueta cicatriz, pero en fin una cicatriz, que se hizo un día en el campo cazando mapaches salvajes de las rocosas o algo así, porque el tema de desflorar margaritas le sabe muy afeminado y una cosa es ser metrosexual y otra que le confundan el sexo.

Pero discúlpenme que me vaya por los cerros de donde sea, y permítanme que continúe. El asunto es que la generación Y es la leche. Sí, la creme de la creme (o como se diga en francés académico, ese que tan bien y tan sonoramente hablan y escriben ustedes). Son sin duda alguna el mayor exponente de nuestro más rotundo fracaso, aunque eso sí viven la era de la comunicación a tope.

Así, en lugar de asistir a manifestaciones pedorras, cuyo objetivo era que no cerraran un astillero, ahora se dedican a la masificación espontánea en los jardines y parques, donde no sólo se fomenta el diálogo sino que se aprende a convivir, donde se comparte la botella cutre de plástico relamida de veinte bocas, con una mezcla de refresco y vino barato. También, asumen su rol de estar a la cabeza de la tecnología, y anda con sus móviles todo el día acuestas. Los hay, intrépidos que incluso los personalizan, poniéndoles carátulas, o como se llamen, pintorescas, pegatinas, antichoques, y una serie de parafernalias muy dignas y digestivas, amén de politonos, real tonos y melodías que suenan como si estuviera el DJ de moda rascando el plato para ti, en directo, en vivo, y al oído. Sí, la comunicación se les da muy bien.

Y además, debemos celebrar su aportación al lenguaje, con expresiones como “me parto la caja”, “espencarse” y un largo etcétera, que están dejando en blanco a los pobres académicos de la Real Academia, que a sus quinientos años el más joven todavía habla por jarchas y rima por cuartetas.

Sí, la juventud es la repera. La juventud de hoy en día, si me permiten la tímida expresión, es una bomba. Una bomba de relojería que un día nos estalló en las manos, como esas bombas de palenque en una verbena y nos dejó lisiados. Como las tracas de Valencia pero a lo grande y a lo bestia, donde los fuegos de artificio suben al cielo envueltos en pastillitas de color rosa, azul o morado y que cuestan un ojo de la cara, pero eso sí, sólo se beben con agua mineral envasada que son muy sanos.

En los estudios hay de todo. Los hay que estudian y los hay que no estudian, los hay que aprueban y los que suspenden como toda la vida, pero eso sí, ya no llevan notas extremadamente preocupantes a casa, sino un aséptico y pedagógico NM (Necesita Mejorar) con lo cual lo padres, que se pasan el día trabajando, y de cenas de negocios con sus secretarias o de cafés con las amigas comentado el programilla de turno, o viceversa, que ahora la mujer está muy integrada, se quedan tranquilos. ¡Ah, necesita mejorar, cojones, no es lo mismo que un insuficiente! Porque seamos francos, aquello de insuficiente o muy deficiente sonaba mal, sonaba a tener un hijo tonto o anormal, y sino como poco oligofrénico, con todos mis respetos hacia aquellas personas que tenga la desgracia de padecer alguna de estas discapacidades, y claro, ahora, con esa nueva terminología todo queda más suavizado. Y mientras, pasan los años, y con ellos los cursos académicos, y no pasamos del Necesita Mejorar, pero no nos preocupa, porque a la Universidad irá igual, y tendrá un master en económica y acabará trabajando de administrativo para el Ayuntamiento, de pasante por cuatro euros en un bufete de abogados o de proctólogo sin licencia en una furgoneta de una ONG delante de un burdel. Y en la universidad, además, aprenderá el manejo con mayor pericia si cabe del uso de los ordenadores, de los teléfonos móviles, y de cómo cagarse como un piojo con las ofertas del supermercado a base de vino mezclado con horchata de chufa, o mezclando aspirinas convenientemente coloreadas para darle mayor ardor. Sí, estamos creando una gran generación.

Y muchos de ellos, que tienen cabecita y dos dedos de frente, un día se frenarán de repente, como aquella vieja reumática que al volante de su coche frenó bruscamente en la autopista, y se la llevó una autobús, que conducía un señor de Málaga, que está casado con una señora estupenda y tienen tres hijos en común, y otro natural que se llama Vicente, en la Bañeza, donde por cierto, él hace parada, fonda y forniqueo una vez a la semana, con una señora, también estupenda, aunque separada que se llama Manola, aunque debería llamarse Milagros por cómo hace que se le levante el miembro, o Virtudes por como sopla la flauta traversa. Y, seguramente, esos jóvenes se sentarán frente a frente con sus padres, que ávidos lectores de revistas del corazón y el periódico de marras, moverán la cabeza como esos perritos de coche que llevaba mi abuelo en su SEAT 127, y entonces, pensarán que sus padres son gilipollas y ellos más por hacerles caso.

Y saldrán a la calle, con lo puesto, eso sí de marca, y con lo indispensable, móvil y cargador, amén de un par de tarjetas de crédito, y verán el mundo con sus propios ojos, y verán que el mundo no es esa mierda virtual donde todos somos muy amigos y nos llamamos por nicks absurdos como Farlopa25, Rubita16 o CasadoCachondo, y también se dará cuenta de que la vida hasta el momento como la han vivido es una puta falacia, porque en la vida hay dolor, sufrimiento y mucho sudor. Y en la vida no sólo hay caras bonitas, peinados de diseño y posturitas de calendario. También hay sinvergüenzas, degenerados, depravados, y sobre todo trabajo, mucho trabajo con un contrato de mierda y un sueldo más mierda todavía, y un jefe, ¡encima!, que se “partirá la caja” porque no tiene estudios pero llegó antes que ellos a la empresa y ascendió comiendo miembro a golpe de lametazo y genuflexión contorsionista, y, seguro que mirarán hacia atrás y pensarán en aquellos tiempos de botellón, de bacalao o lo que carajo se baile ahora, de las chuchis, que borrachas o drogadas como cubas, se dejaban desvirgar por una buena recarga en el móvil, o estaban tan apampadas que ni se enteraban, y claro, fingían el orgasmo y fingían hasta el acto, porque dormían como ceporras, abiertas de piernas en un descampado, mientras un corrillo de niños chorras, algunos muertos ahora de sobredosis por éxtasis, vitoreaban al machito largaterano que la montaba…

En fin, que les debo una disculpa a la generación Y.

