Punto de Prima (Preámbulo)

"La lectura es el viaje de los que no pueden tomar el tren"

Edmundo de Amicis.

La noche se avecina tarde e impía. El viento sopla fuerte del "nordes", que según los resabidos viejos del lugar, trae lluvias. El viento es frío, no me cabe la menor duda. Es una noche poco afortunada.

Ya sonaron las cornetas, las siete, y alguna más. Y el alabardero se recuesta entre el socaire de una estanca, en busca de refugio. Entreabre los ojos, los achina, y los cierra, cada vez que le golpea el viento, que como cinco dedos de una mano, le abofetéan las mejillas.

Sobre el atril curtido en costurones y cicatrices, donde se leen cien leyendas, que como surcos y aros, dan edad y nombre a ese trozo de madera, se posa una suerte de papeles que revolotean, queriendo salir libres como gorriones molineros, en favor del viento.

Prima, buen punto para un alabardero, aunque la noche se presagie larga e inmisericorde.

Ahora, a las veintidos treinta, comienza capilla, pica en mano.

Saludos Cota 19.

Antes del Parte Retreta.

En fin, un día más, pensé mientras me agarraba los machos, y apretaba los atalajes, en un agujero mal cabado de una duna.

Hacía seis meses, ayer, le dije al Maestro Armero, que el tabaco y yo dejamos de ser amigos. Hoy, en la trinchera, viendo pasar los no tripulado, me hubiera apetecido encenderme uno. Uno rubio, nunca me ha gustado el negro. Uno, de esos que me fumaba en verano, en el balcón de mi antigua casa; que fue mi castillo; en calzones. Uno de esos, que saben a recuerdos, como los buenos habanos que se fumaba la Sara Montiel. Aunque disculpen, que estoy haciendo apología del tabaco y no lo deseo. ¡Al contrario! Me siento muy realizado de haberlo dejado, de haberle dado matarile, antes de que él se hubiera adelantado.

En cierta ocasión, llevando treinta y cinco días sin tocar tierra firme, y en la noche, en que las pléyades, frívolas y obscenas, se exhibían en el firmamento, que no es más que un puto y negro útero inmensamente inmenso; Más, incluso, que la mar de mares y de hombres; los oscuros pensamientos se amarraban a la conciencia. ¡Fuera, fuera! Les maldecía para ahuyentarlos. Así, de esta guisa, el ácido y pútrido cautiverio de la nicotina me llamaba.

¡Fuera! Grité, asustando al de la pica y al de la alabarda que se guarecían adormecidos tras cien millones de granos de arena.

Mierda, inquerí. Un día más.

Un saludo Quentetar.

Fotico

Os dejo una fotico, que diría un amigo de Cartagena.

Ese tipo que no deja de mirarme.

Ahora, que la luz esta baja, tal vez demasiado, y las moscas pululan, tontorronas golpeando sus cabezotas contras las bombillas, me he percatado que ese tipo, mal encarado, no deja de mirarme. Descarto el amariconamiento. No está el horno para bollos, y menos con tanta policía paseando sus porras. No creo que sea de esos frivolillos diablillos que la quieren sacar a pasear en tales circunstancias.

Quizás, eso sea, mi piel blanca y un tanto pecosa, le sorprenda. Tal vez, la barba pelirroja, quemada por el sol de Suez, no lo haya despistado.

No importa, saco una foto aquí otra allá, y que se joda. Luego, más tarde... ya veremos si resulta una molestia.

Feliz Año Nuevo, queridas mías. Pronto llegaré a mi casa y os contaré mis aventuras, pero primero dejen que me deleite pensando en sus contorneados cuerpos y sus sugerentes perfumes.