"La lectura es el viaje de los que no pueden tomar el tren"
Edmundo de Amicis.
La noche se avecina tarde e impía. El viento sopla fuerte del "nordes", que según los resabidos viejos del lugar, trae lluvias. El viento es frío, no me cabe la menor duda. Es una noche poco afortunada.
Ya sonaron las cornetas, las siete, y alguna más. Y el alabardero se recuesta entre el socaire de una estanca, en busca de refugio. Entreabre los ojos, los achina, y los cierra, cada vez que le golpea el viento, que como cinco dedos de una mano, le abofetéan las mejillas.
Sobre el atril curtido en costurones y cicatrices, donde se leen cien leyendas, que como surcos y aros, dan edad y nombre a ese trozo de madera, se posa una suerte de papeles que revolotean, queriendo salir libres como gorriones molineros, en favor del viento.
Prima, buen punto para un alabardero, aunque la noche se presagie larga e inmisericorde.
Ahora, a las veintidos treinta, comienza capilla, pica en mano.
Saludos Cota 19.
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