Yo pertenezco a la generación X, esa generación conformista y aburguesada, que perdió lo que tenía de nómada para volverse sedentario, que se arrimó en mala hora al fuego y se quedo tranquilamente sentado recolectando bayas, echando a perder el futuro y jodiendo la pascua. Sí. Yo pertenezco a la generación X, esa que en lugar de despejar la incógnita, despejó balones y a todo ser en la tierra, la misma que no vale ni el esputo de un tísico, y que como legado les deja a la “Y i a la Z” una mierda de futuro en una mierda de mundo.

La parábola del buen Pascual. (Retrato de actualidad)

2006-02-20T10:18:00.000-09:00

Pascual, no él de la leche, sino otro, me dijo que le gustaba el silencio, que el silencio era como una mujer bien depilada y recién lavada, que huele a gloria bendita, y que la amas con más pasión.

- Amo el silencio. Me gusta.

Pascual, que trabajaba de celador en un hospital de la comarca colecciona sellos, flores secas y cabezas de mujer, que previamente amputaba del resto del cuerpo con un golpe seco de su hacha. Una de esas hachas leñadoras, para troncos leñosos fuertes y gruesos. La empuñaba con verdadera soltura y con vikinga pericia rebanaba una cabeza, tan rápido y veloz, que parecía como si se cauterizaran las heridas. Sí, Pascual, nuestro Pascual, nuestro asesino en serie particular y comarcal, que cumple condena en una prisión de máxima seguridad en Illinois, provincia de Albacete, es un verdadero maestro en el arte de la tortura y el asesinato.

Un día, le pregunté, distraídamente, de dónde le venía esa afición por cortar cabezas. ¿Por qué no puestos, te llevas los senos, o la vulva, o los meñiques? Él sonrió, con una sonrisa tan dulce como la miel, como sonreiría un niño chico cuando el das una piruleta, pero no me contestó.

Pascual, eunuco desde los seis años, en que su padre, capador de cerdos de oficio y natural de Sotillo, borracho como una cuba lo castró, no suele contestar a las preguntas directamente, o eso creo yo. Suele divagar como haría un filósofo sin darte respuestas concretas, porque las respuestas concretas conllevan brevedad y al no le gusta la brevedad.

- No me gusta la brevedad. La odio.

Desde la ventada de su alcoba, donde como un gorrioncillo está enjaulado, suele pasarse horas contemplando una montaña nevada, mientras se escarba con su dedo índice la nariz hasta que se hace sangre. Cuando esto ocurre, se queda fijamente mirando el dedo y contemplando la sangre con una inusitada fascinación. Es entonces, cuando algún vigilante le limpia el dedo. Pero este hecho, nada particular, a Pascual le irrita. Le irrita tanto como a un señor de Cuenca con Hemorroides montar en bicicleta, o más.

Un día, le pregunté, sin malicia, por qué les amputaba la cabeza a las señoras y no a los señores, y él me sonrió, pero no contesto. Volvió a mirar por su ventana hacia la montaña, y comenzó a escarbarse con el dedo la nariz. Y esto a mí, singularmente, me irritó, tanto como a un señor de Alicante con hemorroides montar a caballo por la sierra, o quizás menos.

Pascual, todos estamos de acuerdo, merece la pena de muerte. Pero lo detuvieron un día después de abolirla. Antes, un día antes, estaría colgado por los pulgares de un árbol centenario que tenemos en la plaza mayor, y dejaríamos que los cuervos le picotearan los ojos. Pero claro, también, es cierto que queríamos ingresar en la Unión Europea, y los observadores nos significaron que esa práctica era poco ortodoxa. Y nosotros, que el fondo somos muy cívicos y civilizados, la abolimos. Por eso Pascual, Pascualito, el corta cabezas, cumple condena en una prisión para dementes y asesinos en serie, en lugar de estar despellejado vivo en el árbol centenario.

- Amo el silencio. Me gusta.

Esa afirmación la repite con asiduidad, con tal continuidad que muchas veces, tenemos que taparnos los oídos, y sabemos que cuando no habla, cuando se mantiene en silencio, también la dice, también la pronuncia en su lenguaje secreto, un lenguaje que hipnotiza, que hechiza, que embauca y atrapa, como esas telarañas que tejen las arañas para atrapar moscas. Sí, verdaderamente, Pascual tiene una mirada hipnotizante, por eso a sus dos vigilantes les arrancamos los ojos, y así no corremos el riesgo de que los hipnotice y posteriormente se escape, para continuar amputando cabezas por toda la comarca.

La señora Celia, que es viuda de un general o eso dice ella, y que se vino a la comarca a tomar las aguas pero se quedó, dice que Pascual debería estar muerto. Que hombres como él son una perdición y una muy mala imagen para el pueblo, pero el señor alcalde, que se la beneficia los primeros sábados de cada mes, se niega porque ahora existe un proyecto para ser la sede de las Olimpiadas. Cuando la señora Celia saca el tema, y el señor Alcalde se niega, ese día, ese sábado no hay cópula, y él se tiene que conformar con que lo masturbe su escolta; un tipo de dos metros por cuatro de ancho, de cabeza rasurada y mirada tierna, ademanes masculinamente femeninos, que es sordomudo, pero que tiene, esto según la versión del señor alcalde, un tacto muy suave. A la señora Celia no le molesta que el escolta del señor alcalde lo masturbe, de hecho, la señora Celia, que tiene cerca de los ciento tres años, está un poco cansada de fornicar con el alcalde. No aguanta mucho, es precoz, suele comentar con maldad en la reunión de la parroquia a las demás señoras de bien, con las que juega al mus, al tute y a la canasta. Todas se ríen, menos la señora Rita, que es la mujer del alcalde y cornuda consentida y asimilada, que se suele cagar para sus adentros en los ancestros de la pavorosa y ardiente dama, pero que se lo calla para no mostrarse celosa, como le enseñó su madre, otra mítica cornuda consentidora. Porque para ser fieles a la realidad, hay que reconocer que pertenecen a una saga de cornudas muy afamada en toda la comarca.

