Mañana de Médicos, Pepetela y cincuenta y tres gaviotas, y dos.

Acto I (Nudo)

“Nasci na Gabela, na terra do café. Da terra recebi a cor escura de café, vinda da mâe, misturada ao branco defunto do mey pai, comerciante português. […] eu represento o talvez”.

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“Mayombe”, Pestana dos Santos (Pepetela)




¿Ayer llovía? ¡Pardiez! Pues hoy el techo se nos cae encima, menos mal que no somos galos. El temporal del cantábrico en lugar de desplazarse hacia Cataluña, se nos deposita encima, aunque siendo justos, bastante temporal tienen ellos encima…. En fin, pilarín, que dirían los madriles, el asunto debe continuar.

La gitanilla, que bien vestida y bien acondicionada en sus modales, pasaría por ser toda una señorita tuvo que sentarse sola. Es extraño pensé. Según la última encuesta del CIS, en España, en esta desmembrada España de estatutos y re – estatutos, donde cada cual, como en las viejas y utópicas ciudadelas ideadas por Mijaíl Alexándrovich Bakunin, intenta vivir autárquicamente en un estado de bienestar donde solamente son autárquicas políticamente, pues el resto se lo pone el gobierno central… pero bueno, eso sería meterme en camisas de once varas, y hoy no tengo el cuerpo para jotas, les decía, que en esta España plural y dual, y según las “fiables” encuestas del CIS, y del PIS, y de la “MADREQUENOSPARIÓATODOS”, resulta concluyente que no somos racistas, xenófobos y por supuesto, antisemitas. Un hecho, claramente, probado y contrastado.

Esto me recuerda, si me permiten el inciso, aquellos tiempos más dictatoriales, en que se realizó una pregunta que viene que ni pintada. ¿Tendría usted como vecino a un hombre de color? Aquello de hombre de color, estaba de moda por películas como “Arde Mississipi” o “Mira quién viene a cenar esta noche”, una de esas románticas comedias del Spenser y su siempre segundona querida, la Hepburt; ambientada en plena guerra de secesión americana, a la segunda me refiero, cuando Luter King era tiroteado, al igual que Malcon X, y Los Kennedy Brothers; y donde un Sydney Poiter (o como se diga) muy joven y muy negro, se las apañaba para cortejar a la joven liberal, además de hermosa, blanquita de turno. Y, obviamente, la respuesta de los españolitos de la época, tan “librepensadores” como podían llegar a dejarles ser, amén de otras veleidades, dieron un rotundo, pavoroso y aplastante SI. Sí, un sí con mayúsculas, más grande, tal vez que el de la entrada en la OTAN, pero más minúsculo que en el del referéndum de la Constitución, aunque mucho, muchísimo más agigantado que el sí otorgado tímidamente a la Constitución Europea, aunque de nuevo, perdónenme pero no debo, hoy, meterme en política, y menos sucia, rastrera y barata.

Y, la cuestión de tan plural y tolerante respuesta afirmativa, me pregunto yo, dónde radica. Pues, señoras, señoritas y caballeros, sin duda alguna, radicaba en que en España no había negros. No, no había una cantidad ingente de negros suficiente como que para que todos los españoles pudiéramos tener un vecino negro, y de tenerlo, soñábamos que era el infalible Pereira, que jugaba en el equipo colchonero.

¡Ay, benditas encuestas! Pero la verdad, y a este despropósito me uno yo también, es que la gitanilla se sentó sola, y nadie, nadie, ni el que les habla se sentó a su lado.

¿Por qué? Quizás, una cuestión de higiene, de olor corporal, de figurinista, de escaparatista o sabe Dios por qué razón nadie de los presentes nos sentamos a su lado. Pero lo cierto, lo ineludiblemente cierto, es que la gitanilla se sentó sola.

Más sola que la una, más sola que el cadáver de un indigente en una morgue, más sola que la puta de bastos cuando triunfa, más sola que la luna cuando las noches de invierno, las miserables nubes encapotan el cielo; más sola que un oso panda en un zoológico, salido y asilvestrado haciéndose más pajas que un mono pensando en una osa panda, más sola que aquella secretaria venida a menos, que murió carbonizada en un cajero a manos de cuatro chiquillos subnormales y retorcidamente crueles, que a estas horas se estarán partiendo de risa en los correccionales, mientras sus mamás, expiarán las culpas llevándoles chorizos, pan y botellines de cerveza sin alcohol y una lima dentro de una barra de pan. Más sola que la vieja “Taconatá”, o el “Pichi” o el “Pachara” o la “Rosa Cabaleiro”, que se murieron delante del Jofre, cuando ni era teatro ni cine sino una mierda pinchada en un palo, de frío y hambre, agonizando y bebidos hasta la médula a base de clarete de barril pútrido y vino de oferta, y por supuesto, más sola que el viejo legionario “Bertín”, otrora famoso en estos lares, sobre todo en la tabernas y tabernáculos de la ponderosa ciudad departamental, que se murió también solo, ahogado en su propio vómito, una tarde de abril.

Sí, jodidamente sola.

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