Aislado. Tercera Parte. Divagando.

Si llueve, que no diga que llueva, los bajos de los pantalones se me mojan, igual que los pies, porque traspasa, las gotas, las viejas botas de campaña.
Los pies, por el frío, son un manojo inservible de alambres retorcidos y piel quebrada, que ahumean, como ese aliento que te sale de la boca, las mañanas gélidas.
Cada paso que das, si lo das, es como si te metieran un buen palo en el lomo, como a esos bueyes castrados, que arrastran con severa resignación el arado sobre la inerme tierra.
El tritón, que es el segundo, sabe peor que el primero. Y el viento, que todo lo puede, le arranca fugaces destellos. La mar, encrespada, y de fiero azul, abraza la barriga fría. Mientras, sus brazos, largos y sinuosos, como los de aquella prostituta de Balboa, acarician sugerentes la obra viva.
Al final, la jaculatoria, el acto extremo e íntimo. Miles de millones de infinitas gotas, salpicando el rostro quemado, ajado por el tiempo y las musarañas.

Aislado. Segunda Parte.

Un rayo verde. Eso es. Un rayo verde, que sazonado de brillantes borlas, corona el horizonte. Y mientras el tritón se consume por el efecto del viento salino, que me azota la cara, me anega los bajos hasta los tobillos, y ciento y la madre que podría seguir relatando, un pajarillo verde lucha desesperado por alcanzar el espejo.
Por un instante, fugaz, desearía que mi brazo fuera de goma, elástico, y poder atraparlo con la mano, y dejarlo con suavidad, o levedad sobre la cubierta salpicada de orines de gaviota vieja.
Se lo merece, pensé, viendo como sus ganas de vivir eran más fuertes que sus debilidades. Se lo merece, volví a pensar, mientras escupía una brizna de tritón, que ahora el viento de proa arrancaba hacia la nada.
Y pensé, mientras se me hinchaban los adentros, que en lugar de ese pajarillo, podrían estar en esa maldita tesitura, todos esos milongueros que prostituyen sus cerebelos, si es que tienen… Y, tal vez, y sólo tal vez, tuve una erección, recreando sus caras de asilvestrados asnos, sudando la gota gorda y perdiendo los huevos por alcanzar el espejo.

Aislado. Primera Parte

Estoy aislado del mundo exterior en una burbuja gris. Un gris metálico, nuevo y reluciente, pero, que como un muro de hormigón, me impide ver el horizonte de la actualidad.

En compensación, salgo a cubierta y veo la mar. Hoy con un tono tristón, y encrespada golpeando con rebeldía el “fil de roa”. Esperaré fumándome un tritón, que me ha regalado una señora puta de las Marianas, a que en llegando la noche, vea la bóveda y me surjan los orgasmos ante tanta belleza.

Nuevamente aquí

Nuevamente aquí, después de un asueto reglamentario, de una circunnavegación por el ancho océano y todas esas cosas que se pueda decir. Lamento a aquéllos que me han escrito, el reprochable hecho de no contestarles, y intentar en la medida de lo posible volver a la rutina de la editorial diaria.