Cuando esto ocurre, y la señora Celia saca el tema, ella suele interrumpir con un leve carraspeo de garganta y preguntar a la sobrina del señor cura; una chica muy guapa que se quedó huérfana y ahora le calienta la cama al párroco, por la salud mental y cristiana de Pascual. Y hablar de Pascual, a la señora Celia, le produce un cólico renal, y se queda pálida y luego verde, y luego malva, y empieza a blasfemar por su boca unos improperios nada dignos, y más principales de un merchero de feria. Y es que a la señora Rita una cosa es que le ponga los cuernos y otra muy distinta que se lo choteen en la cara. Que una tiene su dignidad, ¡hostias!, suele pensar.

El último asesinato de Pascual fue en la semana santa del mil novecientos, y todos lo recuerda bien, porque ese año, diez mil estorninos cagaron al unísono sobre la plaza del pueblo, las rosas se marchitaron, el sol se ocultó detrás de la luna en pleno mediodía, y un mono del Brasil, propiedad de un titiritero, se masturbó delante de la señorita Beatriz, la maestra de la comarca. Que en un principio, anonadada, quedó boquiabierta, pero pronto se desmayó al recibir de sopetón el ardoroso efluvio que manaba del diminuto miembro del mono.

Pascual había raptado a una joven de catorce años, llamada Jacinta, que tenía los ojos azules y el cabello claro, la mirada limpia y la sonrisa perfecta. Era hija del boticario y una campesina de la montaña. Era hija natural pero una hija al fin y al cabo. La raptó en las cercanías de una fuente, y la mantuvo encerrada a pan y agua quince días en un viejo cobertizo. La torturó haciéndola escuchar canciones del dúo dinámico; la misma canción durante aquellos eternos quince días. Y por fin, una noche se acercó a ella macheta en mano y le preguntó, si le gustaba el silencio. Ella llorando no supo que responder. Él le volvió a preguntar. Y ella histérica perdida, como se suele estar en estos casos, respondió que se fuera al carajo, que era un mierda de los huevos, de esos que no tenía porque su padre lo había castrado, y que tal vez a ella la matara y le cortara la cabeza para su colección, pero que se iba muy pancha a la tumba sabiendo que él nunca tendría descendencia. Y Pascual conmovido por su franqueza, le cortó la cabeza.

Cuando hubo finalizado, se entregó a Segismundo, el guardia municipal, y relató con pelos y señales todos sus crímenes, por los cuales fue condenado a cincuenta mil años de prisión, aunque no los cumplirán porque un día antes se había aprobado la ley de fusión de penas. Y dentro de dos años, por buen comportamiento, saldrá a la calle, y será readmitido en su antiguo puesto, porque se lo ganó en una oposición.

Todos creemos que debería pudrirse en la cárcel, y que por mucho que se le diga a los familiares de las víctimas de sus atroces carnicerías no les bastará ni les llenará el vacío. Un vacío más hondo que una fosa, que un agujero negro, que un agujero negro enorme en medio de la nada del universo, de un universo que converge en otro, y éste, a su vez, en otro, hasta que seguramente todo se reduzca a esas pelotillas ensangrentadas que se suele sacar él de la nariz. Pero la ley está hecha, porque el día antes, se nos ocurrió ingresar en el consejo de seguridad de Naciones Unidas, y los observadores, un americano, un inglés y un australiano, pensaron que sería mejor lo de la reinserción.

- Amo el silencio. Me gusta.

Suele decir Pascual cuando se le pregunta por algo. Y uno que no es de piedra se caga en su madre, en el borracho del padre que lo castró, en el higadillo de los pollos, en los estorninos con diarrea y en las margaritas silvestres que no tienen culpa de nada, pero que cada vez que las veo las pisoteo por no pisarle la cabeza a ese señor. Y como uno no es de piedra, se da golpes contra el pecho, y se arranca por soleas una manifestación multitudinaria y corea consignas que versean y suenan a ritmo de jota, y se caga en todo lo que se mueve, en lo que no se mueve, en lo que gira y en lo que deja de girar, pero eso sí, civilizadamente.

La concupiscencia del sí por encima de la negación del talvez y el absolutismo del no.

2006-02-19T10:39:00.000-09:00

No, no se equivoquen, no tengo pensado hablar, ni por asomo, de un tema como la concupiscencia del sí por encima de la negación del talvez y el absolutismo del no. No, ni hablar. Eso solo ha sido un título.

En ocasiones, lo más difícil de escribir no es escribir en sí, sino ponerle más tarde un encabezamiento. Ya imagino al pobre y manco de Cervantes estrujándose la melena para llegar al título del Quijote. ¡Jo!, y tanto romperse la cabeza para que después le digan el Quijote a secas…

Hoy, la verdad es que no tengo nada que contarles. No. No tengo ni puta idea de que puedo decirles, en quien cagarme y a quien poner verde. ¿Será eso síntoma de que me estoy humanizando? Sí, talvez… no. Lo dudo, ya soy humano. Demasiado humano, creo. Y por eso, mi lengua viperina sale de paseo con tanta impunidad.

Me he leído los periódicos, he visto los telediarios, y escuchado el “parte” en la radio… y nada. No se me ocurre nada. ¿Se habrá ido la inspiración? Pero claro, esta pregunta me lleva a otra más importante, ¿alguna vez habré tenido inspiración? Porque siendo francos, decir cuatro necedades y diez palabrotas seguidas no me convierte en un gran autor. Eso sólo le pasaba a gente como don Camilo en su última etapa, o a don Francisco (Umbral) y gente así, consagrada en cuerpo y alma a la literatura. Pero yo no me consagro a la literatura. De hecho, más que lector, siempre he sido un ávido consumidor de libros, en plan coleccionista. Sí, en las abruptas paredes de mi despacho se contonean miles de libros que jamás he leído, y que creo que no tengo intención de leer. Y esto me lleva a otra pregunta importante, ¿debo considerarme un necio por esta actitud? Sí, talvez… no. Otra vez, un repique de título para ambientar este inconexo y absurdo texto, que tiene por cometido rellenar un hueco en mi blog. Sí. Nada más que eso.

Entonces, siendo claros, si no estoy inspirado y talvez nunca he sido regalado por las musas de la inspiración, ¿qué demonios hago escribiendo? Escribir es un acto voluntario, por lo tanto, es un acto libre, lo cual significa que lo hago porque sí, porque me da la gana, porque me sale… lo cual me quiere decir que escribo por alguna razón.

¿Qué, demonios, de razón será esta que me hace escribir, que hace que de mi cabeza salga a borbotones palabras entrelazadas que se hacen carne, como el verbo en la eucaristía, como el orgasmo en un intercambio de fluidos, en la cópula? No lo sé o tal vez sí. Pero eso, lo dejo para otro día, para un día en el que no me sea necesario rellenar huecos de la pared de mi blog con argamasa, porque escupiré por mi negra boca esas dulces ideas con las que les deleito.

Y hablando del orgasmo… dicen que algunos escritores ascetas y místicos lo alcanzaban en su momento de clímax más preponderante. Humm, ¿debería probar a masturbarme mientras escribo? ¿Se tendrá la misma sensación cárnica y convulsiva que cuando te azogan el cuello con un pañuelo de seda hasta el punto de la pre – asfixia? Puede ser, no puedo negar lo que no he probado.

Se lo tendré que preguntar a mi vecina, la Celestina, esa señora rácana de curva nariz aguileña, que adopta la postura de un buitre, y que desde la muerte de un tal Calixto, que por cierto vaya nombrecito, está incluida en un programa de protección de testigos. Sí, talvez o no, le pregunte a ella. Tiene cara de tener experiencia en eso de los orgasmos de salón de té chino. Con esa cara de geisha reprimida, de ojos achinados, que en otrora se llamaba cara de estreñimiento, seguro que sabe mucho acerca del tema del orgasmo, la cópula y la seducción. Ya la veo, detrás de un cortinón, como mamporrera, botijo en mano, dándole la réplica a algún amante poco apasionado. Ese rostro lascivo, y ese hilillo de fina saliva que le cuelga por la comisura de los labios. Unos labios cortados por el frío o la fiebre, pero al fin y al cabo unos labios. Y se tocará los senos, decrépitos y caídos, con suavidad, y al rozarse los pezones gemirá, acompasando los movimientos pélvicos de la joven que yace postrada en el lecho del mirliflor amante. Y, tal vez sí o tal vez no, se acaricie su sexo, que estará empapado de fluido amatorio, y cerrará los ojos y pensará que es ella, que es joven, que es hermosa, y que sobre ella cabalga un bravo jinete apocalíptico. Sí, talvez le pregunte o talvez no.

Y, como un paquidermo hambriento, y sin futuro en una árida playa de la polinesia, mi seco cerebelo se rinde a la evidencia de que no tengo nada que contarles, y eso me asusta, y si me asusto significa que soy humano, y por lo tanto… sí, talvez o no, mañana se me ocurra algo.

La terapia o un domingo sin estrés. (Para la señorita Ojos Azules).

2006-02-19T05:22:00.000-09:00

Odio los domingos, porque después de los domingos vienen los lunes. Y los lunes son más odiosos que los domingos, porque traen consigo la resaca del fin de semana. Los lunes no deberían existir, pero, estoy seguro, que entonces odiaría los martes y así sucesivamente, hasta que ya no hubiera días que odiar.

Eso de odiar un lunes más que un domingo, es importante. En la vida todos tenemos algo o alguien que odiar. Yo, cristianamente como puedo, intento no odiar personas, así que canalizo toda mi ira y mi cólera en el día domingo, y su hermanastro el lunes. Ambos forman a Caín, y matan tristemente a golpe de quijada a su pobre hermano Abel, que es el sábado.

Los sábados, sí que me gustan. Me gusta levantarme temprano, a maitines, y pasear con los perros. Me gusta el olor de los sábados que huele a mercado, a carne de ternera abierta en canal, colgada en su gancho en las carnicerías. Huele a pescado fresco, con cien gaviotas revoloteando en la popa de los pesqueros; amén de algún delfín, que aquí llamamos “golfiños”; en sus cajas de madera rígido y de agallas rojas, y ojos cristalinos. Huele a flores, esas que en los mercados de abastos se mezclan con las hojas de bacallao, los chicharrones, los chorizos de Lalín y ciento y la madre de olores que me hacen recordar aquellos sábados que acompañaba a mi madre al mercado, que aquí, claro, llamamos plaza.

Pero, los domingos, más allá de las once de la mañana, los odio. Los domingos son como una mesa sin pan, como un tonel de vino avinagrado sin borracho al lado babeando, son como una perra en celo, sin machos que la cubran, en definitiva un domingo es odioso.

Los domingos me suelo irritar. Y cuando me irrito me duele la cabeza. Y cuando me duele la cabeza, se me forma una rigidez insostenible en la nuca, que acciona las cervicales hasta dejarlas como una piedra, que a su vez, presionan los occipitales que me provocan mareos, y los mareos me producen más que molestia y malestar, incomodidad, y esto me hace estar más irritable, y como una pescadilla que se muerde la cola vuelve a empezar. ¿Será un bucle en el tiempo? No lo sé. Pero sostengo que los domingos son odiosos.

Mi amigo, Carlitos, que es médico me ha recomendado que me haga una terapia. Yo le pregunté en más de una ocasión si las terapias eran positivas. Él me contestó, que según la dolencia, sobre todo si era psicosomática, la terapia me podría ayudar.

Ya me imagino, en un salón cutre con sillas de plástico, de esas que se deforman al sentarse y son resbaladizas, y al mismo tiempo incómodas, porque cada vez que resbalas, el roce de la ropa con el plástico hace un ruido violento, parecido a un pedo, y que hace que todo el mundo se te quede mirando, y tú, colorado, miras para otra parte, como diciendo “esto no va conmigo”, y distraes la mirada hacia una pared en blanco, como esperando ver la sombra de una cara de Belmez o algo así. Y todos en círculo, con una señora muy simpática con una amplia sonrisa y su título de psicóloga bajo el brazo, hablando y gesticulando y haciendo que se sabe, pero que le sudan las manos, y le huelen los pies, y se está meando, porque ya se meaba cuando en la facultad le hacía parcial de antropología y no había estudiado, sino que se había ido de picos pardos con su amor de toda la vida, que un buen día la dejó, porque se dio cuenta de que era maricón y salió del armario; preguntándose que qué coño hace ella allí, con su master por la Universidad de UCLA, y sus dos doctorados, y un curso intensivo por correspondencia de cómo preparar cinco platos improvisados en diez minutos para invitados inesperados. Y la sonrisa, se le ve es más fingida que un postizo, o una dentadura de esas que baila en la boca, cuando se mastica un filete de ternera, de esos que pides en un restaurante que salga tipo mantequilla y se convierte en una suela de zapatos. Y por joder, nada más, te señala con el dedo, un dedo largo y tembloroso, y con su perpetua sonrisa, y te exhorta a que te pongas en pie y te presentes, y tú, que estás mirando para la pared con cara de mico, porque piensas que todos piensan que te has tirado un pedo, te quedas alelado. Y te señalas a ti mismo, y preguntas si es a ti. Y ella, mira para el grupo, sin perder la sonrisa y la compostura, y asiente con la cabeza.

¡Ah!, te levantas, como puedes y las rodillas te tiemblan, más que un junco en un temporal, o una vieja con parkinson intentado hacer un puzzle de dos mil piezas, y ya puesto en pie, observas a todos, y te notas la boca seca y carraspeas, y por fin, dices:

- Hola, me llamo fulano, y odio los domingos.

Y todos los que forman el círculo se ríen, con una sonrisa piadosa y se preguntan quién será ese gilipollas que se ha colado en una reunión de ludópata anónimos…. Aunque todos te saluda: “¡Hola fulano!”.

Y tú con cara de no haber roto un plato, con cara de buen chico, de curita, de santo crucificado patas arriba, de salmonete a la plancha o chimpacé de circo mundial, te sientas, pero te quedas muy quieto y en silencio para no hacer ruido con el culo. Y con clarisa paciencia y templaza esperas a que acabe la reunión.

¡Ays!, no, no y no. Las terapias no son para mí. No sirvo para mirarme los adentros, como si fuera un forense introspectivo y demente, y después sacarme las miserias para contarlo, confesarlo y acabar derramando alguna lagrimilla a golpe de puño en pecho, y mirada en blanco. No. Yo prefiero cagarme en todos los puñeteros domingos que hay en el almanaque, que son más de diez, eso seguro, y después como quien no quiere la cosa, hacer mutis por el foro, tomarme un descafeinado, y dejar que pase la tarde con la tele apagada y también la radio, porque sólo radian el puñetero fútbol.

Sí, nada mejor que para tener un domingo sin estrés, que pensar que es sábado, y mañana cuando me levante, pensar que me ha engañado, como engañó Julieta a Romeo y le dijo que se suicidaba pero en verdad se largó con un Veneciano, que jugaba al padel medieval, y ahora viven en Cancún partiéndose el pecho del pobre Romeo que cría malvas en un cementerio inglés, porque ni siquiera era italiano. Engañado y vilipendiado, me levantaré y miraré el calendario y me cagaré en todo lo que se menea, en lo estático, en el panda salido del zoo, en la señora Herminia que friega las escaleras y mete la mierda debajo de mi felpudo, en el clima jodiendero, en las plumas acervatadas de un cuervo que no para de graznar y en las putas terapias de los cojones.

Mañana de Médicos, Pepetela y cincuenta y tres gaviotas y final.

2006-02-18T09:22:00.000-09:00

Acto I (Desenlace)

“[…] eu represento o talvez”.

“Mayombe”, Pestana dos Santos (Pepetela)

Hoy es sábado, y la lluvia pertinaz continúa cayendo. En un arrebato de furia, la mar embravecida golpea los malecones, y arrolla a su paso, con el antojo típico de un crío malcriado, cuando toma por su paso. La mar. La mar es caprichosa y testaruda como una burra. Fuerte y cruel, y al mismo tiempo, bella y esbelta, como una mujer.

Como esa mujer de ojos negros, y pelo color azabache, de encarnados labios y serpenteante cuerpo que encandila con su danza del vientre, que enamora con sus largas pestañas, que… te deja tonto de remate.

Pero déjenme terminar la historia. Ella estaba sentada sola. Jodidamente sola.

Su pelo era de color rubio y tenía unos grandes ojos azules, los habría sacado de su padre. Su madre, en la furgoneta, con doscientos cincuenta y cuatro familiares más, esperándola, tenía la tez oscura, como el cabello, y como el alma, que diría don Prudencio, ese cura párroco marxista leninista por el día, y falangista en las noches de cruzada mágica por las calles del pueblo, cuando, arremangando la sotana negra, y dejando al aire y a la vista, la canana y la pistola, rondaba victorioso clamando al cielo justicia fiera.

Sí, mierda y más mierda. Hay estaba la gitanilla sentada sola, representado ese puto “talvez” , ese miserable “talvez” que retumba en mi cabeza como un martillo pilón a punto de aplastarme la sesera. Allí, sentada, con el brazo escayolado y la mirada pizpireta, con los dedos entrecruzados y las piernas bailonas y flamencas, mientras yo, y la vieja del sonotone, y los quince enfermos terminales de sífilis, y la niña del catarro crónico, y la chica embarazada de seis meses, y un municipal con exceso de peso, y un vendedor de cupones que leía el periódico, y todo el personal hospitalario, médicos, médicas, enfermeras y celadores mirábamos para otra parte, porque ese porcentaje del “talvez”, aunque en las encuestas del CIS, y de lo que sea quedan muy bien, nos parecía violento.

Y, sí, sé que habrá quien diga que él no es racista, y le diré, ¡bien por ti campeón!, pero lo cierto es que ese “talvez” estaba sentada sola.

Jodidamente sola.

Mañana de Médicos, Pepetela y cincuenta y tres gaviotas, y dos.

2006-02-17T10:39:00.000-09:00

Acto I (Nudo)

“Nasci na Gabela, na terra do café. Da terra recebi a cor escura de café, vinda da mâe, misturada ao branco defunto do mey pai, comerciante português. […] eu represento o talvez”.

[…]

“Mayombe”, Pestana dos Santos (Pepetela)

¿Ayer llovía? ¡Pardiez! Pues hoy el techo se nos cae encima, menos mal que no somos galos. El temporal del cantábrico en lugar de desplazarse hacia Cataluña, se nos deposita encima, aunque siendo justos, bastante temporal tienen ellos encima…. En fin, pilarín, que dirían los madriles, el asunto debe continuar.

La gitanilla, que bien vestida y bien acondicionada en sus modales, pasaría por ser toda una señorita tuvo que sentarse sola. Es extraño pensé. Según la última encuesta del CIS, en España, en esta desmembrada España de estatutos y re – estatutos, donde cada cual, como en las viejas y utópicas ciudadelas ideadas por Mijaíl Alexándrovich Bakunin, intenta vivir autárquicamente en un estado de bienestar donde solamente son autárquicas políticamente, pues el resto se lo pone el gobierno central… pero bueno, eso sería meterme en camisas de once varas, y hoy no tengo el cuerpo para jotas, les decía, que en esta España plural y dual, y según las “fiables” encuestas del CIS, y del PIS, y de la “MADREQUENOSPARIÓATODOS”, resulta concluyente que no somos racistas, xenófobos y por supuesto, antisemitas. Un hecho, claramente, probado y contrastado.

Esto me recuerda, si me permiten el inciso, aquellos tiempos más dictatoriales, en que se realizó una pregunta que viene que ni pintada. ¿Tendría usted como vecino a un hombre de color? Aquello de hombre de color, estaba de moda por películas como “Arde Mississipi” o “Mira quién viene a cenar esta noche”, una de esas románticas comedias del Spenser y su siempre segundona querida, la Hepburt; ambientada en plena guerra de secesión americana, a la segunda me refiero, cuando Luter King era tiroteado, al igual que Malcon X, y Los Kennedy Brothers; y donde un Sydney Poiter (o como se diga) muy joven y muy negro, se las apañaba para cortejar a la joven liberal, además de hermosa, blanquita de turno. Y, obviamente, la respuesta de los españolitos de la época, tan “librepensadores” como podían llegar a dejarles ser, amén de otras veleidades, dieron un rotundo, pavoroso y aplastante SI. Sí, un sí con mayúsculas, más grande, tal vez que el de la entrada en la OTAN, pero más minúsculo que en el del referéndum de la Constitución, aunque mucho, muchísimo más agigantado que el sí otorgado tímidamente a la Constitución Europea, aunque de nuevo, perdónenme pero no debo, hoy, meterme en política, y menos sucia, rastrera y barata.

Y, la cuestión de tan plural y tolerante respuesta afirmativa, me pregunto yo, dónde radica. Pues, señoras, señoritas y caballeros, sin duda alguna, radicaba en que en España no había negros. No, no había una cantidad ingente de negros suficiente como que para que todos los españoles pudiéramos tener un vecino negro, y de tenerlo, soñábamos que era el infalible Pereira, que jugaba en el equipo colchonero.

¡Ay, benditas encuestas! Pero la verdad, y a este despropósito me uno yo también, es que la gitanilla se sentó sola, y nadie, nadie, ni el que les habla se sentó a su lado.

¿Por qué? Quizás, una cuestión de higiene, de olor corporal, de figurinista, de escaparatista o sabe Dios por qué razón nadie de los presentes nos sentamos a su lado. Pero lo cierto, lo ineludiblemente cierto, es que la gitanilla se sentó sola.

Más sola que la una, más sola que el cadáver de un indigente en una morgue, más sola que la puta de bastos cuando triunfa, más sola que la luna cuando las noches de invierno, las miserables nubes encapotan el cielo; más sola que un oso panda en un zoológico, salido y asilvestrado haciéndose más pajas que un mono pensando en una osa panda, más sola que aquella secretaria venida a menos, que murió carbonizada en un cajero a manos de cuatro chiquillos subnormales y retorcidamente crueles, que a estas horas se estarán partiendo de risa en los correccionales, mientras sus mamás, expiarán las culpas llevándoles chorizos, pan y botellines de cerveza sin alcohol y una lima dentro de una barra de pan. Más sola que la vieja “Taconatá”, o el “Pichi” o el “Pachara” o la “Rosa Cabaleiro”, que se murieron delante del Jofre, cuando ni era teatro ni cine sino una mierda pinchada en un palo, de frío y hambre, agonizando y bebidos hasta la médula a base de clarete de barril pútrido y vino de oferta, y por supuesto, más sola que el viejo legionario “Bertín”, otrora famoso en estos lares, sobre todo en la tabernas y tabernáculos de la ponderosa ciudad departamental, que se murió también solo, ahogado en su propio vómito, una tarde de abril.

Sí, jodidamente sola.

[…]

Mañana de Médicos, Pepetela y cincuenta y tres gaviotas

2006-02-16T08:39:00.000-09:00

Acto I (Presentación)

“Trago em mim o inconciliável e é o meu motor. Num universo de sim ou nâo, branco ou negro, eu represento o talvez. Talvez é nâo par quem quer ouvir sim é significa sim para quem espera ouvir nâo. A culpa será minha se os hombes exigem a pureza e recusam as combinaçôes? Sou eu que devo tornar –me em sim ou em nâo? Ou sâo os homens que deven aceitar o talvez? […]

“Mayombe”, Pestana dos Santos (Pepetela)

Las mañanas lluviosas y húmedas de mi querida ciudad se convierten en mágicas, una vez que, disipada la niebla, el orvallo gitanesco y diminuto va tomando posiciones sobre el horizonte. Hoy, la mar no se divisa en todo su esplendor, es como una mancha difuminada en el aire entre dos cabos que apenas se vislumbra; es como si hoy no quisiera dejarse ver.

Hoy ha sido mañana de médicos, costumbre muy asociada al sector geriátrico, pero a la cual no he tenido más remedio que dar uso. Hoy, después de un mes y medio sin trabajar, ¡por fin!, el alta. Otra vez, a sentirme útil, más útil si cabe, a volver a mi rutina de siempre, a vestir mi uniforme, a galantear con las cincuenta y tres gaviotas que sobre el cielo azul de los arsenales sobrevuelan voraces y tercas, descargando su carga sobre las gorras de plato. ¡Cuánto he echado en falta a esas cincuenta y tres gaviotas de fieros ojos azules, fríos como un iceberg, con sus largos picos curvos, sus palmípedas patas y sus alas blanquigrisaceas extendidas en todo su poderío! Parecen unas cupleteras con sus mantones de Manila aplumados, y sus largos faldones, moviéndose con simpar gracejo por la Gran Vía de Madrid, en una verbena de la paloma. Y también, me recuerdan, todo lo que tienen de vedetes y meretrices con sus sensuales movimientos, que me hacen dudar muy seriamente de la sexualidad ambigua de algunos peces, que arrastrados por sus ojos malintencionados, los hipnotizan y los atraen hasta pegarles un bocado ardiente. ¡Eso es sexo!

Pero como les decía, hoy era mañana de médicos, y en sabiendo las colas que se forman para no ser la Seguridad Social, me acerqué una hora antes y me llevé conmigo un libro del escritor angoleño Pestana dos Santos, del cual les he ofrecido un pequeño fragmento más arriba, y que por supuesto, no tengo la menor intención de traducir, puesto que sé lo académicos e instruidos que están todos ustedes en la poliglotía.

Por cierto, el viento ulula y el temporal arrecia, no sé si Dios está castigando mi pedantería o la de ustedes.

Así pues, estaba en la sala de espera con el citado libro en la mano, leyendo, ensimismado como sólo un ávido lector pasivo puede hacer, cuando entró a tropel, como un caballo, aunque debería decir yegua, desbocado, una agitanada joven de rasgos dulces, y mirada pizpireta, ropas sucias y un vocabulario de mil demonios.

Debo decirles también que la sala estaba llena de enfermos, gente que se hacía la enferma y yo. Y llegados a este plano panorámico desde el cual ustedes, sea a vista de pájaro o no, puedan imaginar, apareció la joven. ¿Quince, dieciséis años, quizás? Y sí era gitana, gitana y gitana de pura cepa.

Nadie se quiso sentar a su lado.

[...]

A mi barbero, a Tareixa y a mi Brujita de Cenicientos

2006-02-15T02:20:00.000-09:00

Hoy mientras me rasuraba las barbas y me cortaba el cabello mi amigo el barbero, departíamos agónicamente sobre la frivolidad de la trasgresión en las artes… y esto nos llevó o derivó hacia la trasgresión social en la que vivimos.

Tenía pensado escribir una carta sobre este asunto, y aburrirles de nuevo con mi vulgar vocabulario y mis frases ora breves ora salomónicas, cuando me fijé en el contador de mi blog. Cien visitas.

Mi objetivo cuando comencé a dibujar este blog no se ha cumplido. No, no se han cumplido las expectativas que tenía sobre él. Seguro, que mi amiga Tareixa diría que soy muy impaciente y que debo darle tiempo, pero yo que de paciencia tengo poco, menos que Job; al cual por cierto todo el mundo confunde con el símbolo de la paciencia cuando era un impaciente recalcitrante, algo así como a Onan, que todos piensan que es el origen de la masturbación cuando no lo es, pues el onanismo no es masturbación sino, lo que vulgarmente se llama “marcha atrás”; pues como les decía la impaciencia me puede, y no veo cumplido mis deseos de ver como se convertía este blog en un hervidero de idas y venidas, de respuestas y críticas.

Mi amiga Tareixa dice que escribo muy bien, y yo con franciscana humildad siempre lo niego. La verdad es que le miento y “la digo” que no es cierto, aunque realmente sé que lo es. De hecho, hubo un tiempo en que estuve a punto incluso de publicar un libro, pero lo dejé de lado, porque como no sabrán me gusta demasiado la acción. Soy un hombre que prefiere escribir en su cuadernillo cuando su casco y por lo tanto su cabeza están a salvo, bajo fuego enemigo sea éste mediante trazadoras o morteros, o en cualquier rincón en un zafarrancho de combate con mi equipo respiratorio puesto.

Pero el asunto, y es que me voy por los cerros de Úbeda, es que este blog no acaba de cuajar. Tal vez sea porque no escribo en francés poemillas chorras, o porque no me sale de los adentros escribir milongas para que otros me aplaudan. Y eso que podría escribir en francés, inglés, alemán y portugués, pero claro no tan académicamente como algunos de ustedes que lo estudiaron cómodamente en sus casas y lo practicaron de veraneo, yo lo aprendí en los campos de batalla cuando el estómago me crujía porque tenía hambre. Claro, que de eso ustedes no sabrán, porque mientras se sacaban las cacas de la nariz, yo me mamaba medio mundo de guerra en guerra, y tiro porque me toca, partiéndome las cachas, sin tener puta idea de nada y con más miedo que un ciego sin perro atravesando la M-50.

Pero así es la vida, y eso no se puede cambiar. Como no se puede cambiar mi forma de escribir, que se entremezcla entre el negativismo, entendiendo éste por la negación de lo ilusorio y la realidad cruda y mordaz que observo.

Esto no significa que me vaya a retirar, solamente es una manera de probar de que madera están hechos, de ver si son ustedes horchateros pusilánimes que mirarán hacia otro lado, o si por el contrario les freirá la sangre en su venas y saltarán para decirme cuatro verdades, en fin, Serafín, que dirían mi pequeña hermanita bruja en Cenicientos, aquí les espero.

Y mientras espero, en lugar de fumar, me iré con mi amigo el barbero, que no tiene estudios, pero que sabe de la vida más que una puta de enfermedades venéreas.

La idiotización global (2ª parte)

2006-02-14T10:35:00.000-09:00

No me cabe, y por supuesto, no albergo la menor duda, de que en este perro mundo hay mucho mierdecilla.

Hoy es martes; San Valentín, y más allá de lo que pueda o no opinar sobre el tema… creo que lo dejé bien atado en mi inconexa carta de ayer; estoy en esa hora muerta en tierra de nadie en la que los niños tañen el violín mientras yo me deleito entre los aromáticos efluvios de un café descafeinado y la delicada música suave surgida desde algún oscuro rincón del local.

Decía que este mundo está repleto de mierdecillas, y si no me creen para muestra un botón.

A mi izquierda, de cara al escaparate, hay un trío de lo más peculiar. Dos hombres y una mujer.

La mujer es joven, aunque excesivamente maquillada, que me recuerda a una visitadora médica o una comercial de cosméticos. A su lado un primer hombre, el más bocazas, viste de modo informal, sport que se diría, y frente a ella, otro más maduro, con el pelo tiznado de canas y una sonrisa más falsa que Judas, de esas sonrisas que te ponen los directores de banco cada vez que te deniegan un préstamo.

La joven, que no es tonta, se ha fijado en mí. No sé si por mi luenga barba veteada de pelirrojo, por lo tatuajes que ondean en mis brazos con aquellas máximas latinas que ya cité, o por el mero hecho, francamente, de sorprenderse en pleno mes de febrero de ver a un señor en manga corta.

Yo juraría que ella está hasta los ovarios de aguantarle las chorradas al ínclito informal, pero claro su razón, poderosas como sus pechos, tendrá para resignarse a los jocosos comentarios del susodicho personaje.

El hombre que viste de modo informal, suelta tantos improperios por su boca, que un abuelete que se sienta próximo a ellos se levanta airado marcha del lugar.

Habla con tal frivolidad sobre la mujer, que no logro entender, qué carajo mueve a la señorita, a sostenerle la sonrisa, la cual, todo sea dicho de paso, combina perfectamente con unos intensos ojos azules y una larga cabellera oscura.

El individuo en cuestión, que a partir de ahora denominaremos sujeto A, habla, parlamenta, diserta o más bien debería decir suelta por su boca comentarios sobre la gestación de la mujer. La compara, tanto a la gestación como a la mujer, con la gestación de un gran batracio o una vieja quelonio de las Galápagos.

En síntesis… todas son unas putas porque follan indistintamente, ¡y se quedan preñadas! Pues sí, ¡ay que joderse!, pero follan y se quedan preñadas, y eso que yo pensé que nos reproducíamos por esporas. Claro que él respira tranquilo pues su única hija, de tan sólo nueve años, aun es joven y la puede tener a barbecho una temporada.

El hombre mejor vestido se excusa y se marcha… él también tiene una hija, pero en edad de merecer, tal vez, se vaya corriendo a casa, como Pedro perseguido por los lobos, para ver y comprobar in situ si la florecilla de su hija sigue intacta o si por el contrario algún baboso gañán como su contertuliano de café se la ha mancillado y consecuentemente preñado.

Sí, ya no me queda la menor duda, en este perro mundo hay mucho mierdecilla, mucho chulo de salón de te, mucho “matahari” con cara de gilipollas y fumando pitillos sin filtro, que se llenan la boca de mierda y después de mascarla bien, como si del bolo alimentario se tratare, la escupen, como un ascensor en un césped de la parte trasera de una casita típicamente americana, indiscriminadamente.

Y lo jodido es que me está salpicando, y se me están calentando los resortes, ésos que de vez en cuando, sobre todo en tiempo de paz suelo dejar adormecidos, aletargados e hibernando, como bestia enjaulada, y que prohíbo taxativamente salir.

¡Y me cuesta, vaya, si me cuesta!

Aunque lo realmente patético y triste de este asunto no radica en si yo seré capaz de dominar y frenar la fiera que llevo dentro, lo verdaderamente patético es ver a esa joven, tan guapa, con cara de inteligente, tragando tanta mierda.

¡Y es que a veces, lo que hay que hacer para comer…!

Latigazo ético (2ª parte)

2006-02-14T00:04:00.000-09:00

"La memoria de las víctimas del terrorismo y su dignidad moral no pueden ser ni moneda de cambio ni objeto de mercadeo"

Maite Pagazaurtundia

(Presidenta de la Fundación de Víctimas del Terrorismo)